BioCênico

E no princípio faltava o verbo...

2012-01-26T23:24:00.003-02:00

“Era uma vez a música popular européia. Se casou com a música popular africana e tiveram um filho chamado Blues que, apesar de muito melancólico, era vivaz e inteligente. Porém, não levava muito jeito para a criatividade.

Metade de tudo que Blues fazia era cópia. Ele tinha uma boa idéia, criava cem outras inspiradas naquela, e às vezes elas eram tão parecidas umas com as outras que ninguém percebia a diferença.

Daí veio uma iluminação: e se ele dissesse coisas diferentes de uma para a outra? Afinal, no tempo em que Blues estava mais produtivo, as pessoas tinham inventado uma coisa que substituía a memória, e tudo que Blues cantava era gravado e comparado. Então, Blues começou a colocar palavras contando histórias ou reclamando ou chorando. E essas palavras se tornaram a parte principal do que Blues fazia”.

Bom, vão reclamar que eu disse que blues era pouco criativo. Mas é verdade: o blues é tremendamente repetitivo quanto a suas melodias. Quantas músicas conheces que começam com “TAM-ranranran-Tan... Tum tum, Tum tum, TAm-ranranran-Tan”? Isso faz com que a letra da música seja muito mais importante do que era nos demais gêneros musicais nascidos até então. E isso foi tirado da música folclórica de marinheiros, fazendeiros e demais pobretões do mundo. O Blues criou a letra de música como conhecemos hoje.

Porém, não sofisticou a fórmula. Isso quem fez foi o folk quando se encontrou com o Rock. Um tal de Dylan viu que as letras das músicas eram pouco aproveitadas para expressar opiniões políticas, sociais, de relação em seu nível mais profundo de sentimentos (e deve ter se lembrado que os bardos antigos usavam a música para passar críticas disfarçadamente). Daí ele criou a letra de música poderosa que se tornou o melhor que o Rock pode fazer.

E de repente, todo mundo descobriu o que uma boa letra podia fazer. O pop se apropriou disso. O clássico, a ópera reclamou e disse que ia fazer mais ainda. O blues disse que colocou no jazz e ninguém deu bola. Mas até então a conversa estava equivalente.

Daí o Dylan deu maconha para o Lennon.

Todo mundo discute onde o mundo deu a virada que criou a revolução de costumes dos anos 1960. Foi aí. O Dylan virou para os Beatles e disse que eles tinham o poder de fazer milhões de pessoas pensarem, e não deviam desperdiçar isso só falando de sentimentos, por melhor que fizessem isso.

E logo depois que eles se falaram, os Beatles ruminaram as palavras de Dylan cravadas em suas cabeças (para a versão hilária do encontro, vejam isso: http://www.maniacworld.com/beatles-meet-bob-dylan.html ) e algum tempo depois, deram o salto de qualidade que faz deles a maior banda de todos os tempos.

Logo depois do encontro, lançaram o “Beatles for Sale”, depois o “Help”, mas daí veio o “Rubber Soul”, pouco mais de um ano depois do Bob lhes falar do poder da letra de música. E os Beatles transformaram a música para sempre em algo que tem letra como essência e instrumental como alma. Lennon foi o que melhor aprendeu a lição e não só escreveu o melhor de si na carreira solo como viveu de acordo com o poder de transformar que suas palavras tinham.

Daí se estabelece o Norwegian principle: qualquer banda que se diga ser “A melhor de todos os tempos” deve provar que tem uma música no mesmo nível de Norwegian Wood. Se tiver, tem que mostrar que no mesmo disco tem outras tão boas quanto Nowhere man ou In my life. Daí a gente começa a conversar sobre ela ser boa mesmo.

Por que o assunto? Por que repentinamente discute-se demais a péssima capacidade de criar letras interessantes da música popular de hoje. Esqueceu-se que elas precisavam dizer algo, não só diferenciar uma música da outra. Sem ter o que dizer, são todas iguais.

Um dia, a era em que as rádios tocavam letras como as de Cazuza, Renato Russo e Lobão vai voltar. Pois ninguém vai saber falar se não acontecer logo!

Natal, festa laica.

2011-12-24T19:54:00.006-02:00

Feliz natal a todos! Feliz ano novo! Votos de felicidades mil.

De todos os cumprimentos acima, tão repetidos nesta época, o único que pode ser dito a qualquer um sem risco de ofensa é o último. Votos de felicidade são bem vindos em qualquer religião, de qualquer povo, em qualquer época.

Cansei-me de ouvir a galera pseudointelectual descer a lenha no natal, no cinismo da época, no consumismo desenfreado e tal. E os engraçadinhos informados, dizendo que em tal e tal cultura o ano só é comemorado em tal data e o ano comemorado já é o sei lá qual. Fora os chatíssimos neopagãos reclamando das datas e símbolos roubados pelo cristianismo e a discussão de celebrar algo invernal no meio dos trópicos brasileiros.

Concordo e discordo com todo mundo, mas esse mau humor não me pega. Este ano tive uma prova estranhamente delicada vinda de uma operadora de TV a cabo, esses monstrengos que cobram absurdo por conteúdo dos outros. O anúncio dizia que tinha um presente de fim de ano para os seus assinantes, pois tal e qual canais estariam com sinal liberado este mês.

Note: presente de fim de ano, não presente de natal. Eles ganharam a simpatia de meio mundo por não terem vinculado a ideia de presente com nenhuma tradição religiosa específica. Simplesmente celebrem, pessoas.

Portanto, feliz fim de ano a todos! É época de confraternização sim, de dar presente, de torrar o 13º salário para agradar gente ao nosso redor, de ver família e comer até a barriga doer, de engordar com nozes e castanhas e panetone de chocolate com pernil e peru, de encher a cara de champanhe vestido de branco e desejando paz para o mundo, de renovar votos, de prometer mudar nos próximos 365 dias, e isso não tem absolutamente nada a ver com nenhuma cultura ou postura ideológica. Tem a ver apenas e somente com celebrar a vida!

E você, seu chato que reclama que agora devia ser época de reflexão, reflita, E divirta-se. Essas coisas PODEM ser feitas juntas.

Vampire!

2011-11-22T00:54:00.007-02:00

Em 1987, Peter Tosh lançou seu último álbum: “No Nuclear (holocaust) War”. Em setembro do mesmo ano, foi assassinado por assaltantes, um dos quais ele mesmo tentara ajudar a conseguir emprego após anos preso. Há quem diga que o assassinato foi encomendado, como se diz de todo músico ativista morto. É provável, como é com todo músico ativista morto, que o boato seja verdade.

O que um músico de reggae, estilo associado à paz, maconha, defesa dos direitos humanos e de liberdade de expressão, Sol, praia e Caribe tem a ver com vampiros?
No álbum há uma música chamada “Vampire”, um dos reggaes mais geniais já compostos. Atentemos para o fato de que Tosh é o segundo mais conhecido compositor do Reggae, logo atrás de seu companheiro no The Wailers, Bob Marley. “Vampire” usa a figura do vampiro como um símbolo para tudo aquilo que suga a autenticidade, a leveza, a pureza dos jovens. O vampiro da música é velho, carrega o passado como uma jaula onde prender os que pensam inovadoramente.

A capa do disco mostra Tosh usando uma máscara antirradiação na frente de uma explosão nuclear, e aos seus pés estão bombas, uma americana e outra soviética. O visual do alienígena do filme Predador deve ter sido inspirado nesta capa!
A composição é terrivelmente atual. Enquanto o resto do disco hoje soa datado, Vampire poderia ter sido composta ontem. Não fosse um porém: o vampiro atualmente em moda é um cretino.

Aí entra o assunto. Pra quê vampiros? O vampiro se tornou figura literária popular depois de um surto de casos de vampirismo relatados no leste europeu no século XVIII. As lendas circulavam há tempos, mas bem na época em que o iluminismo destruía a maior parte do obscurantismo medieval, explodiram relatos que colocaram em polvorosa a mente que buscava explicações naturais para tudo que existia. O Vaticano enviou um especialista para descobrir o que acontecia, o padre Calmet, conhecido por sua prudência e cientificismo. E o tiro saiu pela culatra! Seu relato não nega nem confirma acontecimentos sobrenaturais, e torna disponível ao mundo imensa quantidade de dados sobre como é, se combate e se localiza um vampiro.

padre Calmet: mais informações aqui: http://www.fafiuv.br/img/noticias/fotos8/calmet.pdf

Em suma, falem bem ou falem mal, mas falem de algo e essa coisa ganha fama. O fim do surto de vampiros iniciou um período de apropriação da criatura pelo imaginário popular, enquanto os livros ganhavam popularização junto às massas. O vampiro acabou, no processo de literarização, perdendo muitas de suas características macabras originais (o vampiro renascentista era mais um zumbi do que um humano) e ganhando contornos do romantismo, pendendo para (pasmem) uma espécie de “Lobo mau”, aquela criatura que sob um disfarce simpático oculta um monstro sedento por aquilo que te faz viver.

O vampiro do romantismo é de certo modo mais assustador do que o vampiro morto-vivo de antes. Nesta época o vampiro ganha ares muito humanos, e humanos são terríveis. E podem andar sob a luz do sol, embora fiquem sem seus poderes sobrenaturais. Hollywood poda esta característica e os impede definitivamente de andar sob o sol, para bem do medo nos filmes. E funcionou tanto que hoje muitos críticos do vampiro purpurina esquecem que o cinema inventou essa do sol-mata-vampiro.

O espaço dos vampiros é conquistado de vez com a publicação de Drácula, e metade do que se fala hoje para estabelecer o que deve ser um vampiro passa por ali. Só que Bram Stocker usa de tanta liberdade mítica para retratar o seu vampiro quanto qualquer autor atual. Não existe UM vampiro modelo.

Conforme passaram os anos, os vampiros se tornaram símbolos de um mal elegante, aristocrático – a burguesia e seu poder sobre os que trabalham? – e sedutor. De onde surge também o fascínio pela idéia de ser imortal, apesar do preço a ser pago, ser monstro para ser imortal. O vampiro é a deturpação da imortalidade da alma. Só que nos anos 1960 (sempre ali) a contestação alcançou também o terror, e o vampiro se torna também algo que vai contra o status quo. E uma autora então jovem absorve a idéia do vampiro como o jovem que vive a noite eternamente. Anne Rice cria o vampiro modernista, que se torna padrão em obras como o seu “Entrevista com o vampiro”, ou em filmes como “Os garotos perdidos” e “Quando chega a escuridão”.

Que filme é esse último, Ricardo? Meu exemplo de bom filme moderno. Poderia ser “30 dias de noite”, “Deixa ela entrar” (objeto desta postagem aqui: http://biocenico.blogspot.com/2009/12/deixa-ela-entrar-mesmo.html) ou “Vampiros, los muertos”, mas esse é desconhecido e merece aplausos.

O sucesso de “A hora do espanto” estimulou uma série de filmes adolescentes. A idéia moderna dos vampiros a lá Anne Rice fez com que fossem retratados como os monstros sedutores das mais diversas situações contemporâneas, desvencilhando de vez o mito dos cenários góticos, e um dos sub-subgêneros que surgiu foi o “vampire-western”, com vampiros que atacavam nos EUA caipiras. “Quando chega a escuridão” é deste subgênero. Não há glamour nestes vampiros. São criaturas sanguinárias, sobrenaturais até o osso, e exploram o gênero dos caninos longos até a última gota.

É dirigido pela então desconhecida esposa de James Cameron, Kathryn Bigelow, hoje oscarizada. Pegou amigos emprestados de filmes do então marido: Bill Paxton, Jenette Goldstein e Lance Henriksen (sensacionais). Mais, os fez atuar como criaturas medonhas, desprezíveis, psicóticas. Retrata o dilema do humano tornado sanguessuga sem frescura. Eles se entregam ao que são, embora saibam de seus tempos como humanos. Em certo momento, a vampira protagonista, que se apaixona por um humano (é, começou longe essa história) dispara ao olhar para as estrelas que quando a luz delas chegar à Terra, ela estará lá para ver. A idéia calou fundo no que penso de vampiros e me fez questionar a validade da imortalidade a esse extremo.

A primeira impressão é só a de que um daqueles grupos de caipiras ultraconservadores armados até os dentes agora tem uma desculpa para matar pessoas sem se preocupar com as balas da polícia, até você parar pra pensar no que acontece. As críticas sociais são equivalentes às de George Romero com seus zumbis consumidores de cérebros, a construção dos personagens milimetricamente pensada, a condução do suspense precisa como um cronômetro, e ao mesmo tempo, o ritmo que anima o filme é apimentado e os diálogos afiadíssimos.

“Quando chega a escuridão”

Enfim, dá para ser moderno, assustador, romântico, crítico, bem escrito e ainda por cima barato com um roteiro escrito por um vivo e não por uma morta-viva sem noção de psique ou construção de personagens. Já disseram muito sobre Crepúsculo, está na hora de direcionar as pessoas para os filmes de vampiro de verdade.

Esses troços são para dar medo, não é?

Não quero cachorro

2011-09-07T21:00:00.007-03:00

Durante cinco anos trabalhei com Vigilância em Saúde na prefeitura de Sampa. Embora os dois terços desta área compostos de epidemiológica e sanitária fossem parte do que eu fazia, quase todo meu tempo era dedicado ao terço da vigilância ambiental, especialmente zoonoses. E das trocentas coisas inclusas em Vigilância em saúde ambiental, uma chama mais atenção quando eu falo desta época: Maus-tratos a animais.

Minha equipe tinha uma dupla dedicada a peneirar os casos de fofoca entre vizinhos, implicâncias com animais alheios etc dos casos que configuravam mesmo maus-tratos. E lá estava eu, a veterinária-braço-direito e/ou o outro biólogo-braço-esquerdo da equipe para ver o que acontecia.

Sempre era assustador.

Hoje, nas redes sociais que perfazem nossa vida virtual substituta das ruazinhas tranqüilas de vila, recebo dúzias de chamados para ações pelos cães, pelos gatinhos abandonados, pelos pobres irmãos que não podem se defender. E apoio todas estas ações. Só o que percebo em quase todas é uma certa ingenuidade. Não é uma questão de “se cada família adotar um, a gente se livra do problema”. Nem todos devem ou podem ter bicho. Nem todo bicho na rua foi abandonado. Nem toda boa ação pro bicho na rua é boa a longo prazo. Nem todo bicho pode ser salvo. Nem todo Pit Bull pode ter o comportamento recuperado.

É ponto pacífico que o problema nunca é o bicho, é sempre a pessoa que abandona, a que coloca comida para os da rua e estimula sua procriação, a que acumula animais no quintal achando que assim faz uma boa ação. Precisei fazer muitos que se diziam protetores arrumarem donos para metade de seus 18 cachorros por que isso simplesmente é contra a lei e contra a idéia de fazer o bem para eles. Não dá para ter 18 cachorros saudáveis e felizes num quintal comum de cidade grande: eles ficam estressados, incomodam com toda razão os vizinhos, cheira mal, gastam tempo demais do dono (que assim perde qualidade de vida) e são um foco sério de doenças para todos os bichos, humanos ou não, do entorno.

E eu ouvia coisas como:
- “Eles ficam melhor aqui do que na rua” (não, não viviam quase nunca, e na rua eles não tinham comida à vontade para fazer dúzias de filhotes);
- “Por que a prefeitura não faz campanha de castração em massa?” (custa muito caro, e se alguém diz que está gastando os parcos recursos que realmente chegam na ponta da hierarquia para cuidar de bicho, a sociedade surta. Agora, existem projetos nesse sentido funcionando, só não se pode obrigar ninguém a castrar seu bicho);
- “E vacinação pública contra cinomose?” (o poder público tem que se preocupar com a saúde das pessoas, não a dos cães. O dono é quem deve arcar com problemas dos seus bichos);
- “Ah, você devia ter tirado todos os cachorros dela!” (não,não devia. Eles estão bem em menor número agora OU eles podem todos ficar pois são bem tratados OU ela ia arrumar o dobro se eu desse esse baque psicológico nela);
- “Multa logo ele!” (adiantaria? E é melhor fazer a pessoa se convencer de que você quer resolver o problema COM ela, ainda que demore um pouco mais, e não angariar grana para a prefeitura);
- “Eu já tinha essa boiada aqui anos antes desse bairro aparecer” (é, BOIADA em São Paulo. Lidei com duas na pequena subprefeitura que eu cuidava. E de fato eles estavam lá antes dos bairros. NÃO é contra a lei ter bovinos em área urbana, mas porcos sim);
- “Eu tenho medo do meu cachorro. Vai vacinar ele lá em casa para mim?” (é contra a lei ir vacinar em casa ou levar a vacina. E ter medo do próprio cachorro é sinal de que você não devia ter um);
- “Minha filha deficiente gosta dos 48 gatos dela” (os gatos moram bem num quarto de 3x5 m? Se ela adoecer por isso a culpa é dos gatos?);

... e por aí vai. Conto qualquer história desejada numa mesa de bar. Em nenhum momento falei dos cachorros soltos pelos donos que vão sair de férias, que se cansam deles depois de adultos e com personalidade, dos gatos torturados por futuros assassinos seriais, das promessas de campanha dos vereadores “verdes”. Zilhões de outras questões resumidas no fato de que a sociedade brasileira não sabe lidar com animais de estimação, muito menos (outro assunto, de quem já cuidou de 148 saguis e 52 papagaios resgatados de tráfico) com animais silvestres “criados” em casa.

O problema, para variar, não é nossa exclusividade. Basta assistir “O encantador de cachorros”, “Distrito animal”, “Animais em perigo” e vários outros para notar que nem mesmo é incomum lá nos “estrangêro” (eu morria de inveja dos recursos do pessoal do “Distrito...”). A TV americana conseguiu capitalizar as investigações de maus tratos e usar isso como ferramenta de conscientização. As parcas tentativas de fazer isso aqui no Brasil esbarram na mesma ingenuidade das postagens pedindo para ajudar o cachorrinho: Batem na trave do piegas, não tocam de fato as pessoas e nem as assustam, e não entram no gol da conscientização.

Para finalizar, eu sou a favor de vender cachorros já castrados, chipados, com manual de instrução e uma taxa que seja usada para projetos de castração pública. De preferência, promover a adoção de animais resgatados ao invés da venda. Perdoem-me os radicais, mas impedir o sacrifício de animais pode ser um tiro no pé em caso de epidemias, situações de risco à integridade da população ou de multiplicação absurda que se vê em certos lugares. Quem abandona cachorro ou gato na rua devia ser preso por uns cinco anos. E penso que já tem gente o bastante pensando nos domésticos para me deixar livre para pensar nos silvestres.

Hoje, antes de dormir, afague seus bichos. Eles precisam de você.

The Winehouse keeps cool the drinks

2011-07-31T17:24:00.003-03:00

Andei muito pessimista com relação aos rumos da música até alguns anos atrás. De repente, notei que eu só estava olhando para o lado errado. A coisa não está pior do que estava na década de 1980 ou 1990, por exemplo. Porém multifacetado e disperso como está, o mundo musical fica mais difícil de decifrar superficialmente: O Metal está bem, obrigado. O jazz toca em rádios populares! O Soul ganha uma noite só para ele no Rock’n’Rio. Mas para ver o que há de bom é preciso arrastar mais lixo para os lados do que antes, simplesmente por que hoje há muito mais produção do que antes. Caberia saber se a quantidade de coisa boa segue a mesma proporção que seguia em, sei lá, 1979 ou 1991. Só não quero falar de estatística.
Toca uma da porralouca mor dos anos 2000, quando ela ainda tinha carne sobre o pó. “Stronger than me” é uma das boas coisas que a Amy criou quando ainda era dona de si mesma.
Este texto germinou na minha cabeça enquanto eu preparava uma coletânea das melhores vozes femininas desde 1940 para uma das melhores vozes femininas de hoje. Antes disso, uma aprendiz já havia postado em uma rede social um clipe da Adele, outra da nova leva jazzística atual que não faria feio na Chicago dos anos 1940 (e espantou-me alguém de 18 anos postando isso em seu mural ao lado de Lady Gaga ou Rihanna) e um estagiário, há um mês, cantarolava Joss Stone pelos corredores. Sem falar no mar de gente assistindo Hermeto Paschoal na Virada cultural. Hermeto Paschoal, o bruxo incompreensível, é pop!

O assunto cresceu e quando a idéia já estava maturada, com as primeiras linhas no papel, veio a notícia da morte de Amy Winehouse. E se antes o objetivo destas linhas era destacar um bom momento de um gênero que andava elitizado demais, agora é preciso pensar no que pode acontecer com a ida de sei ícone atual mais marcante por causas ainda indeterminadas.

Será como o Grunge, que morreu junto ao Cobain, ou como o Rock Clássico, que expandiu-se depois que Buddy Holly se foi?

E indeterminadas sim, pois não repetir aquela revista semanal conservadora que colocou a Cássia Eller como vítima de overdose na capa e jamais pediu desculpas depois que a autópsia revelou que ela estava limpa. Ah, mas é provável que Amy tenha morrido de overdose? Sim, é, assim como é provável que algum executivo de gravadora tenha mandado matar uma artista problemática na simbólica idade de 27 anos para lucrar com seus restos ou ela tenha morrido em uma briga com o namorado.

Pouca antes da afundada que nos deu a onda do forró universitário, surgiu uma teoria: a música está tão ruim que agora só subindo de nível. Claro que a coisa piorou muito depois (vieram novas boy bandas, o funk carioca, sertanojo universiotário, os gangsta de boutique, o emo e o happy rock) e agora realmente parece não haver lugar mais para baixo, e a coisa tende a ir para a única direção possível: para cima.

O novo jazz radiofônico é repleto de levadas pop, soma guitarras aos metais típicos, é cheio de “fulana featuring ciclano” e incomoda os puristas e os acostumados às complexidades harmônicas dos experimentalistas. E continua sendo inegavelmente jazz, o gênero musical que, na prática, abarca coisas tão diferentes que nem deveria ser chamado de gênero musical.

Uma das burocráticas Kate Melua, Norah Jones ou a Joss Stone vão fazer uma reviravolta mágica e tomar o topo agora? Será que Adele vai fazer um megaregime e tocar de umbigo de fora? E como saber se ela foi só mais uma vítima da indústria ou se ela só fez regime por desejar isso há séculos e agora ter como pagar um bom nutricionista e cozinheiros? Vão arrumar uma substituta polêmica na miríade de imitadoras de Amy que surgiu? Vai surgir alguém novo? O novo vai ficar do lado do Mississipi ou de Paris? Chicago ou Londres? Hermeto Paschoal ou Ivan Lins?

O diferencial não é nenhuma destas coisas, e pode ser muito bem ilustrado em uma cena que foi ao ar num tributo de 2005 a Janis Joplin, a blueseira que pegou o Rock e lhe deu whisky para mamar. Joss Stone e Melissa Etheridge subiram ao palco para cantarem juntas. Lado a lado, a belíssima Stone começou com uma versão tecnicamente perfeita e fria de “Cry baby”, e chamou uma careca, linda e rouca (é, quimio tem efeitos colaterais) Melissa para dividirem “Piece of my Heart”. A façanha está aqui: http://www.youtube.com/watch?v=ef-f-l2Pbn8 .

Não é preciso ser gênio para adivinhar que a técnica ficou para trás da sujeira emocional e gritada. É isso que fez Amy grande. Ela não foi a melhor cantora, a melhor voz, a melhor compositora (e compunha muito bem, coisa rara hoje em dia) ou a melhor sobrevivente. Mas foi a que se esgarçou frente às platéias, que chorou, que cantou mal, que destruiu, que fez força e compôs com alma. Ela trouxe a dor e o deleite que fazem do jazz O Jazz, e os doutores da indústria fonográfica jamais saberão como reproduzir.

Se você quer sabe de onde vem a próxima grande coisa, olha na lixeira. Aquilo que traz o novo e traz sangue para o fadigado quase sempre sai de onde o sofrimento faz a pele endurecer, a expressão se sofisticar, a habilidade crescer, a técnica submeter-se ao ritmo... e as notas saírem carregando pedaços da dor e do prazer de quem as faz.

O descontentamento procura suas vozes, quem se candidata?

2011-06-23T14:48:00.002-03:00

Ontem assisti um “cover” de Raul Seixas em um bar rock’n’roll aqui perto de casa. Já vi boas bandas tocando por lá, públicos razoáveis, mas nada que se comparasse ao volume de pessoas gritando as letras e erguendo seus copos aos gritos satíricos de “Toca Raul”. Estava lotado, simplesmente, de fãs.

Claro, eu me incluo. Cantei “Gita” com a emoção de sempre, pedi “Novo Aeon” (e não fui atendido, não é uma música que qualquer um toque e/ou saiba fazer aquele finalzinho rap) e dei risada com “Aluga-se”.

É óbvio que a moda é cíclica, e a música, como fenômeno de expressão, igualmente se repete de tempos em tempos, e acredito que isso tem a ver com a sequência de adolescência após adolescência dos públicos. Sim, montes de pessoas que eram bebês, ou mesmo nem haviam nascido quando Raul Seixas morreu, estavam lá cantando e celebrando a sociedade alternativa. São minoria de sua geração, são, mas existem e não são poucos. Aqueles que cresceram escutando só Strokes ou White Stripes como o máximo de rebeldia se encantam com a mensagem genuinamente raivosa contra o mundo do Raul (eles enxergam o Nirvana como eu enxergava o Led Zepellin, algo lá no fundo da história).

Logo após a morte do Raulzito, na semana do eclipse (para quem não lembra: na música “As aventuras de Raul Seixas na cidade de Thor”, ele cantava que só o entenderiam quando chegasse o dia do eclipse. Pois bem, Raul morreu 2 dias depois de um eclipse total do Sol), ele foi criticado pelo rumo péssimo de sua vida nos anos finais, pelos shows que não terminou de tão bêbado que estava, pela parceria duvidosa com Marcelo Nova e por aí vai. Quatro anos depois, Raul tinha mais fãs do que jamais tivera quando vivo, e essa onda se espalhou de São Thomé das Letras à China. Aí surgiu o famoso grito de “Toca Raul”.

Quando o novo milênio chegou, Raul era ultrapassado, datado, chato. Os fãs se enfiaram no seu nicho, e bandas se recusavam a tocar suas músicas nos bares da vida. Um mês atrás, resolvi dar uma nova chance ao Raul e fui lá desenterrar a pasta de músicas dele do computador.

E estava tudo lá. A clareza crítica, a ironia, a afiada análise social, a filosofia adequadamente profunda para os propósitos de uma música para todos, o tino de fazer música comercial sem ser raso, o desprezo pela alienação, o humor indescritível, a grandeza espiritual, o amor pelo viver livre. O cara foi muito bom no que fez, e quando olhei ao redor, vi que eu não era o único a revisar a atualidade das ideias anticaretice do maluco beleza.

Agora, passados mais de vinte anos desde sua morte, ganha um novo fôlego e público, que sintoniza sua revolta contra a burrice coletiva, a mentalidade politicamente incorreta que não tem sequer a coragem de se assumir fascista, a vida reacionária da classe média agonizante de Higienópolis, a face careta mesmo do mundo. Está mais adequado ao mundo de hoje que seu ex-parceiro, Paulo Coelho.

Senhor Seixas, o mundo evoluiu inegavelmente, não pode impedir sua voz e admite que não pode mais discriminar as pessoas por serem como são, não é mais dividido em duas superpotências, a informação corre para cima e para abaixo em bits, e as grandes gravadoras agonizam; só infelizmente continua merecendo as mesmas críticas hoje que merecia na sua época para aprofundar nesta evolução.

Só espero que suas palavras não tragam a revolução datada que seus fãs adorariam ver.

E onde estão as crianças?

2011-06-14T21:47:00.006-03:00

Lá na era cenozóica, eu escrevi com alguns amigos uma lisérgica história envolvendo tudo que desejávamos detonar e colocamos a tarefa na mão de um grupo de antiheróis quadrinísticos. Basicamente, a coisa toda era sobre uma MegaCorporação de eletrônicos(!) que roubava crianças no terceiro mundo (!) para vender seus órgãos(!) embora dissesse para sua aliada Igreja fundamentalista norteamericana(!) que ajudava-as a arrumar casa em famílias abastadas e ambas conspiravam(!) para criarem um exército ciborgue ultrareligioso(!) às custas disso tudo.

Nem é preciso falar que a suspensão de crença necessária para engolir isso é quase tão grande quanto a que precisamos para assistir um filme de ação blockbuster. Claro que enfiamos diálogos ferinos, protagonistas absurdos e muitas explosões. Tudo isso para extravasar artisticamente a revolta com o mundo.

No meio dessa massa toda, estava um momento histórico onde o mundo todo tinha algo de errado. E pasmem, ainda estamos nele! E eis que me espanta ver que numa determinada entrevista um membro de uma banda da qual desejaria nunca ter ouvido nem mesmo falar de emocoloridobreganejorock (obviamente não darei a eles a honra de terem seu nome aqui) foi questionado por que raios todas as músicas eram sobre romance, balada e sei lá mais o quê. A criatura responde que não há mais nada do que reclamar então eles fazem só isso.

Mais nada do que reclamar? Em que cúpula de cristal nos picos de Higienópolis ou Ipanema este ser nasceu e foi mantido toda sua vida? Que jornais róseos ele leu na vida? Que televisão com censura dos pais ele pode assistir? Que estradas de tijolos amarelos ele usa para chegar onde se apresenta? Que palcos de diamante e plateia de burgueses à francesa tem nesses shows? Se arte é expressão, o que expressa alguém tão insensível ao que o cerca?

Qualquer ser humano que tenha um único dos 5 sentidos encontra facilmente algo do que reclamar pelo que acontece no mundo. Minha historieta adolescente falava de impunidade dos grandes poderes econômicos, da falta de laicidade dos estados, do fundamentalismo, da exploração dos países terceiromundistas, do abuso infantil, do tráfico humano, da falta de senso de justiça, do uso ilegal e ganancioso da tecnologia, do preconceito, do crime organizado e de pelo menos uns mil assuntos que ganhavam espetada nos diálogos entre a personagem que tentava ir pela lei e a que preferiria tudo feito no esquema olho por olho.

Basicamente, as pessoas esperam por um novo movimento hippie, um novo punk ou revolução francesa. E não metem as caras para mudar nada. O problema é que chegamos no momento onde todo mundo, repito, TODO MUNDO sabe o que é certo e o que é errado. Essencialmente, a humanidade toda sabe que devemos respeitar tudo que tem em volta como respeitamos a nós mesmos. Isso significa que abuso, exploração, preconceito, desrespeito aos direitos das gerações futuras, esgotamente de recursos naturais, desinteresse pelo bem estar alheio e várias outras coisas estão subentendidas. Pela primeira vez nos últimos 200000 anos, é possível sonhar com uma constituição mundial. John Lennon sorri na tumba.

E portanto, agora é a hora de praticar isso, e não esperar grandes impactos externos para nos obrigar. Quando as pessoas reclamam dizendo que o mundo está passivo, é por que não olham para o que está rolando nos países árabes. A primavera árabe simboliza a vez deles colocarem para si mesmos aquilo que boa parte do mundo conquistou na revolução francesa e na carta dos direitos humanos.

Aqui no seu país onde um imbecil diz que não tem nada do que reclamar, é hora de fazer seu papel de indivíduo e botar as mãos na massa sozinho, cobrando aquele em que você votou, reciclando seu lixo, respeitando o direito do cadeirante, assumindo que fez asneira no trânsito ao invés de tentar subornar o guarda... enfim, parando de esperar que alguma revolução venha te ensinar o que deve ou não fazer.

Quem espera que algo de fora lhe diga o que é o certo equivale àquela parcela do povo alemão recebendo Hitler como salvador da pátria e ignorando seus maiores pensadores apontando-o como o monstro que era. Os pensadores, coitados, ou fugiram do país ou foram mortos. O povo que achava que não analisou a coisa por si mesmo até hoje convive com as cicatrizes daquilo.

Exagero? O número de vezes em que você ouviu "ah, é Brasil, é assim mesmo" é o quanto você foi exposto ao conformismo explícito. E um milésimo do quanto foi ao implícito.

Godzilla, a Síndrome da China e Honra.

2011-03-14T22:51:00.006-03:00

Para ler ao som de REM:
It's The End Of The World As We Know It (And I Feel Fine)
That's great, it starts with an earthquake...

Quanto esta música foi lançada, o mundo acabara de passar por mais um de seus fins, o dos anos 1980, dos muitos desde a guerra fria (leia o post sobre isso em: http://biocenico.blogspot.com/2009/06/o-fim-do-mundo-ja-aconteceu-e-nao-nos.html ). O interessante é que agora a música soou friamente profética conforme o atual fim do mundo, o de 2012, se aproxima.

Um clássico filme de 1979 chamado "A síndrome da China" em que a repórter com pretensões investigativas de Jane Fonda (ela, a engajada) investiga com seu cameraman rebelde-anos-70 (Michael Douglas em seu primeiro bom papel) as falcatruas que uma empresa fez para fraudar a fiscalização de segurança de uma usina nuclear. Um técnico do lugar, magistralmente encarnado por Jack Lemmon, resolve abrir o bico antes que ocorra a síndrome da China, isto é, o derretimento do núcleo atômico da usina que o faria derreter a crosta terrestre até chegar à China.

Como Chernobil nos mostrou anos depois, quando um núcleo de usina desanda, a coisa toda voa, e não afunda. Alguém viu pedaços de teto de usina voando no Japão?

Ok, todos falam agora do maremoto e do terremoto, fazer o quê, isso acontece (embora existam teóricos que digam que o degelo dos pólos está alterando a distribuição de peso nas placas tectônicas, o que eu acho exagero). E ao fundo, fala-se do risco de explosão de reatores nucleares que abastecem o Japão. Mas por que usar energia nuclear no Japão? Não tem grandes rios represáveis, não tem grandes fontes de combustíveis fósseis, não está disponível ainda tecnologia para criar energia em grande escala por fontes como energia do mar ou geotérmica. E claro, como país mais traumatizado com o poder do átomo, o Japão precisa conhecer este monstro.

E traumatizado como é desde 1945, o poder da terceira maior economia do mundo (até a China ultrapassá-lo dia desses, a segunda) não foi suficiente para impedir que a trama do filme se repetisse. Segundo reportagem veiculada no Estadão de 13/03/11, a empresa que administra a Usina atualmente vigiada por repórteres do mundo todo, a maior empresa de energia do Japão, recebeu nada mais nada menos do que VINTE E NOVE CASOS de alterações em procedimentos de segurança, fora ACUSAÇÕES DE FALSIFICAÇÃO e ADULTERAÇÃO de dados.

A usina de Fukushima Daiichi já expirou sua validade (aliás, agora chegou o tempo em que quase todas as usinas nucleares do mundo já são prédios com décadas de uso constante sob condições extremas) mas alguém deu a ela mais dez anos de lambuja. Quem foi que revalidou esse prédio se ele foi reprovado na calibração? Claro, colocar a usina em um lugar vulnerável a tsunami e terremoto só foram a cereja do bolo.

Nos anos 1950, as explosões nucleares de Hiroshima e Nagazaki afetaram um lagarto e o transformaram no rei dos monstros. Godzilla encarnou os temores nucleares do Japão como uma força absolutamente irracional que destruía sem remorso "a cultura mais tradicional do mundo", nas palavras de um certo carcaju de adamantium.

E aí vem um executivo a fim de lucro cuidando da coisa mais perigosa do mundo como se fosse a lojinha de saquê do avô dele e falsifica laudos de segurança. Godzilla nasce do poder irracional do Iene, pisa impiedosa e destrutivamente na tradição de honra e senso de cidadania que fizeram do Japão a força que ele é hoje.

Agora, Godzilla de terno e gravata arrisca tornar um cataclismo natural de pesadelo em um cataclismo de erro humano onde a radiação fará o papel de completar os espaços deixados em branco pelo terremoto no obituário. E claro, Godzilla nunca cogitou cometer haraquiri quando traiu a alma de seu país. O monstro irracional não tem honra que possa ser perdida.

Talvez a usina tivesse os mesmos danos por conta da força do abalo? Talvez. Mas se a usina tivesse sido desativada quando chegou sua hora, anos atrás, e eu pudesse confiar nos laudos de segurança e nos dados sobre ela, seria mais fácil aceitar isso.

Obs: Uma versão mais recente (e americana) recriou o monstro em 1998 quando a França fez testes nucleares de superfície no atol de Mururoa alguns anos antes. E o visual do bicho ficou genial. E ano que vem, quando o mundo estiver prestes a acabar, vai sair mais um filme. E pelo visto, o horror nuclear que o originará é o de um tempo muito recente...

Elektra

2011-03-01T22:26:00.003-03:00

Pois é, o blog volta à vida. Mas antes de dedicar-me a assuntos mais sérios, um pequeno interlúdio de fã.

Em algum lugar na minha busca incessante por quadrinhos interessantes, e já satisfeito de Carl Barks, Hergé e Maurício de Souza, os quadrinhos mais vendidos do mundo bateram à minha porta.

Na verdade foi culpa de um filme do Batman com uma publicidade absurda e uma imensa curiosidade mórbida adolescente por um mundo que, nas páginas, vinha estampado “leitura para adultos”. Eu tinha lá meus catorze, e achei tudo aquilo sinistro, sombrio, realista. Um mundo onde as pessoas morriam e vilões eram terrivelmente assustadores.

Claro que eu li os grandes clássicos do morcegão, e tremi de medo do Coringa enfiando um tiro na coluna da Batgirl para provar sua teoria. E tremi de arrepio quando o Batman meteu a mão na cara do Super-homem que se tornara um joguete nas mãos do poder constituído. O grande astro desta era do morcego era Frank Miller, e logo em seguida (eu ainda não lera as obras supremas dele) eu admirava um tal de Alan Moore.

E Frank tinha uma carta na manga. Alguns amigos meus á estavam versados no cara graças a outro personagem que ele transformou em um ícone, o Demolidor, da Marvel. Eu não era, e até hoje não sou, um grande admirador do jeito Marvel de quadrinhos, com raras exceções. Mas Miller era Miller, e li tudo que pude do Homem sem Medo, Matt Murdock, sob o disfarce do demônio ousado.

Até que caiu em minhas mãos a história em que ele reencontra com uma ex-namorada que se tornou uma assassina de aluguel. Elektra.

Anos depois soube que foi a primeira história que Miller roteirizou para a Marvel. Logo que teve a oportunidade, ele jogou o novaiorquino até o osso Matt Murdock em um mundo de ninjas, artes marciais e misticismo arcano oriental. E colocou a bomba envolvida e uma mulher de traços musculosos, poucas curvas e cara de que castraria qualquer um que tentasse alguma graça com ela. O oposto absoluto de todas as mulheres já retratadas em quadrinhos até ali.

Elektra é a antítese da Mulher Maravilha ou das X-girls, de Lois Lane ou Barbarella. Depois de ler tudo que Miller fez com ela nas histórias do Demolidor, sua vida e morte, caiu em minhas mãos a síntese do que aquela personagem queria dizer ao mundo.

Em “Elektra: Assassina”, toda aquela podridão de mundo escondida e atenuada nas outras coisas com advertência de “leitura para adultos” desaba com o peso de um Sartre de porre e um Nieztsche virado no cão. Sangue é o que menos chama a atenção. Temos traição, complexos freudianos, manipulação, conflitos políticos, um mal absoluto controlando o horror nuclear, hospícios cucarachas, estuprador virando herói, hippie virando monstro, maionese podre e uma ninja absolutamente assassina sem nenhuma hesitação em chacinar pessoas que estão do lado do bem para atingir seu objetivo de salvar o mundo por vingança.

E de repente, o que falta no mundo é uma pitada de Elektra. O politicamente correto transformou essa criatura sem piedade em uma coisa insossa interpretada pela boneca-de-lábios-botox Jennifer Garner.

Posteriormente, Miller a matou de vez (em “Elektra vive”) e foi se dedicar a petardos como “Sin City”, mas nunca superou-se como fez com “assassina”. Daí os executivos da Marvel a ressuscitaram ao melhor estilo X-men e deram-lhe curvas saborosas, preceitos morais caretas e arquiinimigos superpoderosos convencionais.

Mas até hoje, Elektra é a maior personagem feminina já criada, e infelizmente foi esquecida atrás de uma versão sua de peitos enormes e profundidade de um pires.

Volte, Elektra, e mate os executivos que fizeram isso com você.

Hatari!

2010-12-15T22:42:00.010-02:00

'Hatari' quer dizer perigo em Swahili.
E é o nome de um dos filmes icônicos da minha infância. Estrelado por John Wayne e a belíssima Elsa Martinelli, conta a história de um caçador que não caçava para matar, mas para abastecer zoológicos e circos do mundo com animais da savana africana.

Isso me fez inventar uma série de personagens, junto com meu irmão, sobre caçadores que abasteciam um zoológico do fantástico, que era dirigido pela Cuca e duas sobrinhas dela, ahahahah. E claro, junto a dezenas de outros filmes e documentários na TV Cultura, colocou a África e suas savanas no meu imaginário para sempre.

Olha o passo do elefantinho...

E saí de Cape town para fazer aquilo que qualquer mortal em sã consciência deve fazer se pisa na África: um safári. Safári hoje em dia significa uma expedição de visualização e fotografia, andando para cima e para baixo por parques delimitados onde os animais valem mais vivos do que mortos.

Safári antigamente era um jeito de todo europeu com pênis pequeno matar tudo que aparecesse pela frente para aumentar sua autoconsideração como macho. Como se fosse justo um homem com dez guias e carregadores nativos armado de um rifle do tamanho de um canhão atirar de longe em um bicho qualquer.

"Ah, mas e como você chegou lá?"
Tá, em resumo: peguei um avião da Cidade do cabo pra Johannesburgo, passei a noite em uma pousada sem graça de um casal de chapados a lá hippies muito simpáticos que deixavam ela nas mãos de um fóssil da época dos bôeres que se mostrou a pior pessoa que conheci em todo meu tempo lá. Além de certamente ter lutado na guerra dos holandeses contra os ingleses no século XIX, ele ainda espelhava o ar de conflito latente constante que há na cidade. Johannesburgo é um pesadelo em comparação com a Cidade do Cabo.

E o povo da empresa de turismo me pegou na pousada e me levou pro Kruger park para meu safári. Tudo lindo, até que descobri que o grupo na van ia fazer outro tipo de safári, e que o meu, pacote "adventure", não tinha mais ninguém. Fiquei sozinho durante todos os dias com o guia, Israel, uma figura que falava com um sotaque zulu absurdo mas tinha olhos que encontravam qualquer coisa que respirasse na mata.

O safári moderno trouxe do antigo o conceito dos "big five", os cinco animais mais nobres para serem caçados (hoje, vistos/fotografados): O leão, o elefante, o búfalo, o leopardo e o rinoceronte. Claro, tem os cinco de Tudo nos livretos turísticos: aves, árvores, filhotes, lugares, insetos...

E lá fomos nós. Um safári é andar num carro aberto procurando bicho. Só isso, mas meu pacote incluía dormir nos campings ultraorganizados dentro do parque, um passeio noturno e um jantar típico no final (O Kruger é um dos maiores parques da África, um dos mais famosos e mais organizados).

Logo no primeiro dia, vimos 4 dos 5 grandes. E não é difícil, embora leões quase nunca fiquem perto das estradas (eles não tem medo dos carros. Eles procuram lugares com sombra durante o dia). Gnus foram mais difíceis de encontrar. E logo de cara, ouvi que "man, leopards are very rare to find with just three days driving through the park". Mesmo na época em que fui, quando ainda está seco e as árvores estão com pouquíssimas folhas.

O mais fácil de achar eram elefantes. Por onde passa uma manda de elefantes fica como se passasse uma manada de elefantes por ali. Sem elefantes, não tem savana. Sem savana, nada de bichos grandes para todo lado. É por não ter nada equivalente a elefantes que nenhum lugar do mundo tem uma megafauna tão rica quanto a África.

Vou resumir tudo em uma coisa: foi um êxtase místico. É absurdo, a melhor coisa que eu já fiz por mim mesmo. Fiquei com medo das hienas rondando os campings, demorei para entender por que todo mundo no safári noturno gritou "Cobra" ao invés de "Snake" (por que "Cobra" em inglês significa Naja!), vi o bicho que eu mais ansiava quatro vezes (Rinocerontes são lindos. São fantásticos. São majestosos. São os animais mais ameaçados pela caça ilegal).

E no último dia, depois que já havíamos passado pela recepção do parque e estávamos a uns 500 metros do portão de saída, o guia gritou: Leopardo! E lá estava o mais esquivo dos cinco grandes, o felino de maior distribuição geográfica do mundo.

E depois de tudo isso, a realidade bateu forte na cara. O jantar típico da empresa de safári foi mais pobre que marmita de bóia fria. A volta do parque foi um inferno por causa do motorista mau humorado da van, o africâner fóssil quase me fez perder o vôo, e cheguei em São Paulo com aquela chuva típica que faz o trânsito típico das piadas sobre a cidade.

Mas quer saber, valeu a pena cada segundo. Dizem que quando você sai da cidade do Cabo e ela está chorando nuvens, você vai voltar para lá. Isso aconteceu. E quando saí do Kruger, começava a primeira chuva da temporada, trazendo o ciclo de verde de volta para a savana.

I bless the rains down in Africa...

Bye, Cape!

2010-12-09T19:10:00.007-02:00

Cape town é um dos lugares mais bonitos do mundo e eu não preciso ir para o mundo todo para afirmar isso. Minha certeza se deve ao fato de que há tanta coisa para se ver, provar, descobrir e experimentar em um raio de duas horas do centro da cidade que é impossível que isso se repita em muitos lugares do mundo.

Pôr do Sol no topo da montanha. Abaixo está a praia mais famosa do país, Camps bay, que não chega aos pés de qualquer praia regular de Floripa ou do Espírito santo.
Mas você deve considerar que eu sou biólogo, admiro manifestações culturais, adoro vinho e me meto em qualquer roubada que garanta alguma diversão bizarra fora dos padrões. E sou contra viagens onde comprar e fazer pose sejam mais importantes do que se jogar no barro para ver uma pedra esquisita.

Então foi com imensa dor que chegou minha última semana na cidade do Cabo. O curso? Ah, i´d love to enjoy it once more, someday. And I´ve made fantastic friends from all over the world. Rasgação de seda à parte, é importante lembrar que há basicamente dois tipos de cursos no estilo: escolas pequenas para intensivos sérios, e escolas imensas onde a sociabilização é o fator principal. Estas últimas são mais adequadas para quem tem muito tempo e se dispõe a ter coragem pra falar "não" o tempo todos para os pentelhos que falam a sua língua.

Assim, eu tinha pouco tempo e fui pela primeira opção. E descobriq eu se fosse na segunda provavelmente arrumaria inimigos de tantos "Não, eu não quero falar o maldito português aqui, seu pivete filho de papai cretino" que eu falaria.

Na última semana, teve de tudo: o Two Oceans aquarium (simples, de um bom gosto incrível e ambientalmente riquíssimo), a Montanha da Mesa (símbolo da cidade e que deve ser conhecido logo na primeira hora em que se está na cidade, teria me dado outra perspectiva de tudo), V&A Waterfront, almoço típico na escola, churrasco-balada surtado na casa da professora maluca, passeios pelo centro da cidade, compras e mais compras de souvenires.

Elas enfim apareceram no porto!

No final das contas, o aprendizado superou as expectativas e as amizades, que nem eram esperadas, foram um passo importantíssimo. Agora, o mais estranho foi o número de pessoas que conheci que queriam imigrar para lá, meio que iludidas com a organização da cidade e esquecendo de que isso não é sinônimo de crescimento econômico ou algo que o valha.

Uma cidade onde não se vê tanto lixo no chão impressiona, mas só cego não percebe que não se pode andar no centro às seis da tarde com segurança e a um quilômetro dele estão favelas onde moram uns 3/5 da cidade e onde as taxas de HIV positivo são absurdas e a miséria coloca o sertão nordestino no chinelo.

Impossível condensar tudo, mas prometo fazer um guia "África do Sul em 50 dicas" ou algo do tipo. Vão ser mais do que 50, é certo.

Jaws!

2010-11-20T22:41:00.006-02:00

Já estou de volta ao Brasil há um mês, e desistira de postar coisas enquanto estava lá na África do Sul por conta da terrível conexão das lan-houses de lá.

Mas para terminar o show, claro que pelo menos mais duas postagens precisam ser feitas além dessa.

Bom, meus fins de semana eram extremamente importantes pois permitiam fazer as grandes coisas. Na semana, com aula o dia inteiro, não sobrava tempo para nada. No FDS entre 24 e 26 foi algo a mais, quando veio um feriado! E caiu em uma sexta feira, olha que maravilha. O feriado, Heritage day, é algo equivalente ao dia de ação de graças americano no espírito, mas de significado único: é o dia de celebrar as heranças culturais, naturais e espirituais da Terra deles, e é apelidado carinhosamente de "Braai day". Braai, no linguajar sul-africano, é churrasco!

E no Braai day, uma das professoras levou 4 diletos alunos para passear pelas vinícolas!

As vinícolas sul-africanas tem MUITO a ensinar para a pobre região dos vinhedos gaúchos. Todas são preparadas para receber turistas por um preço justo, com atendimento de primeira e elegância na medida certa.

E muitas destacam-se pela responsabilidade além da qualidade dos vinhos. A primeira que visitamos, Spiers (guardem esse nome, e tomem-no quando puderem) sustenta um projeto de reabilitação de aves de rapina e outro de recuperação de guepardos!

Dá pra imaginar que eu não liguei para os vinhos...

Toda a região vinícola de Stellenbosch deve sustentar metade do país com suas exportações de vinhos, seu turismo que atrai gente do mundo todo graças a eles e a suas paisagens fantásticas e seu comércio de alta classe consistente.

Mas isso não foi o principal do FDS. No dia seguinte, fui ver tubarões brancos em Gaansbai, a meca do grande branco.
Há uma imensa polêmica acerca dos mergulhos com tubarões brancos. Uma de minhas professoras insistia para que eu não fizesse o mergulho de forma alguma pois a atividade fazia com que os tubarões supostamente relacionassem a presença humana com comida (a isca de caldo de peixe deve atrair tubarões de todo o hemisfério para o barco) e isso estaria aumentando o número de ataques a humanos no litoral. Não são raros os casos de ataques ali.

Por outro lado, o mergulho faz com que cidades inteiras ganhem sustento, preservem seus mares e tornam o tubarão branco, um dos peixes predadores mais ameaçados do mundo, em algo mais valioso vivo do que morto. E eu fui!

E eu fiquei no cantinho da gaiola aí em cima...

Apareceram três tubarões no mergulho. A primeira, uma fêmea de uns 3,5 metros, fez com que quase um terço de quem estava no barco desistisse de entrar na gaiola. Apesar da água geladíssima (por volta de 11ºC) ficar ali na gaiola é mais seguro do que saltar de bungee jump, de paraquedas ou quase todos os esportes radicais que você já ouviu falar.

Mas quando você, ser terrestre incompetente para nadar afundado ao lado de um predador que está há uns 300 milhões de anos se tornando o melhor naquilo que faz, se toca da situação... meu caro, frio da água nem se compara com o da sua espinha.

Um segundo tubarão, de talvez dois metros, mal ficou por perto, saiu de perto antes de topar com a grande fêmea. E o terceiro, um nervosinho de uns 2,5 metros e que aparece na foto, deu a maior parte das boas fotos de todos no barco. Mordeu a gaiola para experimentar, nadou rente ao barco... enfim, deu show. A agilidade, imponência e graça dele faz com que imediatamente esqueçamos do monstro desajeitado e feio retratado por Spielberg no filme "Jaws" (que significa mandíbula, e não tubarão. Grande filme, mas nada mais distante da realidade que há no bicho).

Nem tudo é preocupação em um passeio destes. Ao fim, após um êxtase que superou a visualização das baleias em muito, voltamos para a base sem nada querendo sair do estômago e vimos o DVD que a companhia gravou conosco no barco (lógico que eu trouxe uma cópia). Um dia perfeito, antecedido de outro. E quase me fez esquecer que, a esta altura, eu já estava quase no fim do meu tempo na Cidade do Cabo.

O bem e o mal

2010-09-25T12:52:00.003-03:00

Semana passada tive a melhor e a pior experiência até agora aqui na África do Sul.

Fui eu, a Juliene (a tia alemã surtada) e a Mirian (a suiça gnomo) junto a turistas do mundo todo (mas essencialmente da europa) e um guia (nascido em uma das favelas da época do Apartheid e que falava mais do que o homem da cobra. Me esclareceu muito sobre o sentimento atual da sociedade) para ver baleias em Hermanus, uma cidade a 2 horas da Cidade do Cabo. Na Baía de Hermanus, de agosto a outubro, baleias francas de todo o hemisfério sul se encontram para acasalar e bater altos papos sobre como foi o ano. E lá fui eu ver baleias pela primeira vez na vida.

Hermanus é uma cidade muito bonita, com típica cara de balneário caro, e também uma armadilha para turistas. E ela sim é uma legítima representante do atual estado das coisas na África do Sul. Faz parte da região politicamente controlada pelos partidos brancos, isto é, pela direita. Sim, a África do Sul vive um pesadelo político onde os brancos se confundem com a direita e os negros com a esquerda.

E entrei no barco, automaticamente fui consagrado o brasileiro manja-tudo-de-futebol pelo capitão histérico (ele gritava como louco cada vez que se via uma baleia). O estômago reclamou mas cheguei la.

E alguns minutos depois de acharmos a primeira baleia e desligar-se o motor do barco (ele só pode chegar a 300 metros delas), ela veio para nos ver!

Logo, outras 3 apareceram (!!!!!). Talvez uma femea e 3 pretendentes. Nao posso nem descrever o tamanho da minha alegria, mas te garanto, o barco era pequeno pra ela. Mas as baleias... maiores. Maiores mesmo!

Elas ficaram ao nosso redor mais ou menos 60 minutos. Ora nos observavam interessadas, ora sumiam pra fazer outra coisa. Mas se despediram com um aceno coletivo (não, eu não estou brincando. Todas elas mergulharam deitando de lado e levantando as nadadeiras) e sumiram. E a volta sim foi um inferno pro estômago. Pessoas, sempre tenham um chiclete à mão. Ajuda a segurar a barra!

E de volta a praia, deixados à solta pela avenida que parece um shopping a céu aberto na beira-mar, lá fui eu ver na feirinha chique uma banca onde vendiam fósseis de dentes de tubarão e amonites (a venda desses fósseis aqui é comum). E pronto, meu dia de êxtase místico foi pro saco.

Ja estava com 2 dentes e uma amonite na mão quando, claro, comecei a barganhar com a mulher. Ser turista e falar mal a língua tem suas vantagens e a conversa foi fácil. Ela me deu uns 15% de desconto e, pra completar, acrescentou algo mais ou menos como "Sabe, nao posso dar mais desconto como fazem os pretos aí do lado, que acabam com os negócios fazendo isso. Esse povo não sabe manter negócio como gente".

Eu demorei uns trinta segundos para digerir o que ela havia dito, não por que não entendi, mas por que não tinha cabimento um ser humano dizer uma coisa daquelas! PÔ! Eu sou brasileiro, tem racismo aqui sim, mas nada que eu já tenha ouvido na minha vida chegou perto do que aquela mulher disse.

Eu dei as costas pra ela, pegando meu dinheiro da mão dela e deixando lá as coisas, e fui comprar algo na banquinha do lado. A dos pretos. A que me fez exatamente o mesmo desconto.

Pois é. Do céu ao inferno em meia hora.

De lá, fui almoçar num restaurante à cubana (como eu disse, tem típico tudo, menos típico africano ali) e aproveitei o final da excursão para fotografar obcecadamente um Hirax que estava fazendo a toalete diária nas rochas. O Hirax é um parente distante do elefante, embora pareça-se com um coelho sem orelhas compridas. Super comuns na África do Sul, com suas montanhas de rocha nua perfeitas para eles.

O Hirax está para o elefante como a humanidade está para as baleias. Muito, mas muito atrás na evolução.

Mandela day

2010-09-12T14:25:00.007-03:00

E hoje eu fui visitar Robben island (algo como "ilha dos ladrões" em Afrikaner), a mais famosa prisão política da história recente. E foi lá que Mandela passou a maior parte do seu tempo preso pelo regime político-terrorista chamado Apartheid.

A experiência é poderosa. Claro, como tudo, Mandela virou um grande negócio, e com as visitas não é diferente. Um lindo catamarã leva, acho, umas duzentas pessoas em cada uma das 4 viagens diárias, e sempre cheio nos fins de semana. Há montes de quinquilharias e lembrancinhas (quase comprei um Desmond Tutu de pano) Claro, parte do chique porto chamado Waterfront, o equivalente daqui ao Corcovado e suas turistices.

Cinismo a parte, falei com um grupinho, descobri que escolas pedem a seus alunos que façam trabalhos sobre a visita (o grupo tinha estudantes de toda a África do Sul). Uma outra guria falou sobre o quão diferente Capetown é do resto do país, e que se tornou uma espécie de modelo para o restante.

Confirmando minha impressão de que julgar a África do Sul por Cape Town é mais ou menos a mesma coisa que julgar o Brasil por Florianópolis ou Curitiba.

E a ilha: preservada pra caramba, mas dessa vez, o que me chamou mesmo a atenção foi o fator humano. Guiado pelo genial Zozo, um ex-preso político, e possível sentir o horror daquilo tudo. Mas aparentemente as prisões políticas do Brasil eram piores. Zozo era preso político comum, mas conhecia, gracas aos momentos de trabalho forçados na pedreira, todos os grandes líderes, que eram mantidos em uma ala separada apenas com solitárias.

A pedreira, é dito, foi o primeiro parlamento democrático verdadeiro da África do Sul. Robben Island ficou conhecida como "a universidade", pois ali os presos de diferentes organizações trocavam idéias, ensinavam os mais jovens, montavam a nação livre em suas cabeça, planejavam a futura constituição.

Detalhe curioso: no Brasil, quando fizeram uma prisão em uma ilha e enfiaram presos políticos nela, misturaram presos comuns e disso nasceram organizações criminosas no Brasil. Lá, eles se preveniram. Robben Island só tinha preso político!

O tempo limitado da lan house nao permite entrar em detalhes... mas creiam, valeu muito a pena. Vamos convir, custou o equivalente a uns 40 reais. Vale muito mais do que isso!

Little diferences

2010-09-09T15:54:00.004-03:00

A Cidade do Cabo e região é mais ou menos como a parte sudeste do Brasil: mais moderna e aberta do que o resto do país, sofre com certas regionalidades e preconceitos de primo rico. Camps bay, por exemplo, a vila Olímpia da cidade, e repleta de descendentes de ingleses que nao suportam "aqueles outros pobres", os negros e os descendentes de Holandeses.

A impressão é a seguinte: os vilões de filme, aqueles racistões que no final da aventura explodem, são em geral descendentes de holandeses. Os descendentes de ingleses não ligam tanto pra sua raça, contanto que você não seja pobre (isso é muito paulista de classe mérdia da parte deles). Ainda bem que isso não é uma regra, e sim as exceções que marcam o estereótipo. Dado que a Cidade do Cabo é predominantemente inglesa, aqui tem um problema de raça menor do que no resto do país.

As diferentes etnias negras recuperam aos poucos seus traços culturais diferenciados, após anos tratados como iguais. Em geral, lidam com o problema como "nós vivendo com eles", embora existam importantes líderes que tratem o problema pelo péssimo ângulo do "eles invadiram nossa terra". Os Zulus e os Xhosa (etnia da qual descende Mandela) aparentam lidar melhor com a questão de sua própria cultura aqui na região.

Nao obstante essa bagunça absolutamente diversa da nossa brasilidade, existe uma série de diferenças corriqueiras engraçadas entre os mundos. Estou em um bairro bem legal, mas todo o comércio é de bairro, nada como as grandes lojas de Santana ou megamercados. A frota de carros tem uma variedade que os brasileiros, viciados na antiga autolatina, levaremos anos para alcancar. A comida parece anos-luz atras da nossa. Nada de comida por quilo ou pequenos e bons restaurantes. Ou é fast-food, ou é chique. E quase tudo é "típico": grego, japonês, coreano, português, hindu... mas nada sul-africano!
Mas tem um crocoburguer que estou ansioso pra ir comer!

A aula

2010-09-07T11:05:00.006-03:00

Vou sofrer menos do que pensava para entender, mas mais para me fazer entender.

As aulas obrigam a falar e a mente hoje doeu menos do que ontem para criar frase em inglês, eh eh. Segundo a professora Linda, a inglesa, depois de cada aula eu tenho o seguinte "out-homework": andar pela orla para espairecer e dar tempo á mente para absorver a aula sem doer. E não é que funciona?

Mas claro que o mundo nos avisa, e ao fim de quatro horas de aula ontem, durante o almoço, um Íbis verde escuro passou do mau lado forrageando numa boa pela grama.
Para quem não lembra, o Deus da escrita, da comunicação e da sabedoria no Egito, Toth, tem a cabeça de um Íbis.

Dormi mais tranquilo om isso!

E feliz dia da independência! Estou em um país que está a menos de vinte anos em uma situacao normal, mas aqui as pessoas param para você atravessar a rua, não jogam papel no chão e sabem que felino grande vivo vale mais do que felino grande morto.

Tem algo de errado na forma como o Brasil se tornou uma democracia e ganhou sua independência. Nós não consideramo-nos donos do nosso país. Aquele espírito de ser apenas um visitante nos faz tratar nossa abençoadíssima Terra como apenas um quarto de motel fuleiro.

Cidadania é artigo de série aqui, e isso me dá ganas de trucidar cada cretino que joga papelzinho no chão.

Primeiras impressoes

2010-09-05T06:45:00.006-03:00

Ok, quando eu voltar pra casa a primeira coisa a fazer sera colocar acentos nisso tudo, ja que os teclados daqui nao tem esse luxo.

Estou a doze horas em Capetown. por enquanto me parece sossegada, mas ja notei que nao se pode ficar de bobeira, mais ou menos como andar pelo centro d de São Paulo. O lugar é bonito pacas, mas ainda nao me inspirei para escrever de uma forma mais critica e/ou poética.

Por enquanto, o que me chamou a atencao foi: 1 - o Mandela é cultuado aqui. Mesmo! Eu nao fazia ideia de que a coisa era tão forte. 2 - as pessoas estao amando futebol e a copa do mundo foi incrivel para todos, mas os turistas brasileiros tiveram má fama (atrás dos franceses e dos argentinos, kkkkk) 3 - até que me viro bem em inglês 4 - as tomadas são bizarras, com um padrão exclusivo daqui 5 - tem algo de muito americano do interior no jeito das coisas aqui, aquele lance meio brega, e meu café da manhã foi de ovos com torrada, café solúvel e creme de amendoim 6 - tem gaivotas gritando o tempo todo 7 - nas pedras da praia nao tem caranguejo!!!! 8 - negros tem mais sotaque africano do que brancos, e este aumenta com a idade. O jeito de falar daqui dos negros mais jovens e dos brancos parece o americano, mas os brancos idosos que vi falam Africaner. Os negros sao mais simpáticos do que os brancos, ou pelo menos mais abertos a conversar.

Vamos ver se consigo atualizar isso aqui com alguma frequência. E agora, preciso arrumar um adaptador e um recarregador de pilhas 220!

PS: o Kalahari visto do avião foi incrível.
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Hephaestus!

2010-09-01T22:32:00.004-03:00

Hefesto é o deus do fogo, do trabalho, dos ferreiros. E talvez o menos comentado de todos os doze grandes Deuses Olímpicos. Dia 23 de agosto foi o dia dedicado a Ele, e foi estranha a forma como este Deus se imiscuiu em tudo aquilo que fiz este mês.

Tudo surgiu quando eu pensava nos ciclopes. Havia acabado de ler pela enésima vez a descrição resumida das aventuras de Odisseu (também e mais popularmente chamado pelo nome latino Ulisses)onde ele cega o monstro que prendeu e aos poucos devorava sua tripulação. O ciclope Polifemo é apenas um de muitos de sua raça. A maioria trabalhava nas fornalhas sob os vulcões do mundo, comandados por um Deus.

Na fornalha que Hefesto fez com o monte Vesúvio (ou o Etna, conforme a versão) criou as mais fantásticas armas já vistas. O escudo e os raios de Zeus, o tridente de Poseidon, a armadura de Héracles e praticamente todos os instrumentos de poder dos Deuses. Como símbolo do esforço, Hefesto mostra seu valor através de sua obra mesmo tendo sofrido preconceito e humilhações de outros Deuses. Hefesto é descrito como feio e coxo, em um lugar onde todos são a perfeição.

Pouco a pouco, Hefesto fez cada um dos Deuses lhe deverem favores. Se vingou quando sua esposa Afrodite o traiu com Ares, Deus da guerra, e acabou se unindo a uma das três graças.

E embora Hefesto pouco apareça na maioria dos mitos, é por ser ele o único Deus que trabalha com uma equipe, que cria obras como as fantásticas criadas de metal que serviam em seu palácio de bronze e as já citadas armas e proteções de Deuses e SemiDeuses. Hefesto é o mais próximo dos humanos, e unir o poder sobre o fogo, a criatividade, a ciência e o trabalho é mais humano ainda.

Ares, quando consegue os favores de Afrodite, representa o garotão que está dando sopa quando o marido está afogando-se em trabalho? Ou Hefesto é aquele que trabalha demais por quem não o merece? Afrodite é uma mulher abandonada ou traidora?

Hefesto revela as mais poderosas criações humanas, o poder da persistência, do fogo que brota ao nosso redor e pode ser convertido em nossa ferramenta para galgar o Olimpo de nossas alegrias.

Ele é, sim, o Deus do fogo, do trabalho (também em equipe), do esforço. Ele nos traz a luz quando bate com seu martelo na forja e cria os raios. De sua sabedoria, ciência e força dependem os demais Deuses para operarem no plano dos mortais. Hefesto é o Deus que se manifestou para a criação da era da máquina, que trouxe o computador e as naves espaciais para o homem. Ao lado de Prometeu, um Titã, é o patrono daquilo que faz dos homens os senhores de si mesmos.

Basta que eles aprendam também que o trabalho é contrário à guerra.

Onde os fracos não tem vez (2º parte).

2010-08-05T21:37:00.003-03:00

O título do filme oscarizado é melhor do que o final do mesmo (é um PUTA filme... até seus dez minutos finais), e de novo serve como título de uma postagem anti-fraqueza.

Vai estrear o mais-do-que-esperado filme novo de Sly (para quem não esteve no planeta cinema recentemente, Sly = Silvester Stallone). O seu longa "Os mercenários" reúne a nata da pancadaria (com direito a participações especiais de Schwarzenegger e Bruce Willis) para fazer um novo filme dos anos 80: Bando de durões com armas gigantes lutando contra um país emulado de Cuba.

É, essa é a trama. Uns mil filmes usaram-na naqueles longínquos tempos de guerra fria. É de espantar que os americanos ainda tem medo dos ditadores da América Latina, agora repaginados como Chávez e Zelaya. Estamos em uma nova fase de horror ao comunismo ou é impressão minha?

Pancadarias cinematográficas a parte (E o comentário mercadologicamente infeliz de Stallone sobre o Brasil, onde filmou, que se dane. Provavelmente alguém deve ter oferecido a ele um sagui por preço de banana como qualquer ambientalista sabe que é comum acontecer pelo país) o filme destila todos os preconceitos machistas, americanóides e militares já zoados tantas vezes, e certamente o filme não deve se levar a sério. É de bom tom lembrar que Stallone não é nenhum idiota (ele já foi indicado ao Oscar bem mais do que você supõe, e suas escolhas por um tipo de filme mais raso não tem nada de ingênuo. Pelo contrário, serviam a um objetivo político bem claro). Deve ser divertido, como sempre foram os filmes de pancadaria da época.

Há uma nova onda classemédia/paga-pau-neoliberal/preconceituosa contra a esquerda no mundo. Desde a crise econômica mundial, que abalou a idéia de que o mundo ia bem, obrigado do jeito que estava, e do sucesso de países governados de modo não-alinhado com a idéia de capitalismo modelo americano (Os países do BRIC em especial)que ficou cada vez mais evidente um movimento de desqualificação dos princípios que escapem ao conservadorismo político à americana.

Isso se reflete em gente que nunca pôs os pés em uma favela e acha que devemos explodir todas. Que acha que fome, desemprego e maus-tratos a crianças e animais acontece por que "aqueles outros, os pobres" são criaturas inferiores. São aquelas pessoas que querem criar leis que proíbam mendigos de ter cachorro, acabem com iniciativas de tirar gente da miséria absoluta às custas de impostos e que não votam em partidos verdes por que acham que verde e vermelho são cores muito parecidas entre si.

Isso só reflete o básico: não existe mais esquerda ou direita. O principal partido da oposição ganhou votantes de direita tendo em seu próprio nome princípios de esquerda, mas rodou e rodou para cair no colo do partido que foi a situação na ditadura dos anos 70. O partido da situação ignora que seu nome deveria incluir trabalhadores que pagam imposto demais por serviços de menos e que seu maior aliado já nada mais tem da oposição que lutou por uma nova constituição e por diretas já nos 80.

Stallone veio ao Brasil, explodiu tudo em uma ficção, disse que aqui oferecem um macaco e sorriem quando você faz isso e vai ganhar uma grana com as bilheterias daqui.

Agora, nós devemos questionar por que no país dele terroristas explodem tudo de verdade, fizeram com que seus habitantes votassem em um homem das cavernas a mando de empresas privadas por dois mandatos consecutivos (e cujo sucessor está sendo crucificado por lutar contra estas mesmas empresas, vide o vazamento de petróleo no golfo do México) e mesmo com tudo isso ainda mandam a economia mundial pro inferno mesmo sem gastarem um tostão ajudando o próprio povo a terem saúde gratuita ou promovendo a recuperação financeira de quem precisa, mas torrando milhões para salvar bancos, montadoras e seguradoras.

Quer saber? Se fosse o Chuck Norris, ele tinha sozinho destruído a ditadura, ganhado a mocinha, recriado a ordem econômica mundial, oferecido saúde gratuita e comida para o mundo todo, acabado com a devastação florestal e ainda dado um pau em um asteróide gigante cheio de aliens que estava em rota de colisão com a Terra.

Africa

2010-06-26T14:10:00.007-03:00

Toto

I hear the drums echoing tonight
But she hears only whispers of some quiet conversation
She's coming in 12:30 flight
The moonlit wings reflect the stars that guide me towards salvation
I stopped an old man along the way
Hoping to find some long forgotten words or ancient melodies
He turned to me as if to say, "Hurry boy, it's waiting there for you"
(Chorus)
It's gonna take a lot to drag me away from you
There's nothing that a hundred men or more could ever do
I bless the rains down in Africa
Gonna take some time to do the things we never had
The wild dogs cry out in the night
As they grow restless longing for some solitary company
I know that I must do what's right
Sure as Kilimanjaro rises like Olympus above the Serengeti
I seek to cure what's deep inside, frightened of this thing that I've become
(Chorus)
Hurry boy, she's waiting there for you
It's gonna take a lot to drag me away from you
There's nothing that a hundred men or more could ever do
I bless the rains down in Africa, I bless the rains down in Africa
I bless the rains down in Africa, I bless the rains down in Africa
I bless the rains down in Africa
Gonna take some time to do the things we never had

Lembrar é viver.

2010-05-27T23:39:00.004-03:00

Anteontem, perdi duas horas da minha vida assistindo a regravação de “Fúria de titãs”, mais um filme caríssimo cujo custo poderia ter alimentado a Somália por alguns dias e que não será lembrado nem mesmo no mês que vem.

Para quem esteve fora da Terra nos últimos decênios, “Fúria de Titãs” é um clássico da sessão da tarde que mostra, com alguma liberdade poética para a mitologia, a saga de Perseu para conseguir a mais perigosa arma já imaginada, a cabeça da Medusa, a fim de evitar que a cidade de sua amada Andrômeda seja destruída pelo Kraken (no mito, é Cetus. Kraken é um nome de monstro do mar “emprestado” da mitologia viking. Imagino que como a palavra “Cetus” originou a moderna alcunha científica “Cetáceo” para o grupo das baleias e golfinhos ficava muito antipático chamar um monstro por esse nome hoje em dia).

Perseu é um herói mítico perfeito no filme. Decidido, bonitão, ético, inteligente, consciente de sua responsabilidade e corajoso até o último fio de cabelo. O mito trata do desrespeito dos homens para com os Deuses, retratados com emoções e motivações bem humanas. Um elenco divino encabeçado por verdadeiras divindades do cinema: Zeus é interpretado por ninguém menos do que Sir Laurence Olivier. Hera, pela belíssima senhora do teatro Claire Bloom. Tétis, pela genial Maggie Smith e Afrodite por... Ursula Andress! Aos 44 anos, Ursula ainda era a atriz mais próxima de um ideal Afroditeano de beleza que vocês podem imaginar.

O centro do filme é o fato de que um filho cruel e mimado (Calibos) pede a sua Mãe-Deusa que o vingue após ter sido humilhado por Perseu. Todo o conflito se desenrola disso. A cidade onde vive Andrômeda cairá pois Perseu, sendo protegido de Zeus, não pode ser diretamente atacado. Tem seus pepinos, como a coruja de metal encaixada acréscimo fofo, a presença do Pégaso vindo de outra lenda ou o visual esquisito do Kraken, mas em compensação tem detalhes maravilhosos como a homenagem ao teatro grego delicada e poderosamente feita pelo personagem de Burgess Meredith, o filósofo que ensina Perseu a pensar.

O filme atual, que ainda por cima foi feito de forma convencional e depois foi transformado para a moda do 3D com resultados horríveis, muda toda a questão mítica subjacente. Os deuses (com minúscula) dependem das orações dos mortais para terem poder (o conceito de egrégora é manchado aqui com tintas primárias). Um deus invejoso, Hades, do poder de seu irmão Zeus manipula tudo para que os mortais temam a ele e assim ele fique poderoso o bastante para dominar o Olimpo. Detalhe? O diretor do filme se declarou fã do desenho “Cavaleiros do Zodíaco”! Olha só que credencial ele tem para falar de mitologia grega. Os deuses, de fato, parecem estar sempre vestidos com uma armadura comprada numa lojinha de 1,99. Nem mesmo as armaduras dos cavaleiros eram tão pouco imponentes.

Hades virou vilão depois dos tais cavaleiros, do famigerado desenho “Hércules” que a Disney cometeu enquanto afundava e por que a cabeça cristã-maniqueísta quer que o Deus das profundezas e do reino dos mortos seja um equivalente ao Diabo.
O problema é que as pessoas não entendem que a divisão do reino dos céus, dos mares e do subsolo entre Zeus, Poseidon e Hades nunca foi ruim para nenhum deles, e que ser o Deus dos mortos não é uma desonra, nem Hades é um Deus adepto de abuso de poder divino (quesito no qual Zeus extrapola inúmeras vezes e nem por isso é demonizado). Aliás, Hades é um Deus apaixonado e fiel ao seu amor por Perséfone, como prova o fato de termos invernos todos os anos.

O que fica no filme? A velha babaquice americana contra a opressão dos poderosos, da livre-iniciativa, do poder do indivíduo e por aí vai. Aqui, os mimados são recompensados! Perseu é um macaco treinado (o Sam Worthington vai ter que ralar para apagar esse papel do currículo) arrastado pelas situações. As cenas não tem conexão. Os ingredientes colocados lá só para dar alguma cor no filme não funcionam (o que são aqueles soldados xerocados de “300 de Esparta”, a presença de Io num mito que não tem nada a ver com ela, os tais Djins caídos de pára-quedas da mitologia árabe e que não fazem nada ou a dupla de caçadores?).

E o pior: o monstro. Metade do filme é gasto para criar a expectativa de que o Kraken é a encarnação da destruição. Quando ele vai surgir, são horas até ele aparecer por inteiro. Se o filme antigo causa risos hoje com sua técnica de stop-motion (que ainda assim fez uma Medusa realmente apavorante e não aquela lambisgóia modernosa) pelo menos eles eram honestos com o monstro. O atual vai surgindo, primeiro tentáculos, depois pinças, cascas e então...! Uma tartaruga gigante dentuça! Eu quase morri de rir. O desenhista de produção devia ser enforcado por quem o pagou.

Moral da história. Peguem o pirata para ver e morram de rir. Baixem pela internet, mas nunca, em hipótese alguma, dêem algum lucro pra quem fez aquele filme. E vão assistir o antigo, que acaba de sair em DVD em uma nova edição caprichada, que vocês devem comprar legalmente na sua loja preferida. Esse merece seu dinheiro.

Quem fica e quem vai.

2010-04-27T23:01:00.007-03:00

Li recentemente duas coisas que são, de certo modo, opostas. Ambas tratam da velhice, da consciência da morte e da responsabilidade ante o mundo.
"Rip van Winkle" de Washington Irving, e "O retrato de Dorian Gray", de Oscar Wilde.
Escritas em lados opostos do Atlântico, a primeira fala do momento de revelação com as mudanças logo após a revolução americana, e a segunda, da melancólica dor da mortalidade de um império que começou a desmoronar com, justamente, a revolução americana.

Van Winkle, para quem não sabe, vai um belo dia atirar em alguns esquilos (!) para desanuviar a cabeça das responsabilidades que sua esposa lhe impõe. Embora ela seja tratada como uma megera, hoje damos-lhe plena razão por desejar um marido que dedique tempo a sua família e ganha-pão como dedica-se a ajudar os outros. Sim, Van Winkle é bom, mas só para os outros.
Na montanha, topa com seres estranhos que o fazem beber até cair no sono... por vinte anos! Algumas interpretações indicam que seriam espíritos protetores da floresta ou da vila (com implicações interpretativas bem diferentes para cada caso). Ao acordar, Van Winkle descobre que sua esposa morreu, alguns de seus melhores amigos morreram em uma guerra terrível (onde sua Terra se tornou independente) e ele já é avô.

Dorian Gray é um jovem dandy inglês que vende a alma para que um quadro envelheça por ele, permitindo-lhe viver jovem todos os delírios hedonistas que ele acha merecer. O retrato da rica nobreza-burguesia da Inglaterra vitoriana (diga-se, o objetivo do retrato de Dorian é ser um retrato de sua Terra) é simplesmente genial em suas agulhadas e exibição de defeitos. Não esquecendo que o próprio autor era o dandy absoluto de seu tempo.

Um império perde sua maior colônia, que se torna um império ainda maior depois de um século e meio.
Rip Van Winkle não vê a mudança chegar, e saúda o rei da Inglaterra quando acorda de seu sono mágico. Os protetores da vila salvaram um homem bom da guerra para trazer algo altruísta do passado a um novo mundo? Ou os protetores da floresta puniram um homem que negligenciava sua própria família, devolvendo-o a um mundo completamente diferente daquele onde vivia privado dos melhores anos de sua juventude?
Dorian Gray se revela um monstro criado em tetas de um império agonizante, incapaz de ver a decadência que lhe seria natural se abrisse os olhos para si mesmo. Um retrato moderno dos decadentes nobres romanos, cegos de vinho, riqueza roubada e prazeres, para o mundo bárbaro que batia na sua porta.

Situados em duas extremidades do século XIX, Van Winkle e Gray se odiariam instantâneamente caso se encontrassem. Tendo perdido a juventude, a inveja de Van Winkle acenderia o estopim, mas o menosprezo de Gray para com as pequenas coisas que fazem mais doloroso ainda para seu oponente ter perdido vinte anos de vida (perder o crescimento dos filhos, a fazenda onde trabalhava sua subsistência e os amigos de bate-papo) tornaria esse encontro algo memorável.

Um lado meu torce por Gray. Outro, que a maioria das pessoas diz apoiar quando está imersa em sua rotina de trabalho duro pós-Éden, ajudaria Van Winkle a quebrar o jovem e seu retrato. No meio disso, subsisto com alguma força de vontade a cair em qualquer um dos lados.

E no fundo, no fundo, sei que o mundo no qual Van Winkle precisa se adaptar dá certo e evolui, enquanto aquele agarrado com unhas e dentes por Gray já estava moribundo quando ele nasceu.

Agora saiam da frente do computador e vão ler um bom livro. Ou dois. Nunca se sabe quando eles vão exibir semelhanças e diferenças incríveis entre si.

Cantoras em ternos de 3 botões

2010-02-17T21:10:00.009-02:00

Acabou o carnaval e para todos os lados só se falava de desfiles e suas passistas, de Paris Hilton sendo carregada bêbada, de Madonna e seu chaveiro brasileiro assistindo sambistas sérios obrigados a darem showzinho particular a ela e do clipe de Alicia Keys gravado em Salvador onde Beyoncé se vestiu de brasileira-clichê-de-cartaz-de-turismo-sexual.

Embranquecida?

E é dessa última pessoa que vou falar aqui. Sim, admito, a Beyoncé é uma cantora competente, uma dançarina exemplar, uma musa pop indiscutível e tem uma carreira sólida e acima da média da mediocridade geral. Não que isso signifique alguma coisa em um mundo onde existe Avril Lavigne ou Justin Timberlake.

A questão está toda aí. Beyoncé é, em última instância, a musa pop dos sonhos mais conservadores e caretas do mundo. Não que eu exija dela ser uma Wendy O. Williams, mas ela é comportada demais, careta demais, sem sal demais.

Quem é Wendy O. Williams? Ó destreinado no mundo do punk rock, a senhorita Williams é a vocalista que se suicidou da icônica banda Plasmatics, ex-atriz pornô, a mais nua das mulheres a pisarem para cantar em um palco e nos seus últimos anos militante dos direitos dos animais e do vegetarianismo Straight edge. Os motivos de seu suicídio são pouco claros, mas ela era o extremo oposto da atual rainha do pop. Confira: http://www.youtube.com/watch?v=Q2eynNh5xHM

Beyoncé não tem a mínima obrigação de ser politicamente correta? É completamente alienada em termos de economia e política mundial, como demonstrado no episódio recente onde ganhou para fazer um showzinho particular pago pelo bolso de milhares e milhares de súditos do ditador Muammar Gaddafi da Líbia. Igualzinho ao que Elis Regina fez quando cantou "O bêbado e o equilibrista", provocando a ira de toda uma casta de velhos militares de um governo nada democrático tupiniquim, sabia? http://www.youtube.com/watch?v=6kVBqefGcf4

Adoro técnica vocal, amo trabalho bem feito. Mas até mesmo em palco Beyoncé parece técnica demais, perfeita demais. O uso de playback poupa o artista e torna tudo mecânico, é certo. A espontaneidade de uma avalanche de gelo de um show dela a torna um maravilhoso produto plástico, idêntico ao estilo de Janis Joplin em uma de suas raras composições, "Mercedes Benz" ( http://www.youtube.com/watch?v=i-4AheUl6ls ) e sua música de "social e poética importância", em suas próprias palavras, cantada com emoção indescritível, técnica péssima e suando às bicas gritando contra o excesso de consumismo.

Não tem a mínima obrigação de ser polêmica. Seu hit absoluto, "Single ladies", tem o horrendo subtítulo "ponha um anel nela", levando-nos a um monstruoso passado recente onde mulheres só tinham algum valor após se casarem (sem contar a coreografia pobre e vergonhosa que deve fazer a coreógrafa e cantora Paula Abdul se esconder debaixo da cama). Madonna lutou para libertar a reprimida sexualidade feminina por tanto tempo para agora o pop ter uma rainha defendendo o mesmo que minhas tias-avós?

Beyoncé, ao contrário do que foi dito por aí, NÃO quebrou o pau com a empresa de cosméticos que branqueou a foto dela usada em uma propaganda pois sua cor negra não combinava com o produto e com a imagem da fábrica.
Igualzinho a Billie Holiday, a menina que se tornou a Deusa do Jazz após ter lutado por anos com uma infância miserável, uma adolescência de prostituta e uma rotina de drogas e mais drogas para se manter acordada para os shows intermináveis exigidos para manter um padrão mínimo de vida (negra, pobre e ex-prostituta não ganhava muito, apesar de sua fama). Billie arriscou toda a sua carreira cantando a canção escrita por um judeu sobre "Strange fruits" nas árvores da Louisiana (os corpos dos negros enforcados pelos brancos sem julgamento, ou mesmo motivo em muitos casos). Confira COM CUIDADO, as cenas são assustadoras: http://www.youtube.com/watch?v=lGNIX4qa38E

Em suma, Beyoncé é uma agente da norma, rebelde como uma camisa pólo, cantando em prol da caretice e da falta de ousadia para encarar um mundo cheio de velhas respostas para novos problemas. Não fala mal de ninguém, não admite erros no sonho americano ou no sistema sócio-político-econômico-emocional-ambiental do planeta.

Ambiental? É, ela usa casacos de pele. Para quem nunca viu como um casaco de pele é feito, pode perguntar a outra grande cantora, Chrissie Hynde, dos Pretenders, que até presa já foi enquanto protestava junto às maiores ONGs de defesa do ambiente.

Estamos mal de musas pop...

Retratai-vos.

2010-02-07T14:27:00.008-02:00

Frazetta: músculos, sexo, monstros, mais músculos no monstro, curvas, mais músculos nas curvas, e toda a potência de um jumbo em uma só cena.

Entre os muçulmanos, existe uma lei religiosa que impede a retratação gráfica de seres humanos (em algumas alas mais radicais, não só humanos). A idéia essencial é de que a criação é exclusividade de Deus e portanto é pretensão humana achar que podemos retratar aquilo que é considerado o ápice da obra divina.

Thor, ou "como Walt Simonson retrata a ação de um Deus contra monstros".

Isso nos deu os maravilhosos afrescos, texturas, arquitetura e arabescos do mundo islâmico, mas em compensação tolheu os artistas muçulmanos de criarem as histórias em quadrinhos, os equivalentes africanos e árabes dos retratos renascentistas e muitas outras formas de representação em escultura, desenho e por aí vai.

A arte em geral é reconhecida como o poder da expressão do mundo interno da criatura senciente e auto-consciente. Dentre as artes clássicas, reconheciam-se seis artes:
1ª, a Música, 2ª a Dança, 3ª a Pintura, 4ª a Escultura, 5ª o Teatro e 6ª a Literatura. Posteriormente, o cinema se tornou a 7ª.

Carmine Infantino: o mestre da velocidade em um papel estático.

Outras artes foram sendo agregadas desde o século 19, embora só o cinema tenha desfrutado de um posto cativo na lista. Ninguém discute que a fotografia é uma arte, mas seu posto de 8ª arte é posto como algo forçado por muitos críticos (dos quais discordo), assim como outras formas expressivas típicas da modernidade. Parece aquela criança birrenta tentando ganhar um lugar na mesa dos adultos. Os quadrinhos seriam a 9ª arte, e são mesmo uma expressão única. Os Videogames (ahahahah) a 10ª e a arte digital (photoshopar capa da play-boi vale?) disputaria o 11ª posto.

Shimamoto, o mestre do PB Brasileiro. Medo!

Não se discute o papel de cada representação destas, mas abrir demais o leque além destas 11 fica difícil. O videogame é altamente discutível, diga-se de passagem, dado que não se cria videogame sem pretensão de lucro e sem todo um esquema empresarial por trás dele. A videoinstalação, audioinstalação, cinestesioinstalação não são capítulos à parte nisso tudo? A arte não é inerentemente inútil, como dizia Oscar Wilde?

O Brasil tem seus supers. Raio Negro, Capitão 7 e Velta.

Tudo isso para dizer: amo quadrinhos. A representação humana nos quadrinhos é algo que extrapola o realismo, finca as bases de uma nova forma de retrato mítico da saga do herói, do poder imensurável, do mal em sua mais monstruosa roupagem, tudo isso junto! Os quadrinhos (mais uma coisa desconhecida) nasceram no Brasil na sua forma hoje conhecida, descendentes diretos das charges do século XVIII, mas apenas após jornais americanos publicarem tiras no formato se tornaram conhecidos do grande público mundial.

Desafio-te a encontrar um rosto igual a outro em um desenho de George Perez.

Não dá para imaginar como os antigos gregos imaginavam seus heróis míticos sem pensar que de alguma forma eles tinham em suas imaginações o poder de retratação que vemos hoje nos quadrinhos. Afirma sem pestanejar que a tecnologia de efeitos especiais evoluiu por pura inveja do poder dos quadrinhos de representarem o absolutamente irreal, e não é coincidência que o lucrativíssimo ramo do cinema de super-heróis ganhou espaço quando Matrix detonou os limites do que pode ou não ser mostrado em uma tela.

Frank Miller em sua melhor história, mas antes dos delírios gráficos belíssimos de Sin City.

Portanto, senhora mãe, senhor pai, quando seus filhotes estiverem com uma revista do Wolverine nas mãos, não o censure, não o mande fazer redação. Dê para ele o "Eu sou Wolverine", de Frank Miller e Chris Claremont, e digam que se ele quer ler o velho carcaju, é com aquilo que ele deve começar. Pois daquilo lá para encarar "Shogun", Jack London e Ernest Hemingway é um pulo.

Quando seu filho perguntar o que é um morro carioca, deixe-o ler o Zé carioca do Renato Canini (abaixo). É mil vezes mais saudável do que assistir qualquer filmeco favela-gangue-pobre-e-preto-se-matando tão ao gosto da classe média conservadora do país.

E quando ele começar a te perguntar se você tem um CD com a abertura 1812 do Tchaikovski, pode acreditar. É culpa de "V de vingança".

Sci-Fi!

2010-01-02T19:46:00.006-02:00

Arthur C. Clarke profetizou que em 2010 seria especialmente relevante para a humanidade. As duas superpotências, União Soviética e Estados Unidos, uniriam forças para investigar no espaço os estranhos fatos alienígenas passados na história anterior, a muito mais famosa "2001 - uma odisséia no espaço".
Quaaaaaá há há há há há!!!
No cinema, o segundo livro não foi usado para criar o roteiro do segundo filme. O filme "2010 - o ano em que faremos contato" só usa o ano do título literário. E agora que chegamos a 2010 nem podemos pensar que o finado Clarke é o culpado por esse futuro sem graça que está diante de nós. Ele mal viu 2001 decepcioná-lo!

É o seguinte: me enchi de futurico. Quero teleporte, viagens espaciais baratas, fusão atômica produtiva, um aeromóvel pessoal, visão de raio-X (controlável, pois não quero ficar como o protagonista do filme "O homem com visão de raio-x", que surta quando enxerga absolutamente toda a verdade do universo), download de aulas de língua e kung-fu direto no cérebro, robôs como a Rosie dos Jetsons, cubos concentradores de matéria, governo planetário unificado, utopia educativa, clonagem de dinossauro/dodô/lobo-da-tasmânia/pomba-migratória americana e cia, e claro, a Enterprise! Já estamos em um bom caminho: a África do Sul vai ter uma copa do mundo e não existe mais o Apartheid oficial lá. Clarke nem pensou nisso quando escreveu o livro...

Do futuro distópico já estou cheio. Estamos perto demais de "1984", "Admirável mundo novo", "O homem duplo", "Mad Max" e por aí vai.

Ao fim do ano de 2009 eu estava cheio de coisas a falar sobre como foi esse ano terrível que acabou com final feliz, mas quer saber de uma coisa? Não tou a fim de retrospectiva. Que venha o novo! Que venha o futuro! Em alguma outra ocasião, talvez eu fale de uma ou outra coisinha relevante do ano passado, mas será do mesmo modo como relembramos da revolução francesa: como história.

2010 pode não ser o ano em que entraremos em contato com uma espécie alienígena, mas torça para entrarmos em contato com a raça humana. Ela está escondida em algum lugar por aí na Terra, debaixo desses monstros tecnocratas incivilizados, destes alienados espaciais e interioranos, dos reacionários preconceituosos marcianos. A humanidade é a espécie nova a ser descoberta por todos nós nesse futuro que começou hoje.

E Vaos torcer para o Brasil não cair de novo naquele tempo de idade média em que a década começou.

Desencapetamento geral!

2009-12-20T12:32:00.003-02:00

Já viram isso nas portas de igrejas evangélicas? Pois é, igrejas que colocam faixas na porta com essa frase partem do pressuposto que somos todos encapetados, e seres sobrenaturais malignos grudam em nós e estão muito preocupados com a felicidade humana, a ponto de se dedicarem exclusivamente a sabotar a existência de quem quer que seja.

E quem está encapetado precisa passar lá no templo falar com o pastor, preferencialmente com o talão de cheques na mão, e se desencapetar para ir em frente.

Tem capeta muito pior por aí. Declaro aqui, para todos ouvirem e dar a força do consciente coletivo, que desejo todo o mal possível e imaginável aos capetas mundanos e mortais que há por aí. Desejo doença, fraqueza e miséria, baixa-estima, sofrimento e dor a todo aquele que feriu a mim e aos meus. E essa dor, lógico, seja exclusiva do ente maligno em questão. Declaro-os oficialmente amaldiçoados.

Igualmente o faço para cada político corrupto deste país, para cada criatura despótica andando pelos corredores da política mundial, para cada economista que numera os famintos como consequências do crescimento mundial, para cada mané que não assume seu compromisso com as gerações futuras e coloca empecilhos nos acordos para diminuição do desmatamento, da geração de gases estufa e salvamento de espécies.

E desejo a todos que não se enquadrem nisso Justiça, Amor e Prosperidade.

Deixa ela entrar, mesmo!

2009-12-13T17:02:00.004-02:00

Para qualquer um mestrado em filmes de terror e seus personagens clássicos, a atual onda de vampiros emos celibatários, lobisomens "bom-selvagem" e regravações pobres de filmes idem pobres dos anos 80 é um chute no estômago.

Ser original em um filme que não tem a menor necessidade de ser fiel à realidade é no mínimo fácil. Ser original, contando uma boa história, com bons personagens e respeitando as convenções do gênero é um pouco mais difícil, mas certamente não tanto quanto foi pra a autora daquele filmeco adolescente de vampiro acabar com a noção de liberdade, prazer e abandono da repressão duramente conquistada pelas últimas gerações de contestadores.

E é por isso que eu aplaudo um (O?) dos melhores filmes do ano, um dos melhores filmes de terror dos últimos tempos e certamente um dos maiores filmes de vampiro de toda a história da sétima arte: "Deixa ela entrar" (“Låt den rätte komma in”).

Pessoas, ele só está passando em um cinema de São Paulo agora, mas corram para vê-lo. É de uma sensibilidade ímpar, além de climática e assustadoramente envolvente, a história da vampira de doze anos ("mas tenho doze anos há muito tempo.", ela diz) que fica amiga do menino cuja raiva contida por ser o capacho dos valentões da escola é mais assustadora do que qualquer ser sobrenatural.

Quem realmente conhece a mitologia dos vampiros conhece alguns elementos sagrados para criar as histórias, mas "Deixa ela entrar" cuida e recria alguns destes elementos sagrados com uma liberdade respeitosa (nada de não poder aparecer na luz do Sol por que brilha como uma mulata globeleza).

Aprendemos, por exemplo, que vampiros, quando entram em uma casa sem serem convidados, podem ser mortos no interior desta.É o elemento que batiza o filme, mas cria uma das cenas mais angustiantes, embora seja apenas um pequeno detalhe sem consequências do enredo, já criadas com um vampiro em cena.

E não, apesar de ser uma graça, a vampira não é um ser bonitinho acometido por culpa. Ela é uma assassina terrível e perigosa, e sob diversos aspectos notamos o cuidado da composição "predatória" da criatura. Estranha e deliciosamente, notamos que o diretor a recria com algo de felino, e não como um morcego ou outro sanguessuga qualquer. A nobreza ganha com este recurso destaca enormemente o modo como entendemos e respeitamos a criatura retratada. E dá-lhe sangue! O filme não nos poupa de mostrar o que significa ser uma criatura sobrenatural que vive de sangue.

Tão fascinante quanto a vampira é seu amiguinho humano. Apanhando do valentão da escola de uma forma bem humana (nada dos exageros hollywoodianos de Bullying escolar), dele brota algo que hora ou outra o faria entrar atirando no colégio. Funcionando como condutor da história, o menino é tão pálido que notamos nele sua condição de papel em branco sobre a qual é apresentada uma crítica social, é descrito um universo sobrenatural vizinho e terrivelmente próximo a nós, e desenhada a formação de uma relação tão amorosa quanto é possível para uma predadora sem culpa e uma pessoa.

E sem abobrinhas romanticidas. Aqui cabe uma citação roubada da crítica do G1: é uma “exploração impressionante da solidão e da alienação através de um reexame magistral do mito do vampiro”, declarou o júri do Festival de Tribecca, em Nova York, ao premiar o longa-metragem dirigido por Tomas Alfredson como “melhor narrativa” da competição.

Em suma, há muito tempo eu não saía tão feliz (e tendo tomado tantos bons sustos) de um cinema. Procurem nas locadoras em breve, comprem o filme, e não se assustem com a inesperada origem nórdica do filme. Ela dá um tom completamente diverso para tudo.

De quando Ulisses retorna a Ítaca.

2009-11-05T22:01:00.002-02:00

Hoje é 5 de novembro.
Hoje terminou o ciclo dos piores 365 dias que já vivi na minha vida no que se refere ao que acredito, que luto, que faço para viver.
Hoje terminou a dor, a vontade de morrer que se abatia na cama, o ódio e seu poder imenso, horripilante e inescapável como as Fúrias mitológicas.
Eu devia ter tomado comprimidos iguais aos da Doida, a macaco-prego fêmea alucinada, e tido doces viagens serotoníticas para longe das pessoas e suas mediocridades?

Não consegui, durante todo este ano, falar sobre o tamanho da dor. Sobre como isso me transformou em algo muito pior do que eu era. De como tem chão para ser percorrido para que eu recupere o tanto perdido, o tempo gasto, a pele perca as rugas e o sono volte ao normal.

Mas agora acabou.

Para quem estava do meu lado, acredite: vocês não viram nada. Ninguém soube de mais do que uma parcela reduzida da sensação. Eu sou um ator, não esqueçam. E este ano foi aquele no qual mais atuei. Era isso ou ter que suportar os outros sofrendo comigo, por mim, incapazes de solucionar os problemas.

Sabe quantas maneiras diferentes existem de... não, melhor não falar. Há quem vá usar contra alguém.

Meditem, pessoas. E pensem na benção da ignorância. Por vezes ela vale a pena. Hoje deixo aqui o que resta de terrível desse ano. E saúdo o búfalo por ter enfrentado o rato e o transformado em patê.

A partir de amanhã, os posts voltam ao lado feliz do mundo.

Dia das crianças

2009-10-12T11:05:00.004-03:00

Celebrar a criança interior é diferente de se tornar infantilóide.
Em algum lugar que já virou história, quando o mundo se dividia entre vermelhos e azuis, o terceiro mundo padecia com militares no poder, ninguém reciclava lixo, o apocalipse era questão de tempo e a Etiópia era a prova disso, eu era criança. E qual a solução para aquelas crianças sem futuro? (ah sim, o punk cantava "No future").

Doses inimagináveis de imaginação. É! Todo programa infantil pregava que, se tudo está uma merda, se você sofre, se está reprimido, com medo de monstros debaixo da cama, de bombas nucleares, de abutres esperando mortos de fome e policiais descendo o cassetete no seu irmão mais velho... OS SEUS PROBLEMAS ACABARAM. Basta que você USE A IMAGINAÇÃO!

E era isso pra todo lado. Peter Pan, Pirlimpimpim, Plunct Plact Zoom, Sítio do Pica-pau amarelo, A história sem fim, Steven Spielberg, Rambo e por aí vai.

No fundo, no fundo, isso ajudava a criar uma geração que não questionasse, pois o descontentamento era facilmente tratado dando a essa galera doses de sonhos tornados realidade. Circo bastava para calar toda essa turma, incutida da idéia de que a realidade é um saco e que a solução mesmo é viajar na maionese.

Tá. O onírico é fascinante. Mas a capacidade de realização desta geração foi prejudicada, abrindo caminho para a seguinte ainda mais alienada, adultificada antes da hora. E todos se esqueceram do que significa ser criança em um mundo onde a adolescência se expande a níveis absurdos. Aos oito anos, meninos e meninas se acham adolescentes, e quarentões de toda parte se acham no direito de se comportarem como pivetes de dezoito anos.

Adolescência é a fase cretina onde somos apresentados ao mundo adulto e só podemos consumir nele, sem criar este mundo. E onde nossa imaginação e poder criativo são podados, deformados, reprimidos e julgados por nossos colegas, sociedade e por nossa pretensão de sermos muito maduros quando não somos.

Por isso, eu prego: usem a imaginação! A imaginação, a brincadeira, o jogo, isso nos prepara para sermos alguma coisa. A imaginação criou Einstein, Da Vinci, Cousteau, enquanto o cartesianismo só cria no máximo os CEO de empresas que temos por aí, aquelas pessoas que acabam de afundar a economia mundial ganhando muito para não produzirem ou criarem nada.

Na boa, uma criança que sonha ser caubói ou astronauta ou professor ou médico vale muito, mas muito mais do que qualquer adulto que resolveu que tinha que escolher uma profissão lucrativa para ter o carrão do ano. E um adulto que virou economista precisa, de vez em quando, meter o pé na lama para não se esquecer de quando queria ser bandeirante e explorar o sertão atrás de esmeraldas.

O homem de fato, o adulto de verdade, é a imaginação calibrada e dotada de poder de realização.

Tudo isso pra desejar-te um feliz dia onde a criança interior renasça. Uma criança com o poder de realização e a força de adulto, uma criança com dinheiro, informação e passadas de adulto. Uma criança capaz de fazer, não só de sonhar, o que quer ser quando crescer.

Verde que te quero verde!

2009-07-25T21:14:00.007-03:00

Existe um tremendo preconceito contra ambientalistas. Basta o pobre coitado do humano dizer que o meio ambiente está sendo destruído que pinta um engraçadão dizendo "Ah, você é do tipo que vai pra moita com a garota e come a moita, né?"

Isso acontece por causa do início do movimento ambientalista. Quem entendeu o problema explicou ao mundo, mas quem captou a mensagem na época foram os que estavam naquele exato momento repudiando o atual sistema social e viram na destruição ambiental um sintoma disso: os hippies, os beatniks, os excluídos, os engajados (ou em uma visão de quem estava conformado: os drogados malucos, os revoltados, os pobres e feios imigrantes, os frustrados, os comunistas...).

Cretinos a parte, a crítica útil mais comum é simples: pessoas não deviam ter prioridade nas decisões? E eu entendo isso. Fica difícil entender os motivos de não destruir a floresta da centopéia de peito rosado se fazendo isso vamos abrir espaço para produzir comida para os famintos e espaço para casas próprias. Mas é fácil: um mundo onde existe a centopéia de peito rosado é o mundo onde humanos podem viver. Um mundo sem centopéias de peito rosado é um mundo diferente daquele onde o humano nasceu.

A questão é: nós JÁ produzimos comida o bastante para dar 2500 calorias para cada um dos 6,5 bilhões de habitantes humanos da Terra. E sobra para os bichos de estimação de todos. Aí você se pergunta como ainda vemos imagens da Somália com centenas de pessoas esqueléticas num acampamento dos médicos sem fronteiras? Fácil: vá ver como são bem nutridos os políticos da Somália, os guerrilheiros da Somália, os reis do petróleo árabes, seu vizinho que joga fora meia pizza sempre que não tem visitas em casa, as vitimas da epidemia de obesidade dos E.U.A. e Europa...

Explico outro detalhe: se a tecnologia de produção de alimentos mais moderna fosse usada em todas as áreas hoje em cultivo da América do Sul, a produção dela bastaria para alimentar o MUNDO! Não ia ter carne no prato de todos, mas daria tranquilo. Se fosse usada nas áreas hoje cultivadas (isto é, sem derrubar uma árvore a mais, sem usar os campos abandonados de cultivo ou as áreas de pastagem já em uso) do planeta, todos os habitantes da Terra teriam 4 refeições por dia, com carne pelo menos 3 vezes por semana e sobremesa. SEM precisar aumentar os níveis de pesca ou a produção de carne mundial de hoje.

Mas a tecnologia mais moderna depende de pagamento de royalties e da permissão de todos os que ganham com a miséria.

Sabiam que o viagra é o mais poderoso instrumento na luta contra a caça ao rinoceronte? Eles são mortos, principalmente, devido aos supostos poderes afrodisíacos do pó feito com seus chifres. O viagra diminuiu a procura por chifre de pó de chifre de rinoceronte a níveis muito menores do que a média histórica. O bicho ainda corre risco de extinção, mesmo assim.

Um aumento de 2 graus na temperatura da Terra terá efeitos graves na disseminação de doenças, destruição de áreas férteis, secas, tempestades, elevação dos níveis do mar e muitos outros.

Um estudo recente mostrou que comunidades brasileiras que vivem ao lado de uma floresta preservada na região amazônica retirando, de forma sustentável, seu sustento pelas últimas décadas, possuem renda per capita X. Quando aparece, por exemplo, uma madeireira ou mineradora predatórias, a devastação faz a renda crescer pra algo como 1,5 X durante o período de exploração, o que alegra o caboclo. Quando a floresta (ou os recursos abaixo dela) acabam, os donos da tecnologia vão embora e largam a comunidade original sem a floresta que os sustentava antes, sem dinheiro e com uma renda per capita pior do que nunca.

Aí entram outros aspectos menos defensáveis: o cara que reclama pois ambientalistas não o deixam fumar dentro do bar e o obrigam a revisar seu carro, a perua que não pode mais sair de casaco de peles e não liga em ter raposas mortas em cima de si, o fulano que tenta convencer o amigo vegetariano a comer um bifinho.

Todos tem direito a respirar, portanto não merecem atenção os que repudiam leis anti-fumo ou inspeções veiculares. Na remota hipótese de um dia existirem fazendas de produção de peles que não usem de tortura ou de condições precárias de criação de animais de pele, podemos volta a discutir o assunto, pelo mesmo ângulo do vegetarianismo. Francamente, ser vegetariano pode incluir uma questão pessoal de não gostar de animais que sofreram no prato e uma questão geral muito mais séria, que é o fato de que a alimentação, espaço e água usados para um único boi, antes de chegar no prato, seria o bastante para abastecer FAMÍLIAS inteiras.

Um último adendo. Os ambientalistas são malucos, que fazem arruaça na rua, fumam maconha e sei lá mais o quê. São como roqueiros que ao invés de destruírem quartos de hotel se amarram em árvores e querem tirar o emprego de trabalhadores honestos.

O Midnight Oil é uma das bandas que mais ferozmente se engajou, durante quase 30 anos, na divulgação de mensagens de preservação ambiental e proteção à cultura aborígene (eles são australianos). Suas letras denunciavam mineradoras, políticos, alienados e seus shows eram um saco de produzir, pois eles exigiam compensação ambiental pelos danos que o evento eventualmente causasse.

Pois bem. O roqueiro maluco que cantava no Midnight Oil é hoje o ministro do ambiente, cultura e ancestralidade da Austrália. Entrem no site de Peter Garret e vejam-no, ainda careca e com a mesma cara de maluco, criando leis e meios de educação ambiental. O rock, de fato, está cheio de ambientalistas que fizeram muita arruaça. Mas eles fazem mais barulho ainda do que antes...

Black is beautiful.

2009-07-22T10:45:00.004-03:00

Quando fala-se de preconceito, o mais lembrado, sem sombra de dúvidas, é o contra gente da raça negra.

Esta frase já carrega em si uma enorme carga de preconceito. Primeiro, que preconceito é algo que se refere somente a cores e não a dezenas de outras coisas que fazem grupos muito diferentes de pessoas sofrerem. Segundo, que negros são negros. Ninguém é negro, as pessoas são marrons, todas elas, em diversas tonalidades. Algumas quase róseas, mas essencialmente beges. E enfim, que há raças na espécie humana.

Há raças na espécie humana?
Geneticamente falando, um lulu da pomerânia é uma espécie completamente diferente de um rotweiller, e todos são cães. Este é um conceito de raça levado ao extremo. Mas mesmo falando de raças comuns, como as diferentes subespécies de macaco-prego por exemplo, é identificável uma certa distância genética que difere estas raças. Na espécie humana esta distância inexiste, e portanto podemos, no máximo, falar que há variedades na espécie humana.

Negros são mais agressivos que os outros? Fui assaltado por um negão, tinha que ser, né?
Primeiro, não existe "Um" negro. Afora a imensa variedade dos indivíduos, há tantas etnias diferentes que possuem a cor escura que não se pode fala de um só tipo de gente de cor marrom. Muitos caucasianos não diferem um japonês de um chinês ou um coreano, assim como não diferem um Tutsi de um hutu ou de um massai. Um aborígene australiano tem tanto a ver com um hutu quanto tem com um polinésio. Um turco tem tanto a ver com um bosquímano quanto tem com um hindu.

Assim sendo, vamos nos concentrar no aspecto social: imagine que a sua linhagem inteira, e a de todos os que estão perto de você, foi criada a base de chicote, marginalizada, alvo de achaques e humilhações, preterida no emprego por ter a cor errada embora mais competente e experiente, obrigada a trabalhos braçais intensos e bombardeados pela mídia como fisicamente mais fortes e brutos. Ou ainda, ser parte de um país que foi joguete de potências coloniais que forçaram a divisão de terras levando em conta tudo, menos o povo que lá habita?
Isso influencia a corrente predominante do pensamento de uma comunidade obrigada a condições de vida terríveis e submetidas a criminosos de todos os tipos? Isso causa guerras civis terríveis em um país?
Daí, negros são a maioria nas cadeias e cometem mais crimes. Com os japoneses na mesma situação, após 5 séculos de dominação, seria diferente? Seria diferente se tivéssemos raptado brutalmente poloneses de seu país e arrastado-os para outro mundo para serem escravizados geração após geração? Se dominássemos colonialmente a Rússia e a tornado nosso depósito de bandidos, conquistadores sanguinários e destino de milhões de homens e mulheres escravos, obrigados a produzir incessantemente para mandar as riquezas para o dominante mais fraco que nós?

Minha vizinha tá de caso com um negão.
A fantasia do negão é parte da propaganda preconceituosa do mundo. O homem negro é animalizado, serve de desculpa para a dondoca reprimida por séculos de doutrina cristã soltar seu lado fêmea, pois afinal ela está com um animal ao lado, não um humano. E se ele forem pegos, sempre é mais fácil acusá-lo de estupro e sair de vítima na história. A mulher negra então nem se fala, é objeto. Claro, muitos negros se sentem a vontade neste papel, pois ganham fama e mulheres, e esquecem do papel que o mundo lhes dá. Mas entra também o papel das características físicas dos povos, de que falamos abaixo.

Jogador de futebol bom é o Pelé.
Temos, sim, diferenças físicas entre as variedades humanas. A resistência física dos quenianos em provas de longa distância é uma lenda nos esportes. Em compensação, o atual recordista de cem metros rasos, uma prova de explosão muscular, é negro mas tem tanto em comum com um queniano como tem com um russo, além da cor.
MAS... essa capacidade física não é comprovadamente uma característica dos negros: pode ser simplesmente o efeito de que mais negros tentam as chances de ascensão social através do esporte. O crescimento dos chineses no quadro de medalhas é um sinal disto. Ninguém tem fantasias sexuais selvagens com chineses branquelos e baixinhos, mas eles estão colocando muitos outros povos famosos por suas características físicas no chinelo.

Negros aprendem menos?
Quantos negros você vê em uma classe de cursinho e quantos você vê em uma classe de futebol? E na mídia, vemos negros no papel de cientistas e de jogadores de futebol na mesma proporção? Muitos ignoram o poder dos estímulos externos na conformação dos desejos e das aptidões de uma pessoa. Isso sustenta minha opinião sobre cotas em faculdades: eu sou afro-descendente, mas isso não aparece na cor da minha pele. Tenho direito a uma vaga facilitada na pós que eu quero? Cor é prova de alguma coisa em um mundo mestiço? Não, mas pobreza é. Cotas por condições sociais são enormemente mais justas que cotas para negros, pois aposto que o boliviano, o coreano e o português que vieram para o Brasil em busca de oportunidades e mora em um cortiço merecem chance de estudo. E certamente vão ter mais negros entre as classes mais pobres, pelos mesmos comentários acima citados para violência.

Negros são preguiçosos.
Fale isso para um cara que fica dez horas por dia, se não mais, pendurado em um andaime, carregando tijolos, submetido a agravos causados por condições perigosas de labuta, correndo o risco de ser mandado embora e sem registro em carteira, e que não consegue um emprego mesmo com segundo grau completo e muito esforço e dedicação por causa de sua cor e por ser tachado de preguiçoso. Pergunta se ele tinha pais que tinham dinheiro o bastante para mantê-lo dedicado aos estudos até os 25 anos, como fazem muitos por aí, e se isso garantiria-lhe o mesmo salário que o branco ao lado dele tem.
Até eu ajudo-o a bater em quem vem com essa.

Logo tem mais sobre o assunto.

Os cabelos de Lionel Ritchie

2009-07-10T13:03:00.010-03:00

Este texto nasceu antes da morte do rei do pop. Referia-se a outro dos grandes cantores negros que emergiram da Motown, a gravadora mítica que recriou a música ao trazer para a massa a música empolgante dos negros americanos, sem deixar esta presa às convenções do gueto.

Já dizia o Scandurra, do Ira: Se é pra fazer sucesso, não adianta fazer folclore. Isso significa que se deve, mesmo quando se cria música regional, buscar a universalidade do que dizemos. Nenhuma arte é grandiosa se só diz algo a um grupo privilegiado de pessoas que entende seu significado.

Lionel Ritchie surgiu como primeiro vocalista do lendário grupo vocal “The Commodores”, nos primórdios da Motown. Alçou vôo solo nos anos oitenta, primeiro compondo para o cantor country Kenny Rogers, depois com um mega sucesso com Diana Ross (Endless Love) e um disco recheado de sucessos. O maior deles foi
“All night long”, duramente criticado por supostamente perpetuar, com sua “pegada caribenha”, que a música negra podia ser reduzida a uma coisa só. O cabelo antes “Black Power” domado em um enroladinho molhado não ajudou.
Ritchie reagiu fazendo mais sucesso, e com dois exemplos que passavam por cima da idéia de cor na música.

A oscarizada (vejam aqui: http://musicaseleituras.blogspot.com/2008/09/as-trilhas-sonoras-do-oscar-say-you-say.html) música para o filme “O Sol da meia-noite”, um libelo da arte contra a barbárie, ali representada pelo estado soviético repressor. Mas não só: o personagem representado por Gregory Hines fugiu dos Estados Unidos para viver como dançarino na então U.R.S.S. após um colapso emocional causado pelo horror perpetrado por seu país no Vietnã. O filme transita entre a barbárie dos dois mundos (comunista e capitalista), e embora a opção hollywoodiana seja pelo país onde há mais liberdades individuais, as críticas são para os dois lados. A “liberdade americana” tem um preço alto em sangue, racismo e dor. A arte (no caso, a dança) é a única coisa acima da mesquinharia humana.

O segundo exemplo foi “We are the world”, música que escreveu, diz a lenda, em dez minutos com Michael Jackson. Sob a batuta do fantástico Quincy Jones, a música promovia uma arrecadação de fundos mundial para aliviar a fome na Etiópia. Estudos posteriores demonstraram que a entrada de dinheiro sem planejamento em países sem estruturas políticas sustentáveis era apenas um paliativo, com boa parte deste dinheiro escoando pelos bolsos da corrupção estatal. Mas a música fez história: catapultou sucessos (Bruce Springsteen entre eles), mostrou ao mundo que a fome era um pesadelo ainda presente, mostrou que as causas sociais importantes estavam além da questão de cor e credo,e fez de Ritchie e Jackson astros conscientizados aos olhos de todos.

A carreira de Lionel Ritchie acabou prejudicada depois por “N” problemas, de drogas a problemas administrativos. Hoje, há quem se lembre dele apenas como pai da socialite Nicole Ritchie, que certamente faz um desfavor digno da Ku Klux Klan ao negar sua negritude ao aparecer cada vez mais branca e loira na mídia. Vejam-na no passado na foto ao lado. Hoje, alisamentos, descolorações e chapinhas tentam apagar o negro nas cabeças alheias, “caucasiando” o máximo possível os gostos pessoais.

Mas Ritchie está vivo e bem, e enquanto esteve desaparecido da mídia, resolveu suas pendengas financeiras e hoje é um dos poucos artistas que após tanto tempo sem grandes sucessos mantém um patrimônio invejável, e crescente. Quem você acha que paga as extravagâncias da dondoca Nicole ao lado da multimilionária Paris Hilton? Dizem por aí que Beyoncé, se não abriu um processo por ter sido “desbotada” nas fotos de uma propaganda de cosméticos que fez, criou uma bela polêmica com isso. É um bom sinal.

Moonwalk

2009-07-08T13:13:00.003-03:00

Admito: eu gostava do Jacko. Dancei break quando tinha uns doze anos até cai no chão de cansaço. Sabia passos e mais passos, embora nunca tenha conseguido o moonwalk.

O moonwalk era para os verdadeiros iniciados. Virou objeto de culto, e chegou até isso: http://www.eternalmoonwalk.com/ . É hilário.

E vicia. Dá vontade de ver centenas de vídeos só pelo prazer de rir do próximo da fila.

E em homenagem ao rei do pop, que e gosto de lembrar pelo rompimento das barreiras de cor da música, por ter sido mentor do projeto "Weare the world" e por ter sido o Peter Pan que todos queríamos ser, que vou abrir uma sessão de postagens em relação a preconceitos. Espero que seja de valia para pesquisas escolares, desentalamento de idéias e criação de gente mais tolerante. E que todos os que admitem preconceitos em si pensem nos motivos que os levaram a tal.

O fim do mundo já aconteceu e não nos avisaram?

2009-06-09T16:09:00.006-03:00

A transição dos 80 pros 90...

O apocalipse foi anunciado umas dez vezes desde que eu nasci.

No fim da guerra do Vietnã, eu era um recém-nascido e diziam que pra dar o troco os EUA iam enfiar bombas no Vietnã, e a URSS ia revidar, acabando com o mundo. Quando o Irã e o Iraque se pegavam, corria algo sobre o colapso da economia aliado a uma guerra que se espalharia pelo oriente médio e trazendo de novo as bombas atômicas. O ambiente pós apocalíptico clássico da época previa um mundo dominado pelos malvados punks, os terrores da classe média americana e seus sonhos de ordem e progresso capetalista.

Com o advento dos computadores, nasceu o fim do mundo pela mão das máquinas.

Com o Reagan no poder, o mundo só não acabou pois na União Soviética havia um careca com um cérebro que evitou uma desgraça. O ponteiro do relógio do apocalipse bateu perto da meia-noite (relógio que inspirou a temática de Watchmen, diga-se de passagem) quando o projeto “Guerra nas estrelas” foi cogitado.

O comunismo caiu na União Soviética e seus militares iam se vingar jogando seu arsenal mundo afora. Você viu? Nem eu.

E aí veio a guerra do golfo, as previsões de Nostradamus casando passo a passo com a escalada do conflito (durante duas míseras semanas).

Então a era dos super vírus. O Ebola matou um monte de gente mas nunca se tornou uma pandemia.

E o mais midiático, o fim do milênio. Não caiu nenhum meteoro na terra, não aconteceu nenhum “bug do milênio” pra jogar nossa tecnologia na idade das trevas, não houve invasão alienígena.

Daí, 11 de setembro. Nada tão relevante pro resto do mundo, mas a mídia da era Bullshit propagava uma era de terroristas superpoderosos. Necas de novo.

Em 2009 temos duas ameaças de fim do mundo: as “Sexy dolls” (dessas eu tive medo, é quase como ver os 4 cavaleiros do apocalipse) e a mais recente gripe suína.

Cantava o REM: It´s the end of the world...

Mas aí me pergunto. E se o mundo acabou mesmo? E se Nostradamus estava certo e o fim do mundo veio com a guerra do golfo? Mais especificamente, na transição dos anos 80 pros 90?

Explico. Com a queda do muro de Berlim, um invento militar se popularizou: a Internet. Mas a internet nasceu de uma idéia hippie dos anos sessenta. Compartilhar informação, descentralizar o conhecimento, comunicar-se com o mundo todo em um clique...

O invento foi adotado nas instalações militares de todo o mundo, em versões vermelhas e azuis. Na mesma época, os hippies trouxeram a revolução de costumes, a liberdade feminina e a igualdade dos indivíduos se espalhou como idéia básica de democracia.

Quando o mundo se viu livre da divisão binária do século XX (Sim, o século XX acabou ali. Mas o século XXI só começou em 2001) os conflitos regionais ressurgiram. Vieram as guerras étnicas da África, do leste europeu e do oriente médio.

No mundo da cultura, a Disney se antecipou e propôs um modelo de novo mundo. E fizeram isso com um filme: “Uma linda mulher” propunha um mundo pós punk, onde os anos oitenta eram enterrados, a putaria acabava e o futuro abraçaria todos que se dispusessem a serem elegantes, divertidos e blasé. A trilha sonora transitava junto aos personagens, começando com a prostituta artificial e meio punk ao som de Peter Cetera ou Christopher Otcasek, para ao fim chegar aos modernos de então, Roxette, tocando para uma mulher natural, sóbria, em tons pastéis e apreciadora de ópera, moderna mas dependente de seu provedor. Pois é, o futuro imaginado era regado a Ace of Base e Roxette, em tons pastéis, cheio de puritanismos e dentro dos conformes.

Mas alguns anos depois veio o grunge. A Internet matou a indústria fonográfica e de filmes como a conhecíamos, e embora estas ainda agonizem, logo o esqueleto delas ruirá. Governos opressores se sacodem em uma luta inglória para conter a informação que chega ao seu povo de maneiras absolutamente incontroláveis, que mudam e crescem a cada dia. Todos podem postar blogs, fotologs, e terem perfis em comunidades que conversam com o mundo todo. Todos sabem que é ridículo ser preconceituoso, que governos falham, que votos são melhores que nada, que liberdade é um direito. Só não agem como deveriam, mas sabem.

O mundo com o o conhecíamos foi pulverizado em menos de dez anos. Os anos 90 simplesmente destruíram todas as certezas, tornaram todas as ficções científicas retratos ridículos do porvir (com a gloriosa exceção de alguns poucos e bons autores do Cyberpunk, e olhe lá: hoje “Neuromancer” está logo ali).

Nostradamus estava certo, então: tudo que imaginávamos está mudado. O mundo que começou a nascer após a segunda guerra mundial é globalizado, a informação desconhece limites, e apesar de todos os preconceitos, visões míopes de política e raça, dos danos ao meio-ambiente, é consenso geral uma linha de como o futuro deve ser. Existem normas na guerra, embora nem sempre seguidas. Existe a idéia de que racismo, sexismo, fanatismo são errados. Tudo isso era impensável nos tempos de H.G. Wells ou Lênin.

Bem vindo ao mundo pós-apocalíptico.

O deserto está sendo providenciado pela devastação florestal e pela fome de bilhões e bilhões de seres humanos. Você carrega um celular que acessa internet e faz as vezes de memória de vez em quando, e alguns o usam conectado constantemente ao ouvido num fone. Usa carros híbridos para combustível criados por multinacionais em bancarrota, e logo, movidos a hidrogênio. O Brasil é uma das economias mais fortes do mundo no mundo da ficção cientifica de seu hoje. Temos epidemias de obesidade e sedentarismo, em breve isso nos tornará dependentes de mais e mais máquinas. Marte já tem planos de colonização para daqui a algumas décadas, e os protótipos estão sendo testados. Seu computador aprende com seus erros, e os corrige. Logo ele corrigirá você.

Você é o punk ao lado da personagem da Tina Turner em “Mad Max III”.

War pigs

2009-06-01T00:06:00.005-03:00

"Gripe suína provoca zumbis", ouviu essa?

Aproveitando a onda histérica criada, não sem certa dose de justificativa, com a gripe H1N1-A, até então chamada de gripe suína (em paralelo à gripe aviária, com a diferença que o vírus de agora NÃO FOI encontrado em porcos nesse surto), um espertalhão criou um site falso copiando o lay-out da BBC e espalhou por ele uma notícia de que, após algumas horas da morte clínica declarada de alguns pacientes da tal gripe, eles se levantaram, com o cérebro comprometido pela falta de oxigenação causando um surto de violência que durava alguns minutos. Os "zumbis" morriam após este surto, definitivamente.

Dezenas de sites pseudo-informativos espalharam a notícia falsa, comprovando a regra que em tempos de CNN, Foxnews, internet e Discovery channel os jornalistas esqueceram-se que as histórias precisam ser comprovadas. Foi apenas um dia, mas muita gente ficou impressionada enquanto não leram as erratas do dia seguinte.

"War pigs" é uma música do Black Sabbath, ó desavisado leitor com menos de 18 anos. Em uma época de guerra fria, era mais uma música lembrando que, no final das contas, quem resolve criar guerras não são as populações dos países, mas meia dúzia de engravatados artríticos fechados em um "bunker" com seus dólares e filhos em idade de alistamento. O Legião Urbana fez "O senhor da guerra" com a mesma idéia.

E a manchete acima liga-se a isso como?

Bom, a fúria sem canalização das pessoas neste nosso mundo com o politicamente correto encontrou uma solução para video-games, filmes B e desenhos animados trucidarem humanóides e gastar as baterias de fúria das pessoas que os assistem. É só transformar os inimigos em zumbis e a desculpa para você matar aquele ser chato na tela já está feita.

A histeria sobre a gripe H1N1-A é até certo ponto justificada. Gripes se espalham rápido, e uma delas com alta taxa de mortalidade é preocupante sim, em especial se chegar a áreas pouco estruturadas sanitariamente. Os 2 casos na Jamaica noticiados ontem, por exemplo, preocupam muito mais que os 100 casos do Japão.

Ela é muito perigosa? É, mas menos do que a gripe espanhola, com a qual muitos a comparam, especialmente por que na época da gripe espanhola a tecnologia de medicamentos estava engatinhando, e antibióticos e antivirais eram apenas um sonho. A letalidade dela é bem menor que a da gripe aviária, também, mas como surgiu ao lado do país mais escandaloso do mundo, a cobertura está tomando proporções alarmantes.

Agora somemos: uma crise financeira, um ditador falando duro com seus vizinhos, uma epidemia de gripe... é quase o cenário que antecedeu a segunda guerra mundial! Historiadores estão dando risada do potencial de pânico disso tudo.

A gripe suína não é algo com o qual se criar neuroses. Existe epidemiologia pra isso. Rastreia-se toda uma cadeia de contactantes do caso com cliques em uma telinha. Interrompe-se uma transmissão com antivirais. Monitora-se sinais vitais por aparelhos minúsculos que transmitem os dados a centenas de médicos em todo o mundo.

E não teremos zumbis para matar. Quem quiser curtir um clima bélico deve se mudar para uma das Coréias e vivenciar uma guerra que está acontecendo ininterruptamente há mais de meio século, com uma trégua que está longe de ser satisfatória reinando há algumas décadas.

"O espaço, a fronteira final...

2009-05-25T22:05:00.006-03:00

...Estas são as viagens da nave estelar Enterprise, em sua missão de cinco anos para a exploração de novos mundos, para pesquisar novas vidas, novas civilizações, audaciosamente indo onde nenhum homem jamais esteve!"

E assim começava a icônica abertura de "Jornada nas estrelas", a série mais cultuada de todos os tempos. Promovendo um futuro onde a grande ocupação da humanidade seria angariar conhecimento, explorar, conhecer novos povos e sem absolutamente nenhuma, NENHUMA menção a dinheiro, ela trazia o futuro mais fantástico já espalhado pelas mentes da grande população.

"Jornada nas Estrelas" é realmente absurda. Personagens geniais; uma linha dramatúrgica coerente antenada com o que havia de mais moderno havia na cultura da época (e ainda é incrivelmente atual), que é o realismo mericano de Arthur Miller e Tennesse Williams; atualidade e percepção da realidade como nada antes ou raramente depois...

E fui ver o filme. Muitos o acusaram de espetacularizar o tema, numa espécie de síndrome de adolescentização que é típica do cinema pós-"Guerra nas estrelas". Discordo, Jornada sempre teve ação, mas ela não era a da era dos Spielbergs e James Camerons que nasceu nos anos 80. A crítica fica exatamente aí onde essas duas extremidades da Sci-Fi se encontram.

"Guerra nas estrelas" é estrutura narrativa mítica básica. Conto de fadas mesmo. Como coloquei lá em cima, "Jornada" é parte de uma corrente dramática que visa discutir a atualidade e se embrenhar em um mundo moderno, onde existe psicologia, discussão sobre hábitos e revolução de costumes.

Comparando bem, o filme de Lucas é um lindo quadro de naves espaciais pintado com carvão, e a série de Roddenberry é a imagem de uma guerra de hoje em dia em 3D feita no CorelDraw mais moderno que você conhece. Além disso, as linguagens de TV e de cinema são diferentes.

Mas "Jornada" é revolucionária desde sempre. Medicina não-invasiva? o hoje subestimado personagem McCoy carregava consigo um ultrassom/tomógrafo/analista clínico portátil e sempre estava um passo à frente dos burocratas ao atender as pessoas. Meio-ambiente? Tá lá, discutido com maestria no episódio dos bichinhos peludos que se multiplicam sem parar. Preconceito e guerras ideológicas? No episódio dos povos com a cara metade preta e metade branca. Mais preconceito? Uhura foi a primeira atriz negra regular em uma série. Guerra fria? Os klingons eram parecidos com o clichê americano para russos, mas havia um russo na tripulação. E um japonês, quando os traumas da 2º guerra ainda eram recentes e o Vietnã estourava.

Tudo isso pra dizer: Vão ver o filme. Entendam que é um universo paralelo ao que nós já conhecemos, que os personagens são imaturos, que o cara saído do senhor dos anéis, o saído do Heroes e o cara desconhecido são bons na reconstrução de seus ícones. A Uhura ganha destaque inédito, embora a relação que ela cria com os demais personagens sempre tenha sido insinuada na velha série. Há um porém: o vilão é péssimo. Se o objetivo era criar um babaca, eles conseguiram. Nunca houve um vilão tão sem graça em um filme com tanto orçamento.

Mas eu sempre me arrepiarei com a abertura. Sou da geração que cresceu admirando exploradores, pessoas cuja fome por saber era maior que os problemas mundanos. Meu ídolo supremo dos quadrinhos ironicamente é o Patinhas de Carl Barks, que por dinheiro explorava o mundo, e no final sempre nos deixava com vontade de saber mais sobre os povos que ele conhecia. Nos documentários, o Cousteau ia audaciosamente onde ninguém jamais afundara. Na TV, Kirk, McCoy e Spock. Uma era de conhecimento advinda dos primeiros desbravadores daquelas civilizações do outro lado do mundo. Marco Polo foi o primeiro tripulante da Enterprise.

E claro, há um sabor todo especial em ver Leonard Nimoy recitando a frase "Vida longa e próspera" para ele mesmo mais novo.

PS: A atriz que interpretava Uhura na TV queria desistir da série, pois sofria na mão dos produtores. Martin Luther King em pessoa a convenceu a ficar para dar á comunidade um símbolo. Posteriormente, ela se tornou responsável na NASA por contratações de minorias, abrindo espaço para negros irem realmente para o espaço como ela já fora ficcionalmente. George Lucas não tem uma história como essa para contar sobre seus filmes.

Invasores!

2009-04-27T13:11:00.006-03:00

Dique de castor em Ushuaia, Argentina.

A maioria das pessoas lembra-se a palavra "invasão" quando se refere a alienígenas verdes e mal-humorados despejando bombas e lasers sobre os pobres galãs hollywoodianos ou ao falar de episódios bélicos diversos, cujos exemplos são incontáveis.
Não deveria causar espanto, portanto, a seriedade imensa dada pelos ecólogos do mundo todo à questão das espécies invasoras. É uma invasão alienígena nos mesmos moldes dos filmes e romances de ficção, pois os invasores são mais dotados de armas de ataque que os pobres nativos, e igualmente bélica, pois suscita um empreendimento maciço para barrar e exterminar os invasores. Expulsão é quase impossível. Lembremos que a espécie humana é invasora da maior parte de sua atual distribuição geográfica.

A complexidade da questão é maior do que aquela envolvendo o efeito estufa ou o uso de energia nuclear. Para estas duas, as soluções são conhecidas, mas falta esforço direcionado para resolvê-las. Já no caso dos invasores de outras terras, é uma imensa dificuldade descobrir como agir para resolver o pepino. E mesmo delimitar quem é e quem não pode mais ser considerado invasor. O Dingo australiano, por exemplo, deve ser considerado invasor?

Assim, causa-me absoluto espanto a coluna publicada no Estadão de domingo, 26 de abril de 2009, de autoria do Gilles Lapouge, sobre as espécies invasoras da Europa.
Lapouge é um babaca. Suas opiniões são terríveis. Do alto de seus 82 anos e prêmios literários, se presenteou com o direito de falar besteira. Mas dessa vez ele pisou no meu terreno.

Na coluna, ele reclama das espécies que hoje invadem a Europa e causam prejuízos na casa dos bilhões de euros. Sério? Quando ele viveu no Brasil ele prestou atenção na fauna que estava nas cidades? Ele diz que "pássaros, peixes, mamíferos, insetos e flores vindos do outro lado do mundo estão cobrindo suas paisagens, semeando a discórdia, a desordem ou a morte". Depois, afirma que "Outrora, as ilhas do Taiti eram monótonas, apagadas, velhas. bastou Bougainville, Wallis e Cook descobrirem essa ilha para ela começar a brilhar com as flores e os frutos trazidos nos porões dos navios europeus".

Temos dois pesos e duas medidas. As espécies agressivas e competidoras levadas para o Taiti não causaram discórdia, desordem e morte? Quantas plantas nativas não foram devastadas po causa destas competidoras, postas em um lugar sem predadores, doenças e herbívoros que as controlam em seu habitat natural? Quantos animais não morreram por causa destas novas espécies e com o sumiço das nativas? Quando florestas tropicais podem ser consideradas "monótonas, apagadas e velhas"??? Parafraseando o popular ficcionista Michael Crichton em Jurassic Park, as plantas são seres agressivos e que lutam terrivelmente com seus inimigos vegetais, em batalhas químicas e de dispersão que fazem nossas armas químicas parecerem brinquedos.

Ele reclama dos danos causados pelo ratão do banhado (ele lembra que este roedor transmite leptospirose) e pelo mergulhão nas coleções aquáticas européias. Esqueceu-se do aguapé, levado para lá pelos jardineiros fascinados pela linda flor roxa que estes dão, sem imaginar os danos à navegação que ela causa em um lugar sem peixes-boi pra comê-la.

Aposto que o ministério do meio-ambiente da Argentina rirá quando ler isso, lembrando-se dos europeus que enfiaram o castor (e a doninha) na Argentina para ter um animal de caça novo pra produção de peles. Os prejuízos causados pelos castores são de milhões de pesos argentinos. A devastação florestal é incalculável.

Proponho uma troca. Os europeus pegam todos os ratões do banhado e mergulhões de seus açudes e nos mandam de volta. Podem mandar também todo seu aguapé para a Amazônia. Eles podem mandar os lagostins de volta para o Mississipi também: aposto que vai ter jambalaia para todos por meses!

Em troca, nós mandamos seus castores, ratazanas, ratos de telhado, baratas e mosquitos de volta. Sim, ratos e baratas são do velho mundo, eles não existiam no Brasil até sermos invadidos pelas caravelas. E aposto que os ratos do velho mundo trouxeram muito mais leptospirose para a américa desde 1492 do que todos os ratões do banhado juntos já fizeram desde o início dos tempos em todo o mundo.

Mandamos também o mexilhão dourado que entope a hidrelétrica de Itaipu, a truta que invadiu os riachos de montanha de Minas Gerais e São Paulo, as pombas, as dezenas de espécies de gramíneas testadas para pastos e que hoje destroem nosso cerrado e os pampas, os pardais, as árvores de Ficus, os eucaliptos invasores da mata atlântica de volta para a Austrália, os búfalos que estão acabando com a floresta de Rondônia, os javalis que destroem plantações feitas com o suor de muitos meses de caboclos do sul e sudeste, dentre muitos outros exemplos.

Os chuchus, as abelhas, os Aedes aegypti, os caramujos gigantes africanos, as rãs-touro, as tilápias, as lebres européias, as braquiárias e todos os ratos e camundongos, todas os indivíduos de todas estas espécies, eu faço questão de enviar direto para casa do senhor Lapouge. Estas espécies que quebraram a monotonia envelhecida de nossas florestas, campos e rios. Que destroem o ecossistema mais rico de todo o planeta.

E nem vou falar das doenças e vírus.

Não me constam muitas espécies levadas por australianos, brasileiros, nigerianos, chineses, mexicanos, hindus, vietnamitas, canadenses, estado-unidenses, egípcios, afegãos ou seja lá de onde for para a Europa. Estas espécies, se estão aí, foram levadas por europeus.

Claro, a disseminação de espécies pela Europa se deve também ao aquecimento global. Hoje espécies tropicais encontram condições de vida antes inexistentes em terras tão ao norte. Há periquitos em Londres hoje. O transporte acidental também é, e foi, imenso.

Portanto, se este texto foi criado pensando no Brasil, lamentemos a imensa desconsideração dele com a realidade dos países que sofreram a invasão das espécies levadas para cima e para baixo pelos europeus. Perdão, senhor Lapouge. O convido a passar mais alguns anos no Brasil ou Argentina, na Austrália ou no Taiti, e ver o que as espécies invasoras fazem com os ecossistemas destes lugares.

E, em sua responsabilidade como correspondente e divulgador, não agir como invasor, mas como parte destes povos que o acolhem.

Quem vigia os cineastas?

2009-03-19T16:27:00.006-03:00

Alan Moore é um gênio. Maluco, beirando o eremita, adorador de um Deus-serpente romano obscuro, estudiosos de cabala, alta-magia, paganismo, bruxaria tradicional bretã e escritor de romances e quadrinhos. Estes últimos principalmente.
Foi onde o conheci. Gostaria de dizer que foi antes de todos mundo no Brasil, nas histórias do Monstro do Pântano publicadas escondidas em "Novos titãs" lá no começo dos anos oitenta...

Que nada. Foi em plena onda de marketing em volta do "Batman" do Tim Burton. "O cavaleiro ds trevas" de Frank Miller e "A piada mortal" do Moore eram sempre citadas como as fontes de onde o filme bebeu. Eu, nunca afeito a super-heróis, fui fisgado pela Vênus do marketing e entrei na onda. Em um ano, era expert em quadrinhos da DC comics.
E elegi Moore como o escritor supremo depois de ler o Monstro do Pântano, Constantine, Liga extraordinária e, claro, V de vingança. E depois de Watchmen, estou esperando até hoje algo ser publicado com o mesmo impacto.

De onde chego nos cineastas. As adaptações cinematográficas das obras de Moore, inevitavelmente toscas pela impossibilidade de transferir a riqueza dos detalhes criados nas obras dele, ganharam um novo patamar depois de Watchmen.

Para ilustrar o quadro, desde a adaptação de "Liga extraordinária", ele entrou numa cruzada contra as adaptações de suas histórias. Com razão: todas são horríveis, com cenas gloriosas onde brilham as idéias, mas sempre terríveis em sua totalidade. "Do inferno" virou sessão da tarde, "Liga..." é um lamaçal infantilóide. "V de vingança", se não foi uma monstruosidade, deixa de lado a essência da idéia, que é a dos males de qualquer sistema de governo feito por elites. O problema destas obras é que, por alguma armadilha do mercado, elas são da Time-Warner, que as publicou originalmente através de suas subsidiárias, e nunca, NUNCA, deram o devido crédito ao autor por elas e não precisam pedir autorização para usá-ls como bem entenderem. Lembremos que foram criadas em uma era anterior ao poder autoral de hoje em dia.

E Watchmen (Teriam os Simpsons acertado?)?
Quando chamaram Zack Snyder para adaptar o infilmável petardo de 12 partes, negociado em Hollywood há uns vinte anos (na época, Moore até apostava na idéia, e pretendia se envolver na criação do roteiro), as fichas eram que ele conseguiria o nível de fidelidade necessário, coisa já feita por ele em "300", do Frank Miller.
E aí está o problema. Frank Miller escreve lindas pancadarias, gente durona e cenas memoráveis, mas está anos luz aquém da habilidade de Alan Moore de criar personagens complexos e sutilezas e deformidades psicológicas.
"Watchmen" saiu lindo, e visualmente é mais fiel do que qualquer outra coisa já transposta dos quadrinhos para as telonas (veja ao lado o grau de fidelidade).
Cada mínimo detalhe é bem feito, bem desenhado, bem criado. O Dr. Manhatan é fantástico. Os uniformes, se não são idênticos, transmitem o que a obra exigia, com requintes de percepção mental de seu significado (a roupa do coruja, homenageando os heróis tecnológicos exagerados de hoje, é prova disso). O Rorschach é literalmente transposto para a tela.
E até o final modificado, com o perdão dos admiradores da "Lula alienígena" criada por Ozymandias nos quadrinhos, caiu como uma luva, uma solução elegante, linda e à altura dos sonhos da obra original.
O que não funciona, então?

O desenvolvimento das pessoas. Seriam coisas simples: mudanças de palavras básicas, planos de olhares, mudanças bestas nas cenas intimistas e de diálogos... do jeito como saiu, todo mundo é raso como um pires. A escolha de alguém tão frágil para fazer Ozymandias e da "mocinha com cara de Gossip girl" não ajudaram dentro da escolha de atores. As cenas sentimentais são dirigidas com o pulso de uma vovozinha com mal de Parkinson e os hormônios de uma criança de 12 anos. cenas que funcionam em quadrinhos, como o "Smiley" na face de Marte, poderiam ter ficado de fora se isso significasse uma frase a mais para entendermos o cérebro do Coruja ou as motivações de Adrian Veidt. As simplificações, como o poder de despertar memórias dado ao Dr. Manhatan pelo diretor, também são de doer.

Portanto, se querem algo de encher os olhos, cheio de efeitos especiais e uma história interessante, podem ir ver o filme. Eu, pessoalmente, torço para sair uma versão do diretor com uma hora a mais dedicada apenas a destrinchar os bons e maus sentimentos dos personagens. E que incluam "Os contos do cargueiro negro" em suas cenas!

Caso quente

2009-01-27T00:30:00.007-02:00

"Cold case" é um seriado exibido na televisão a cabo (Warner channel) e na TV aberta como "Arquivo morto" (SBT) acerca de uma unidade de investigação de casos arquivados e sem solução. Sem entrar no mérito da existência ou não de algo equivalente na polícia brasileira (teria muito, mas muito mais trabalho que todo o resto da polícia), queria falar aqui sobre o principal ponto a favor da série:

Todo mundo é importante.

Alguns anos atrás, lendo uma história em quadrinhos do Arqueiro Verde, onde ele e o Questão se unem para capturar traficantes de armas, ele responde, em meio a divagações sobre a "Arte cavalheiresca do arqueiro Zen", à questão do seu colega (cujo codinome vem da enormidade de perguntas feitas durante toda sua carreira a qualquer um) sobre seus motivos para ir atrás daquele caso em particular ao invés dos habituais malabarismos atrás de vilões fantasiados.

Simples. Uma criança foi morta em um avião sequestrado por uma arma translúcida ao raio X vendida por aquela gangue. Ele lembra que aquela criança poderia ter sido a descobridora da cura para o câncer, um excepcional jogador de baseball ou simplesmente um cara legal. Ninguém tem o direito de interromper o potencial de outra pessoa.

O Arqueiro Verde é personagem esquerdista assumido, mas a questão não é essa. "Cold case" se baseia integralmente nesta premissa. Todas, TODAS as vítimas mortas a séculos e cuja morte é investigada décadas depois pela equipe da senhorita Lili Rush são pessoas que poderiam ter mudado o mundo. São sempre pessoas caridosas, mesmo quando não aparentam, com enorme potencial para o bem, de vida difícil e em geral morrem por não abdicarem de seus princípios. dia ou outro, serão justiçadas, e a segunda mensagem do seriado poderia ser "não importa quem você seja hoje, a era de impunidade está acabando e serás responsável por teus passos anteriores".

A equipe de investigação é um show a parte. A protagonista é aquela coisa de sempre, mas os dois veteranos são fantásticos e o segundo investigador, interpretado pelo gorducho Jeremy Ratchford, é um ator de fazer inveja a muito oscarizado por aí. Rush sempre vê as vítimas sorrindo para ela ao fim dos episódios, quando a justiça foi feita, e alguns pensam ser uma série de temática espírita. nada mais incorreto. É uma série de investigação de estilo pré-CSI, onde as provas analisadas por ultra-tecnologia são substituídas pela boa e velha investigação dedutiva. Quando eu escrevo histórias de investigação, me inspiro neste tipo de narrativa. Estou de saco cheio de máquinas tomando o lugar de Sherlock Holmes.

Todos têm potencial para serem pelo menos pessoas legais. Toda pessoa perdida é um potencial perdido. Cada caso deixado de lado é um desestímulo para quem tenta ser legal. Todo ato de corrupção faz das pessoas boas as palhaças da sociedade.

Que muitas pessoas vejam "Cold case" e reflitam. Afinal, só eu li a história do Arqueiro Verde, mas todo mundo tem a emissora do homem do baú em casa.

E se lembrem do potencial a ser estimulado nos outros e em si mesmos.

O ano em que Dercy nos deixou.

2009-01-01T14:27:00.005-02:00

2008 vai embora sem traumas. Por mim ele pode acabar e me deixar em paz logo. 2009 se configura muito mais promissor, como um vasto campo onde se escondem novidades e tesouros só visíveis sem a capa de previsibilidade dos últimos tempos.
E não quero nada mais com um ano onde Dercy Gonçalves morreu.
Dercy Gonçalves, a última grande representante do teatro de revista ainda na mídia, nos deixou, e vai fazer falta sua subversão nestes tempos de papas na língua para tudo. Na foto ao lado ela já tinha idade para ser chamada de "senhora", e responderia com um delicado "Senhora é a putaqueopariu"!
Foi um ano para acabar com certezas e apagar o passado e as travas do tempo.

Bettie Page também se foi.
Para os desavisados, Bettie Page foi a maior Pin Up da história e, sob uma ótica simbólica, um dos pontos altos que criaram a modernidade feminina.

Cyd Charisse idem. As pernas mais bonitas de Hollywood e um das artistas supremas da era dos musicais.
Há quem diga o papel desta trinca na libertação feminina é tão grande quanto o do episódio da queima de sutiãs.

Fernando Torres, expoente de sua geração e um dos maiores atores que já pisaram nos palcos brasileiros, nos deixou (e à sua viúva e sobrevivente, Fernanda Montenegro) não recebeu metade das homenagens merecidas.

E foi o último ano da era Bush, causador do colapso econômico mundial com sua (falta de) política econômica. Ano do reerguimento do conflito entre Israel e Palestina.
Em suma, foi um ano onde acabou o passado, derrubou muros e pontes e deixa espaço livre para novas e diferentes formas de arrumar as coisas.

Um novo tempo começa com novos governos (Obama?), novos macacos, novas universitárias, novos caminhos e novas opostunidades, além de uma outra disposição em ver as coisas. Planejar é sempre bom.
Vou sentir saudades de muita coisa, e para mim vieram tantas coisas boas durante este ano que se torna quase hipócita desejar o começo de 2009. Mas deixemos o passado para trás.

Alguém precisa tomar o lugar desse povo todo que nos deixou!

60 anos de civilização.

2008-12-13T14:43:00.004-02:00

Anteontem comemoramos os 60 anos da declaração universal dos direitos do homem.

Um documento supranacional, motivado pelos horrores do último evento herdeiro da barbárie colonialista e, em última instância, inaugurador de uma nova era da história da humanidade: a segunda guerra mundial.
Nenhuma apologia ao imenso trabalho de elevação do mal absoluto feito durante guerra, mas, não fosse essa, talvez estivéssemos jogando bombas atômicas (que demorariam um tanto a mais para aparecerem) nas cabeças uns dos outros com maior frequência.

Acabada a guerra, as nações entenderam que, se continuássemos no mesmo rumo uma era de destruição sem precedentes começaria. Uma disputa política imensa rachando o planeta entre duas potências militares, duas guerras ditas mundiais, uma nova geração de armas e exércitos e uma última onda de independência entre as antigas colônias que certamente derramariam muito, mas muito sangue eram o cenário a ser enfrentado a partir de 1945.

Em 10 de dezembro de 1948, a recém criada ONU emitiu a declaração. Desde então, toda constituição democrática, toda religião, toda cultura ganharam um documento norteador. Nada, mas nada mesmo, foi criado em 10000 anos de civilização que ganhasse da declaração dos direitos do homem em termos de ultrapassar a barreira da lei do mais forte.

Muitos dizem que hoje as culturas perdem características milenares com o contato com o ocidente. Se contato com o ocidente significa aceitar os direitos do homem, eu acho ótimo! Se algum dia o mundo abolir a extirpação clitoriana feminina de culturas milenares, isso se deverá a um consenso mundial de que todos merecem ser tratados como gente, e não como produtos. Se os genocídios aficanos do anos 1990 causaram indignação é por que ocorreram depois de 1948, quando absolutamente ninguém, NINGUÉM no mundo político se sentiria no dever de expressar seu ultraje.

A declaração dos direitos do homem, se costuma ser deturpada para defender quem não merece ser defendido e está antiquada por não ter incluso o direito a um ambiente equilibrado para as futuras gerações, tem o mérito de ter conseguido adiantar a história da civilização (adiantou demais até, pois afinal 60 anos após criada ela está longe de expressar a ética da maioria da humanidade), e se tornou o instrumento mais poderoso para determinar a forma pela qual os governos e mesmo os indivíduos de todo o mundo deveriam agir. Se coloca acima de pragmatismos, de princípios morais e espirituais, de hábitos e de conceitos filosóficos.

Já foi dito que, se cada um seguisse os princípios da própria religião, o mundo teria paz. E se todos assimilassem os conceitos da declaração dos direitos do homem, o mundo não apenas teria paz, mas também estaria a um passo da felicidade.

Palmas a todos os mortos na guerra impulsionadora deste documento, pois mais do que salvar vidas, evitar a dominação territorial da Europa e evitar o triunfo de uma política baseada na lei do mais forte, eles foram os mártires que inspiraram a criação do primeiro documento no caminho da civilidade.

Civilização é quando a lei do mais forte não é aquilo que guia a vida das pessoas, mas o direito. E após 10000 anos de escrita, agricultura e fim do nomadismo, só há 60 anos podemos começar a chegar no que pode se chamar de humanidade.

Para quem nunca leu, vá conhecer:
http://www.onu-brasil.org.br/documentos_direitoshumanos.php

Refazer.

2008-11-01T17:49:00.003-02:00

Resolvi revisar todos os meus textos.
Parece absurdo, eu sei. E não estou falando dos textos daqui do blog, cuja vocação para definitivos já stá determinada pelo simples fato de já estarem aqui. Não, me refiro a livros, idéias de contos, historietas, quadrinhos e tudo o mais que minha cabeça fértil já fez. Eles merecem arte-final, correção ortográfica 2.0, eliminação de palavras repetidas, condensação ou expansão...
è imensamente frustrante. Alguns parecem ter sido escritos por uma criança hiperativa disléxica. Outros, por uma tartaruga reumática surda. E além alguns são ótimos, mas precisam de afinação de sabedoria e delimitação de referências para melhor clareza. Além, é claro, de deixar explícito quem fala o quê em cada diálogo, pois quando eu escrevo eu sei quem está falando de cada vez, mas o leitor não vê a imagem do meu cérebro no instante criativo.
Isso tem me tomado um tempo razoável. Um calhamaço supremo bate as duzentas páginas, e isso por que ele não tem divisão de capítulo nenhuma! Coisa aliás a acrescentar.
Desejem-me boa sorte. Quando começamos a refazer os caminhos do passado para criar um novo presente, saem muitas coisas, e algumas delas mordem e nos empurram para novas formas de viver.
Fractais são isso, não é?

Da saudade de tempos não vividos...

2008-09-22T21:10:00.009-03:00

O título também é um pedido de desculpas pelo sumiço, ó leitor.

A enorme torrente de novidades dos últimos tempos tem tomado um tempão de mim, e estranhamente, como na maioria da humanidade, isso traz lembranças e correlações bizarras com o passado. É aquele momento de empacotar certas coisas de antes e encontrar a gaveta a que elas pertencem.

E claro, de colocar certas coisas do passado no presente mas em compartimentos diferentes da atualidade. Isso implica em entender esse pedaço de vida e dar novo significado a ele.

Estou em plena crise por cinema causada pelo canal de filmes clássicos e pela descoberta de uma maluca internética (que fez o glorioso favor de fazer DVDs com filmes jamais lançados comercialmente neste formato), alavancada pela redescoberta do bom e velho "Ivan", e me deparo com uma súbita ânsia de criação. Não só de criação de filhotes ou de escrever loucamente, mas de criar fatos e novidades para mim mesmo. E isso aparece graças ao maravilhamento único do (bom) cinema...

Minha lista de filmes recém-assistidos nos últimos tempos é uma mistura de sessão da tarde com genialidade. "As sete faces do Dr. Lao", "As montanhas da Lua" e "Rocketeer" são alguns deles representativos para o texto.

E em todos estes há o saudosismo por uma época não vivída por ninguém que os assistiu. A era vitoriana de "Montanhas da Lua", onde viveu o mais fantástico de todos os cientistas de seu tempo, Sir Richard Francis Burton. Darwin pode ter sido o maior gênio, mas a biografia dele nos faz morrer de sono a maior parte do tempo. A de Burton, dá no mínimo uma série de dez filmes com produções iguais às de "O senhor dos anéis", sem ser preciso acrescentar uma única cena fantasiosa para ter ação ininterrupta.

E ele é um cientista dos meus modelos de vida. Como Cousteau, os irmãos Villas-Boas ou Augusto Rusch, ele viveu suas descobertas, as transformou em novos paradigmas e abriu caminhos para a modernidade e uma ciência completamente nova.

"Dr. Lao" fala do velho oeste, mas de um velho oeste mítico mesmo, com personagens mitológicos atravessando o deserto para mudar a vida de mundanos pioneiros. É memorável, e ninguém se lembra deste filme! Corrijam a injustiça, vós conhecedores dos filmes bons, eu juro que faço uma cópia para vocês até a maldita MGM e seu leão covarde ter coragem e lançá-lo com toda a pompa e cirscunstância merecida.

O oeste nunca me fascinou. Milhões de crianças babavam para ser Billy the kid, e eu estava ligado nas aventuras de Jacques Y. Cousteau. Mas eu entendo a criançada. O velho oeste é um lugar onde tiros resolvem o crime, onde injustiças são punidas imediata e eficazmente, e pode-se ser pistoleiro solitário sem mãe para dar bronca.

Não fosse a violência, alguns diriam que o velho oeste foi o primeiro gênero Nerd do cinema, pois é o escapismo na sua forma mais pura. Quem conhece o gênero pelos sérios filmes atuais, não costuma se lembrar que a fama se devia aos tiros contínuos contra os bandidos e pelo duelo ao fim da tarde, e não aos sérios questionamentos morais de "Os intocáveis" ou "Sangue negro".

"Rocketeer" é a exceção nesta lista. Há testemunhas vivas de seu período. Mas é um filme feito para um público muito mais novo. A ação se passa naquele mesmo período de Indiana Jones, com a ameaça nazista pairando sobre a América e blá blá blá.

Apesar da falta de fidelidade ao quadrinho que lhe deu origem, é um filme divertido, e eu tenho algo com os anos quarenta, uma fascinação Boggartiana com mulheres fatais e sobretudos, além de big bands mandando ver com Cab Calloway. Embora desejasse mais do que tudo ter visto de perto as maravilhas dos anos sessenta em Woodstock, meu saudosismo de vidas-não-lembradas fica na dúvida sobre nascer ou estar com vinte anos em 1945.

E tem Jennifer Connelly.
Jennifer Connelly é a musa suprema. Quando ela apareceu em "Labirinto", aos meros 15 anos, eu tinha 11 e uma paixão impossível. Quando vi "Rocketeer", com ela no papel inspirado na Betty Page (só nos quadrinhos, a produção da Disney trocou o estilo Pin-up poderosa pelo angelical no filme) já não sonhava com ela todas as noites, mas certamente me deu mais gosto pela época.

Deusas de olhos verdes, 1,70 de altura, cabelos castanho claros, queixo delicado mas forte e com pele cor de mármore marcam a vida. Coincidências não existem...

Mas preciso terminar isso aqui ou vou perder o começo de "Quanto mais quente melhor", que passa hoje marcando o anúncio de uma nova exposição fotográfica sobre Marilyn Monroe, aqui em Sampa City.

A arte traz imortalidade...

Onde os fracos não têm vez.

2008-08-07T18:53:00.004-03:00

O fantástico "Onde os fracos não têm vez." (assista, é mais uma obra-prima dos irmãos Coen) é apenas uma lembrança adulta, séria e dura do mundo real para começar um texto sobre algo absolutamente oposto.

Emos.
Em algum lugar do passado, quando os gliptodontes tinham que encarar os tigres-dente-de-sabre pelos campos do Brasil, eu passei um amargurado, nada invejável e desgraçadamente vazio ginásio, seguidos de um ano de fuga e quatro anos de colegial em busca de libertação.
Naqueles distantes anos 80, eu era parte da geração que cresceu com a televisão de babá, o Pica-pau e Jonny Quest como modelos de esperteza, Luke Skywalker de herói, Indiana Jones e os Goonies como símbolos de aventura, Rambo como modelo de idiotice e macheza, e principalmente, seriados dos anos 60 divertidos, leves e bobos como passatempo. Isso inclui "Jornada nas Estrelas" e "A Feiticeira".
Isso era um complemento, uma parte do alívio da vida, e não a parte principal do bolo. O recheio eram as brincadeiras na rua, andar pelo bairro e se enfiar em terrenos baldios, inventar guerrinhas de turma, se sujar inteiro de argila tentando fazer um cinzeiro (um cinzeiro!!!) para os pais e ganhar tempo para não voltar à humilhante escola.
Tá, nem tudo eram espinhos na escola. Tinha a galera do muro, hoje seriam chamados de "nerds" do colégio. Tinha a Simone, a Marisa e a Úrsula. Tinha o arranca-toco (uma bola dura, cem pés de criança e um terreno áspero e perigoso onde devia-se chutar, FORTE, para todos os lados, ou ser chutado).
Assim posto, o que resta após uma minuciosa análise é que ali, não havia espaço para ser fraco. Não tínhamos este direito. Não se refugiava na condição de nerd, de intelectual, de queridinho. Ou você sabia responder, reclamar, peitar o cara grande para ele te respeitar (e nunca dava em briga, havia um código de coragem) ou você era maltratado. E mesmo nesta condição, ai de ti se chorasse. Criava-se a casca, e a usava para agredir.
Não, não é saudável.
Mas agora há espaço para isso. Bill Gates libertou os cerebrados, sendo patrão dos descerebrados. Não há briga de gangues de punks com carecas com metaleiros com breakers, pois há inimigos comuns a todos agora: rádios populares de pagode e hip-pop de butique.
Você pode se chamar, olhem só, de Emo, e ser chorão, impopular, delicado e magricelo que há toda uma tribo a te aceitar e chorar com você.
Isso também não é saudável.
Se antes os fracos não tinham vez por que o mundo exigia uma dureza remanescente dos tempos duros dos nossos pais e avós, que viram guerras, plantaram no chão duro e não viam com bons olhos a simplicidade da vida moderna urbana e acomodada, agora esta mesma modernidade urbana cria seres frágeis e que se orgulham disso.
Se uma parcela resolve que seus gostos pelas mesmas fugas escapistas de minha infância são dignas de fãs-clubes e lojas especializadas (qual não foi meu susto ao ler o enorme montante financeiro movimentado pelos fãs do Chewbacca), mas em contrapartida tem cérebros privilegiados para lidar com as complexidades informáticas, outra parcela mais numerosa usa da fraqueza para continuar fraco, e não para explorar o conhecimento da vanguarda tecnológica.
Portanto, se eu sofri pacas durante minha infância, mas hoje eu sei usar uma serra, um facão e ferramentas para fazer um recinto de primatas sob as normas corretas da ambientação, será que o emo-mirim de hoje vai saber fazer o mesmo quando decidir que vai trabalhar? Ele vai mandar outro fazer o que ele não sabe.
Ainda tem muito a explorar sobre isso, mas uma coisa me espantou.
Enquanto buscava amadurecer a idéia de um texto sobre uma geração criada sob o signo da fragilidade e não da soberania sobre si mesmo, uma geração de ovelhas cristãs e não de águias xamãnicas, eu pensei mesmo que era uma libertação, a vitória na cultura pop contra a barbárie, e os emos ocupariam um lugar de destaque por terem acelerado um processo de emancipação, de liberdade de não ter músculos e não ter que aprender a sobreviver na selva, em prol de uma era de contemplação e beleza.
Aí ela lembrou de uma comunidade do orkut, o templo irreal desta geração, e disse mais ou menos o seguinte:
"Quem foi o último fulano com esse jeitão meio maricas, vegetariano, de franjinha de lado, respeitador, amante da beleza, burro como uma porta, conquistador de admiração por sua eloquência ao invés de sua força, que chegou a uma posição de poder que já queria faz tempo e a usou em prol de seus ideais?"
Adolf Hitler.
Todo emo continua como o Ricardo de 10 anos de idade. Sofrendo por não ter poder, louco para se vingar de quem tem, e prontinho a causar enormes injustiças para isso. E se vangloriando por seus defeitos.
A diferença é que eu cresci, e busquei ser eu mesmo, achar minha força interior, achar aquilo no qual eu era bom para não chorar de depressão pelos cantos quando crescesse. E essa geração de fracos não busca isso. Busca cultivar a sensação de impotência, sem ampliar seus horizontes, sem entender que certas coisas são só escapismo, sem aprender, sem questionar.

E que venham as críticas. Quando eu resolvo falar mal de algo, deixo em espera as exceções, as variantes e as pluralidades. O generalismo faz parte da crítica social.

Agora, algo assustador: vi isso e, repentino, me senti profético!
http://g1.globo.com/Noticias/Musica/0,,MUL689504-7085,00.html

Nominado

2008-08-07T18:50:00.002-03:00

Aqui finda a fase de nomes no blog. Se seu nome não surgiu aqui, talvez você seja inseparável de seu nome, e eu jamais conseguiria dizer algo que não fosse ligado a alguém. Ou então, seu nome é sem graça. Pode ser ainda que você esteja acima de tudo isso.

Até a próxima postagem...

Alice

2008-07-20T19:32:00.004-03:00

"Alice nos país das maravilhas" teve um enorme impacto sobre a cultura popular e, infelizmente, tornou o nome "Alice" um dos mais comuns quando se quer criar uma personagem caída de pára-quedas em alguma coisa.
Até em "Resident evil" a personagem de Milla Jojovich chama-se Alice. Mas quão boa é a sensação de cair de pára-quedas em alguma coisa?

Cair de pára-quedas é algo único, disse uma amiga minha que já lançou-se ao vazio. Você decide onde vai estar, a que altura, o aparelho que impedirá sua morte terrível, o instrutor, e se JOGA. Tudo pensado e calculado, mas com uma dose imensa de risco e pavor, para cair em sabe-se lá qual pedaço de chão, após milhares de batimentos cardíacos apavorados com a situação nada natural de cair de um avião.

Todos somos incitados a ser um pouco Alice e um pouco pé-no-chão. "Se joga" é uma frase tão repetida quanto temida neste mundo. Siga o animal irracional com um relógio na mão e falando. Mas de preferência tenha estabilidade, firmeza de opinião, sensatez e frieza nas decisões.

Quer saber? Se Joga! As oportunidades caem de pára-quedas o tempo todo, quando as caçamos, quando nossos sentidos se voltam a isso. Mas não nos jogamos como elas se jogam em nossa trilha pelo destino. Sabe o dia de sua morte? Sabe quando será o dia mais feliz da sua vida? Ninguém sabe! Portanto, Quando escolher algo a fazer, vista o macacão direito, siga as instruções do instrutor dadas por todo seu aprendizado, escolha um avião que não vá explodir no ar, mas não arregue. Se jogue. E torça para não ter areia movediça lá embaixo. Quando sabemos cair, podemos guiar razoavelmente bem determinar onde, no chão abaixo de nós escolhido para isso, o salto nos levará.

Betão

2008-06-29T18:42:00.005-03:00

Na quarta-feira, 25 de junho de 2008, findou-se uma era. Cerraram-se as portas do bar do Betão, herdeiro e continuidade do V2, o bar rock´n´roll esperança a todos os órfãos da zona norte.
Não, os motivos de fechar não são dramáticos e chorosos. O Betão resolveu deixar a noite de lado um pouco, pois família aumentou. Ainda vai existir diurnamente.
Durante 4 anos, o V2 e o bar do Betão ofereceram ao bairro uma quarta feira onde todos os seres da noite se encontravam. E se não há exatamente consolo em saber que outros 2 ou 3 lugares já se ofereceram para substituí-los, ao menos ficamos esperançosos de encontrar sempre a fauna dali.
São muitas as mudanças que passei nestes últimos 4 anos, e o fim das quartas de sarau, capitaneadas pelo Mou, apenas traz a confirmação de novos passos serem dados. E ainda mais, que tudo precisa de mudanças. Foram-se o Half, o Blues company, o Jazz Bass, o V2 e agora o Betão, mas o próximo na função de agregar a tribo róquenrol de Santana e adjacências está no forno.
E de todas as criaturas por ali encontradas e conhecidas, cada figura emergente ou já estabelecida, ganhei algo. E do clima de casa, mesmo sob meu silêncio num canto enquanto escrevia alguma coisa, ou nas mais animadas conversas com novos e velhos amigos, recém adquiridos ou reencontrados após anos, eu levo a hospitalidade e o bom humor.
Os nomes são muitos, próximos ou apenas conhecidos, amigos ou rostos que perfaziam o cenário e completavam a luz do lugar, e todos importantes.
E do Cri ao Chris, Da Tati e Mou a Batata e Sheila, Rita e Renata a Bruna vs Fabi, Marcos Valério e Theo a Nelsinho e Eduardo, Paloma, Guará, Thaís, Isaac, Wan, Suelen, toda a trupe do Soul Barbecue e cia (Leozinho, Diego e trocentos outros), foram milhares as piadas, tirações de sarro e assuntos sérios tratados. E não é saudade sentida, mas vontade de logo ter o que toma o espaço para novas mesas com cerveja em cima, bexigas cheias embaixo e idéias flutuando.
Até a próxima mesa, e sejam bem vindos ao admirável mundo novo.

Raquel, Oriel, Miguel, Daniel, Gabriel, Rafael...

2008-06-09T22:30:00.005-03:00

Minha vida é cheia de anjos. Aliás, se for para ir nesta direção, praticamente todo povo de origem católica entope de anjos os cartórios, quase com tanta lotação quanto coloca santos em certidões de nascimento.

Mas a minha especialmente é cheia deles. Não é sempre que encontro um, mas achar um anjo é um acontecimento. Achar o nome do seu anjo particular demanda um certo conhecimento de hebreu, mas acontece. Mas identificar os anjos do dia a dia é deveras mais difícil.

Recentemente li uma sobre quantas pessoas o executivo precisa presentear no natal. O fulano vive de bajular a secretária do chefe, o manobrista, a tia do café, e por aí vai, pois são eles que realmente tocam a carreira dele para a frente, indiretamente. É mais ou menos esta a ação do anjo. Mas quando anjos tocam nossa vida para o novo patamar, usam de mais modos de agir que simplesmente achar o cara simpático e dar a chance a ele de ter sua reunião com o chefe.

Todas as culturas crêem em espíritos guardiões. A maioria delas crê, xamãnicamente, em espírito animais, os totens, que facilitam nossa existência. Os orientais possuem o conceito do "Eu-maior", como se (simplificando o conceito) nossa proteção e aconselhamento divino viessem de nós mesmos no futuro evolutivo do espírito. Hermes tem asas nos pés, e é o mensageiro dos Deuses, embora seja um Deus por si só. Anjos ganham a missão de mensageiros também, e as asas nos espíritos protetores das grandes religiões monoteístas não são apenas apra designar sua proximidade com o céu.

Velocidade é útil a um anjo. Ter asas é uma coisa animalesca, mas invejável. O anjo católico é um pouco totem, também.

Cupido é a imagem pagã romana transferida para os anjos. Cupido é o Amor de sua mãe, Afrodite, em termos práticos. E o amor de uma entidade superior para cuidar de um simples mortal só poderia ganhar a cara de Cupido.

Mas anjos são durões também. Na bíblia, trucidam milhares. Animais totens são feras quando alguém tenta intervir no espírito errante do xamã. As valquírias são guerreiras, e ai daquele que tentar desonrar um guerreiro vencido. E as Fingja-hamingja celtas protegem cada membro de linhagens familiares ou de grupos de afinidades diversas.

O pensamento de um ente além-mundo protetor é confortante, mas psicologicamente é apenas um equivalente de crença à sensação infantil de ter a mãe sempre a um grito de distância.

Porém, posso contar uma coisa.
Naqueles momentos de dúvida, onde pensamos onde amarramos nosso jegue, como se usa o botão de "reset" do coração, por que algumas coisas são como são, e por aí vai, a gente saca daquela oração de criança na beira da cama e pede para o "anjo da guarda" uma sugestão.

E de vez em quando, a sugestão é trazer um anjo na nossa vida.

Melissa

2008-05-15T17:21:00.004-03:00

Melissa officinalis é o nome de uma erva medicinal comum, popularmente chamada de erva-cidreira, ou de melissa mesmo.
"Diz a lenda que a melissa recebeu este nome em homenagem à ninfa grega Melona (em grego "Mellona"), protetora das abelhas. E a relação da planta com as abelhas é realmente muito interessante: na primavera, quando nascem várias rainhas numa mesma colméia, o enxame se divide em vários menores e cada um sai em busca de uma nova colméia. Como a melissa tem o poder de atrair as abelhas, povos antigos colocavam suas folhas frescas trituradas em colméias vazias para atrair os enxames que estavam migrando" (extraído do site jardimdasflores.com.br).

Lá em algum lugar do passado distante, antes da era dos antibióticos ou hoje, quando eles são caros demais para a maioria e desnecessários para os comuns dos casos médicos caseiros, a melissa e dezenas, centenas de suas amigas medicinais abasteciam as boticas, jardins, hortas e memórias de nossas avós e avôs. Há plantas para tudo: de pedra no rim a vírus desconhecidos, de frieira a bicho de pé. E há as receitas com carvão, mel, gordura animal, pós e muitas outras substâncias que fazem os farmacêuticos comuns se arrepiarem e os pesquisadores sorrirem pela chance de um novo princípio ativo.

Claro, a medicina popular precisa ser salva, recuperada, disseminada e voltar a ocupar o lugar merecido pelos séculos de experiências dos nossos antepassados, mas aí encostamos em uma barreira de superstição, preconceito e falta de avôs pacientes o bastante para dizer aos cientistas como se faz o chá para curar dor no joelho e asma.

E não tem cabimento voltar a prescrever testículos de boto cozidos para impotência, mesmo na remota possibilidade de que funcionasse. Existe viagra, que não mata nenhum cetáceo para ser produzido. E podemos usar o antibiótico da vez sem abrir mão do chá de alho com limão e guaco, e vice-versa.

Diz a crônica (mitologia?) científica que uma planta usada por índios do Pará por milênios para curar diversas viroses inespecíficas começou a ser estudada por, para variar, um grupo de cientistas estrangeiros. Potencialmente, era o maior anti-viral conhecido. Quando o grupo foi colher a planta para dar continuidade aos estudos e começar os protocolos de descoberta do princípio ativo, uma queimada destruiu o único lugar onde esta planta era encontrada. Hoje, milhares de hectares de floresta estão nas mãos de interessados em recursos medicinais de nossas matas.

E pedimos as bênçãos de Mellona para um dia a tal da planta ser reencontrada. E assim possamos dar alento a pacientes de dengue, HIV, ebola e tantas outras...

Marcos

2008-04-22T11:28:00.006-03:00

Na primeira medição de um terreno para delimitar um território, nasceram três coisas:

1º- A ferocidade territorial humana ganhou contornos visíveis e qualquer idiota portando um tacape grande o bastante podia se dizer dono de um pedaço de terra, fonte de toda disputa territorial, fundiária e por moradia desde então, mas este ponto crucial da cretinice da espécie merece outro tipo de discussão;
2º - A geometria e...
3º - A necessidade de colocar pontos precisos de delimitação de área, onde se identificasse as curvas, linhas, pontos importantes e o centro de cada terreno. A isto se deu o nome de marco, e as marcações passaram a ser integrantes de nossa visão de mundo.

Talvez por causa disso, hoje temos o hábito de pôr referências internas para nossa vida. Estabelecemos marcos que nos dividem em antes e depois deles, separam fases de nossa psicologia, ou são literalmente os momentos onde nossa vida vai de cabeça para baixo. Suponho que quando o José Hamilton Ribeiro perdeu a perna no Vietnã (não sabe quem é o maior repórter de guerra do país? Buscador nele!) ele não teve muitas dúvidas sobre aquele ser um marco em sua vida. Dos mais negativos, é verdade, mas foi.

Mas em geral nossos marcos são mais sutis. O dia do aniversário que nunca fora comemorado e de repente enche a casa de presentes, bolo e gente; aquele "não" ante a certeza; o chocolate que nos salva no momento de maior vontade de matar o cretino do trabalho; aquele palavrão bem colocado que nos faz livres da repressão familiar... Todo mundo pode identificar coisas aparentemente fúteis, estabelecedoras de uma nova fase na existência.

Os bons mesmo são aqueles não tão comuns. Onde torcemos nossa personalidade (dita imutável) graças a uma revelação surgida em nosso intelecto, e não forçada pelas circunstâncias.
Estas revelações capazes de alterar toda a dinâmica de nosso ser, nascidas de observação, lógica, inspiração espiritual, harmonia com nossos corações... tudo isto junto ou nada disso, são as que nos definem como mutantes verdadeitos, não nos obrigam a ser sempre iguais e fazem nossa alegria quando encontramos quem não vemos a muito tempo e dizem "você parece igual, mas tem algo dentro de você tão diferente..."
Isso é show de bola.

Posso identificar em mim mesmo alguns destes momentos sem sofrer. Outros terão que ser puxados dos fundos da memória. Os negativos, os traumas, em geral são ocultos por nossas mentes. Lutamos contra suas consequências com os momentos de mudança positivos. Um livro pode valer mais que anos de terapia, uma terapia bem conduzida pode ser melhor que uma viagem de peyote xamãnica, um porre de vinho pode ser melhor que todos os livros do mundo. E todos podem nos mudar se surgem no momento certo, quando mantemos nossa mente aberta a ser radicalmente mudada...

Posso identificar pelo menos um exercício de teatro que me fez dar um salto para fora da adolescência. Uma bronca de diretor que me fez ver o palco como outro mundo. Um fora que me fez retrair-me em conchas cada vez mais grossas. Uma lágrima escutando uma música me mostrou o que é arte. Um porre de vinho que me fez começar a sair de conchas. Um susto no trânsito que me fez tornou atento às armadilhas de meu corpo em conflito com minha mente. Um livro ano passado me deu a chave de minha luta contra a barbárie. Outro, muitos anos atrás, me colocou em contato com os Deuses em cada pedaço do universo e da imaginação. E talvez as últimas 24 horas tenham sido outro marco. Só o tempo dirá.

O mais estranho foi encontrar o Marcos quando este texto já embrionava na minha cabeça. Se os momentos de mudança não são extraídos por nós daquilo que nos cerca, ou de nossas mentes e imaginação, eles se apresentam sozinhos, mas daí, não são necessariamente como gostaríamos que fossem.

Priscila

2008-04-07T19:58:00.004-03:00

Os gregos antigos acreditavam que vivemos na era de ferro. Hesíodo relata as diversas eras da humanidade citando os eventos que vão dando forma ao mundo da mitologia e enfim chega até a era dos homens mortais, esta, onde a presença dos deuses já não é sentida diretamente e o trabalho e a justiça são os valores capazes de elevar os donos deste tempo, os humanos, para a morada dos Deuses.

A era de ferro tem como marco inicial a guerra de Tróia. É o ponto culminante da vida do último dos semi-deuses, Aquiles. Os semi-deuses, filhos dos Deuses do Olimpo, são os donos da era anterior. Seus feitos são mais próximos aos do homem, e sevem para dar exemplo e molde ao caráter deste. Na guerra de Tróia, Aquiles é morto quando um homem comum atinge seu ponto fraco, o calcanhar, com uma flechada.

E a guerra somente é vencida por um estratagema humano: Ulisses tem a idéia de construir um cavalo de madeira e entregar aos troianos, para assim, através da inteligência (alguns diriam da trapaça), conseguirem vencer uma guerra capaz de destruir um semi-deus. É a vitória da perspicácia humana, e destaca a inteligência como ponto forte do homem.

Mas não é aí que se encerra a era de maravilhas. Ulisses precisa voltar para casa, e aí começa a Odisséia, narrando a jornada dele até seu lar.

Ulisses enfrenta, sempre munido apenas de sua malandragem, sereias, o último dos titãs (o cíclope Polifemo), a feiticeira Circe e dois monstros marinhos abomináveis: Charibdis e Scilla.
O primeiro era um ser divino, filho de Pontos e Géia, e controlava as marés. Costumava jogar barcos atrevidos contra um enorme penhasco.

Já Scilla, a última criatura da jornada de Ulisses, era uma humana, transformada em ser maligno por Circe, quando esta se apaixonou por um tritão enamorado por Scilla.

Scilla destrói cada ser humano que passa perto de si. A habilidade para pilotar barcos e comandar faz de Ulisses o único que escapa de sua fúria, e logo que consegue sair de seus tentáculos monstruosos, consegue voltar para sua terra e exigir seu trono ao lado de sua amada. É o fim da era dos semi-deuses definitivamente, e desde então os gregos contam a história de homens e reis, não mais de deuses e monstros.

Os gregos entendem, portanto, seu tempo em Pós-scilla e pré-scilla. Prescilla, Priscila. Aquilo que vem da antiguidade, de antes do tempo dos mortais. Mas falta Priscila em nossos tempos. Os homens, na ânsia por mudar, por conseguir seus próprios feitos, esqueceram das lições deixadas pelos deuses e semi-deuses nos tempos anteriores a Scilla.

E acabamos nos deixando levar pelas pequenezas da alma humana. Desprovida de centelha divina, a maioria cai na facilidade dos instintos ao invés de lutar pelo seu próprio brilho interior, pelo herói dentro de si. Não entende o sacrifício dos seres míticos que deram tudo de si por nós, para trazer a sabedoria e a civilização e dar de presente àquela raça nascente.

Mas prefiro ser alguém que tem dentro de si um tanto daqueles tempos pré-scilla e luta contra os monstros de meu tempo a admirar-me com o humano rasteiro espalhado por aí.

Maria, José

2008-03-19T15:42:00.005-03:00

A páscoa acontecerá em alguns dias. A nossa sociedade, acostumada com o estranho paralelo de feriados-para-escapar-da-cidade-grande ditados pelos dois pontos cruciais do líder religioso da maioria, isto é, o nascimento e a morte; parece estranho e (o que é pior) normal entender o andamento do mundo desta forma. Pois o cristão vive na corda bamba entre nascimento e morte, entre divino e espiritual. Entre Maria e José.

Seguindo a tradição dos heróis solares, Jesus nasce de uma virgem, diretamente da divindade, e é chamado Issa entre alguns estudiosos, e ele também é estudioso, mas dos ensinamentos dos orientais, segundo outros. Teria passado alguns anos (os anos desaparecido) na Índia ou Tibete, aprendendo. Há quem diga que os essênios foram seus mestres.

Mas tudo isso é irrelevante: a igreja diz que suas capacidades são fruto de sua origem divina. a cura, a sabedoria, não poderiam vir de fontes humanas. Não podem vir de reflexão, esforço, estudo disciplinado e anos de treino. Em suma, quanto mais Jesus for divino, menos podemos sonhar em ser como ele.

O pai, também chamado de "O corno manso mais famoso do mundo " José, era um carpinteiro. Não, ele não era miserável, pois artesãos eram valorizados na época. Algumas correntes dizem que José era razoavelmente mais velho que Maria, e teria assumido um filho que não era seu por conveniências de época. Maria, por sua vez, já ganhou a fama de ter dormido com um soldado romano e tido um filho do invasor. De qualquer modo, Jesus teve irmãos, aliás bem definidos nos evangelhos.

Daí, com todos estes pontos polêmicos, qual o problema em achar o rebelde mais famoso de todos os tempos um reles mortal? Isso diminui o papel dele em propagar uma filosofia de não-violência e tolerância? Ou dá a ele a responsabilidade pela destruição de todo o conhecimento da antiguidade nas mãos dos fanáticos religiosos da idade média?

Entre as faces de mãe virgem e pai trabalhador, encontramos um cara razoavelmente humano, mas esta humanidade foi sistematicamente eliminada para afastar-nos de seu aspecto revolucionário. Não é demais lembrar que os romanos eram o povo a ser seduzido, portanto reforçar o aspecto rebelde de Jesus contra o invasor não era útil aos primeiros evangelizadores. Antes tê-lo como um fazedor de ovelhas (e não pastor, mas criador de passivos na população) ao invés de um leão de Judá.

A vingança veio logo. O cristianismo foi um dos responsáveis pela queda do império romano.

Mas agora, quando procurar por um bom bife na mesa nesta sexta e não vir, (por que cristão não considera peixe um bicho?) faça um bom brinde com vinho ao aspecto humano da divindade. Seja ele qual for. Afinal, os Deuses agradecerão por mantermos em vista nossas próprias divindades internas, e regozijam-se quando lembramos do humano dentro deles.

E, se um dia o Deus dos católicos, evangélicos, judeus e islâmicos admitir sua humanidade intrínseca, talvez tenhamos um pouco menos de briga entre seus fiéis. Afinal, ser deus é uma profissão muito humana.

Adriano

2008-03-17T21:32:00.002-03:00

Situada em algum ponto na hoje sem sentido fronteira entre as terras dos pictos e os domínios romanos na ilha da Bretanha, a muralha de Adriano, construída a mando do imperador de mesmo nome para dificultar as invasões vindas do norte da ilha ao império, serviu por muito tempo para delimitar as terras dos povos civilizados e cristãos daquelas dominadas pelos temidos pagãos do norte.

Neste dia de San Patrick, é bom lembrar da divisa imposta pelos romanos. Eram povos invasores? Sim. Saxões, pictos, jutos, todos desejosos de uma fatia das férteis terras do sul. Porém, mais invasores eram os romanos. San Patrick que vá encher a cara num Pub, e pare de nos encher o saco. Nessie agradece.

Nas tentativas de expulsar os povos pagãos, surgiram muitos heróis. Mas destes, nenhum foi um Arthur. Salvo, o próprio.

Se tornou moda recentemente lembrar da provável base romana do mito arturiano. Não é mais provável que a origem escocesa de Merlin, ou francesa de Lancelot du Lac, mas vamos lá. Arthur é entendido historicamente como um grande chefe de guerra nas constantes lutas empreendidas pelos povos do sul da Bretanha contra os invasores do norte, animados com a saída dos romanos ocorrida por volta do século IV.

Eu nem saberia começar um texto que abarcasse todas as facetas das lendas do Rei Arthur e seus cavaleiros da Távola Redonda. Vou me ater à muralha. Afinal, ela ainda está lá. Os Highlanders (escoceses) ainda a vêem como uma prova do medo que os galeses, ingleses e romanos tinham deles. E de mais uma penca de povos. Quando Arthur conseguiu, por um breve sopro de tempo, manter os invasores atrás da muralha, ele apenas adiou por algumas décadas a mistura que deu origem ao povo bretão. Romanos, celtas, irlandeses, normandos, saxões e por aí vai formaram um dos povos europeus mais miscigenados em sua origem de que temos notícias.

E capaz de nos dar os Beatles.

Quando um imperador romano achou melhor começar a moda, retomada nas últimas décadas por países tão diferentes quanto a Alemanha do pós-guerra e Israel, de dividir para manter longe, não imaginava que um dos guerreiros mais capazes a defender suas esperanças se tornaria muito maior que ele mesmo, nem que o fracasso de seu plano daria origem à cultura de raízes mais longas do século XIX em diante.

Portanto, é sempre bom lembrar: nossa vontade de se isolar pode ser imprevisível. No final das contas, pode nos fazer mais conhecidos do que antes.

Marina

2008-02-23T18:17:00.003-03:00

Dali de onde partem os navios para terras distantes, pescadores ociosos passam suas horas de aposentadoria ou sobrevivência aguardando dádivas vindas das profundezas, nasce talvez o mais poderosos sentimento a permear todo o espírito da humanidade: A vontade de se lançar ao mundo.

Ali, quando nos postamos em uma Marina, está o desconhecido. Uma enorme massa de um elemento estranho a nós, seres terrestres, mas familiar em um nível mais profundo, um grito ancestral de nossos antepassados peixes.

Pode perguntar a qualquer um. O que emociona em uma história? Situe-a no mar, na vastidão azul e poderosa, insubmissa à nossa vontade, mortal e plácida, e verá como tudo se altera. O mais banal dos causos se transforma em mito. Dali, do berço de Iemanjá, brotam os monstros, as sereias, os mundos fantásticos e as terras miraculosas. Ali, diante de seus olhos, está o caminho para Hi-Brasil, está a encarnação de nossos ódios e frustrações na forma de uma baleia branca, está nosso sonho de conquista em índias orientais e ocidentais, está nossa libertação das leis dos outros em barcos com bandeiras de ossos e espadas.

Ali, onde a Terra recebeu de seus filhos uma ponte para alcançar a imensidão que lhe faz par, onde o solo toca no fluido, o ser humano se faz outro. Ali, quando nossos olhos se tornam pequenos para abarcar toda a grandeza salgada e nossa imaginação faz ver todas as coisas e nenhuma, onde a vida começou e tem seu ápice, está nosso ímpeto de mudança. Está nosso mergulho no inconsciente, está nosso pulmão aquático para adentrar lugares invisíveis e sair metade peixe, metade sonho.

A Marina nos remete ao novo, ao lançar-se. Deixe-se ir com ela, e verá seu destino se multiplicar. Apenas observe dali o fluxo das ondas e as furiosas vagas, e sairá mudado. Dali, verá os olhos de Capitu, as curvas de Iemanjá, e as peraltices de Ondina. Poseidon acolhe aos que o respeitam, e sabe, quando fita o mar dali de onde saem os que farão a vida em outros mundos, a satisfação de ser sua uma enorme responsabilidade. A de aguardar a alma dos homens em seu ir e vir pelas vidas.

Bárbara

2008-02-13T19:24:00.002-02:00

Diz-se de alguma coisa que ela é "bárbara" quando extrapola os limites de nosso entendimento, é fantástica, grandiosa e merecedora de respeito.

Na origem bárbaro era todo aquele que não falava a língua dos "civilizados", o grego e, posteriormente, o latim. Em suma, os homens das culturas clássicas achavam bárbaros todos os outros seres humanos. Mas não era no mesmo sentido acima...

O termo ganhou a pior conotação quando vieram as invasões bárbaras. Roma caiu, lá pelo século IV, e a humanidade foi agraciada com a amabilísima idade média, quando todo mundo virou bárbaro no sentido popular da palavra. Perdeu-se uma enorme quantidade de avanços e sabedoria nas fogueiras da ignorância e do fundamentalismo. Não fossem os bárbaros na arábia e no oriente distante, a civilização teria colapsado.

Passam-se muitos anos e a idéia xenofóbica de bárbaros versus civilizados é repetida milhões de vezes na boca de governantes temerosos de fazerem feio se não tiverem um inimigo fora do país para mostrar serviço. É, se você lembrou dos caras lá da parte norte do mapa americano, é uma pessoa minimamente inteligente.

Mas a barbárie não está fora. A barbárie está em cada pessoa que passa o sinal vermelho, suborna o guarda de trânsito, compra madeira de floresta protegida sem ligar para isso, joga papel no chão, compra filme pirata, não vota direito e fecha a cara para crianças.

Já ouviram "Ah, faz também, todo mundo faz!". Eu já, milhares de vezes. Da televisão, centenas. De pseudo-amigos, outras tantas. De gente na rua, muitas.
Tomei uma decisão. Não vou ceder à barbárie. Não sou todo mundo. Vou aceitar o preço de ser civilizado, não obstante a incapacidade da maioria de, por enquanto, ser guiada por suas civilidades e não por suas barrigas e hormônios. Isso vai ser um ponto que vai tornar minha vida um pouco mais merecedora de cautela em seus atos práticos.

Mas se quero uma vida Bárbara, assim precisa ser. Eu gosto de como vai ser meu futuro sendo deste jeito.

O Riiiiiiiildo Piracicaba...

2008-02-12T20:33:00.000-02:00

Conheço há uns vinte e poucos anos um cara chamado Rildo. Logo que o conheci, quando entrávamos na escola armados de porretes para não sermos pegos pelos pterodáctilos do caminho, o nome dele logo evocou (na cabeça dos moleques que admitiam ouvir a rádio da Vó) um dos clááááááássicos do cancioneiro popular. "O Rio de Piracicaba", cuja gravação mais conhecidas das vovós é na voz de Sérgio Reis.

Lembrei disto quando vi o lançamento da mais nova edição do "Dicionário do Dialeto Caipiracicabano: arco, tarco, verva".

De Piracicaba se diz que é a princesa das cidades fundadas pelos caçadores de esmeraldas. Talvez em nenhum outro lugar do mundo exista gente tão paulista como lá. Ali está o interior em sua mais genial caracterização. Gente jovem de lá se orgulha do seu sotaque (dialeto?) pois se ele rende até dicionários, é motivo de apego, e não de vergonha.

O dicio0nário marca uma das poucas e corajosas manifestações em prol da cultura paulista. Todos sabem quem é Ariano Suassuna na exposição do centro cultural, cantam com Caetano "Sampa" e com Gil "Punk da periferia", comem pão de queijo no centro e lutam pela preservação dos costumes dos habitantes do Xingu. Mas quem além dos piracicabanos lembra de preservar a cultura paulista? Existe folclore na cidade mais grandiosa abaixo do equador. Existe Mito no litoral empesteado de turistas do sul do estado. Mas quando vemos a festa do dia do folclore das escolas, vemos cordel, boi caprichoso e garantido, Bombachas, chimarrão e cobra-grande, mas não vemos nada do folclore de São Paulo!

Alguns milhares de anos atrás, um paulista resolveu reagir a tudo isto. Conscientemente ou não, Monteiro Lobato resolveu colocar em livros parte das histórias que escutava quando criança. Mas dali, não apenas parte da rica herança cultural do povo herdeiro dos bandeirantes foi salva, mas foi igualmente misturada a referências européias, clássicas, dos contos de fada dos irmãos Grimm e de Esopo.

O paulista, e em especial o paulistano, resolveu que com o café, a indústria e a modernização não poderia ser caipira. Guardou seu sotaque e sua arte atrás dos sonhos dos imigrantes, escondeu suas crendices e seus mitos no cofre de suas indústrias e sua exoticidade e extravagâncias nos ares cosmopolitas da avenida Paulista.

Mas quem busca a forma e o conteúdo de si não pode esquecer-se das raízes indígenas plantadas pelos desbravadores na crença daquele povo. Longe dos mitos medievais que permearam as enormes levas de imaginação dos homens que colonizavam o norte e nordeste do país, o bandeirante tinha sua cultura muito mais invadida pelas lendas dos Tupis e dos Guaranis. O folclore da banda de baixo do país é de certa forma mais brasileiro neste aspecto. Enquanto cangaceiros eram os novos cavaleiros, os bandeirantes eram pajés, xamãs, em mergulho no ventre da Matre-Brasilis.

Há centros de cultura gaúcha no Acre. De cultura nordestina até na Irlanda. De estudos do caboclo matogrossence. E não há ninguém pensando no vasto e alijado repertório caipira do estado mais plural do país. Mas sim, usando desta pluralidade para afogar o centro onde esta pluralidade pode se manifestar.

Não é por bairrismo ou afronta, mas quem luta para não esquecerem dos povos, cantigas, lendas, monstros e temores arcaicos, brincadeiras de rua e roda, superstições e palavreados daqui merece um nobre prêmio de consolação. Merece ser chamado de brasileiro.

Para quem quer saber mais sobre o dicionário, taí:
http://eptv.globo.com/caipira/interna.asp?ID=17896

La Paloma

2008-02-10T22:38:00.000-02:00

Patrick Suskind é um daqueles autores de classificação esquisita. Chamou-me a atenção depois do filme "O perfume", fidelíssima adaptação de seu livro homônimo. Para quem não viu, é uma obra do estranhamento no meio hollywoodiano. Com um elenco generoso e produção caprichada, fala sobre cheiros e a alma de nossa memória baseada na química, um sentimento impossível de ser traduzido pelo cinema.

E agora acabo de ler "A pomba", um romance miniatura, quase um conto. Que expõe o caos interno despertado/revelado na vida de um senhor de meia idade pela visão de uma pomba na manhã de um dia como outro qualquer. A pomba apenas o fita, e faz desmoronar toda a ordem, planejamento, calma, quietude, competência e lógica cultivados por ele no decorrer de décadas de vida.

Repentino, me dou conta de quantas pombas encontramos por aí. Elementos rotineiros do cenário de nossas vidas, mas carregados de tal significação em momentos chave que tornam-se capazes de obliterar completamente com nossas certezas e vida. Coisas comuns, mas postas no momento e lugar certos, são eficazes em nos desnudar internamente e nos pôr a questionar como mil sessões de terapia freudiana não são.

Um chiclete grudado na roupa já o pôs em polvorosa? Uma coceira na sua perna causou surtos histéricos na pessoa ao seu lado? um rato cruzando a rua te fez mudar todos os hábitos de higiene cultivados desde a mais tenra infância? Então você teve sua dose de pomba.

Apenas os mais inteligentes dentre os inteligentes são capazes de, extraindo lições do vulgar a cercá-lo, mudarem suas vidas e mesmo a de todos ao seu redor. Isso se faz ao custo de muita atenção, como já dizia o velho e bom Pasteur, "A sorte favorece as mentes preparadas"; mas também deve algo a uma boa dose de sorte, ou, se preferir, sincronicidade de elementos.
A sincronicidade faz possível torcer a existência quando vemos uma velhinha ao atravessar a rua no exato instante de sensibilidade para assuntos previdenciários de nosso cérebro. Não fosse algo visto diariamente calhar de nos surgir no momento sensível, muito daquilo chamado por aí de intuição seria perdido.

E se você quer mesmo saber, é essencial buscarmos por estes momentos de iluminação, sermos antenas sofisticadas e captoras das lições diárias fornecidas por nossos cérebros quando sua capacidade filosófica é justaposta à observação, (nem sempre atenta, mas simplesmente livre) da consciência.

Pense no vôo controlado e preciso dos bandos indo dormir. No asco de ver uma pomba fazendo sujeira na porta de seu quarto. Pense na inacreditável capacidade migratória e de orientação de uma pomba. Pense na habilidade para sobreviver ao meio humano adquirida por gerações e gerações de pombas urbanas. Nas doenças ou na substância única no mundo das aves (O "leite de pomba") produzidas pelas mães pombas para alimentar seus filhotes, um passo evolutivo incrível. Quantas lições diferentes pessoas diferentes podem extrair, a mesma pessoa pode extrair conforme o instante de avistamento da pomba.

E não obstante seu símbolo de paz, a piada que é ver Mary Poppins alimentando pombas e ensinando crianças a manterem estes bichos perto de suas casas.

Não alimentem as pombas. Elas sabem se virar. Alimente sim sua mente, pois nunca se sabe o momento no qual a pomba pode mudar sua vida.

Bruna

2008-02-08T16:49:00.000-02:00

Assisti ao surpreendente "O signo da cidade", o tão falado filme escrito pela Bruna Lombardi e dirigido pelo seu marido, Carlos Alberto Ricelli.

Afora a imensa sutileza, poética e riqueza de personagens construídos com palitos e não com blocos de concreto armado, o filme transpira uma coisa que é muito bem vinda no cinema nacional: inteligência.

Bruna Lombardi ainda é uma das mulheres mais lindas da face da Terra. Provavelmente a brasileira mais linda depois dos 40. E eu, tendo lido recentemente algumas de suas publicações, em especial as poesias, vejo ali não só uma estrela, mas uma pessoa de carisma literário incrível, capaz de usar frases curtas e simples como a maior arma anti-cinemão dos últimos tempos. Nada de críticas ferozes. Apenas o exemplo.

Aos curiosos: "O signo da cidade", como parece, é o nome de um programa de rádio de astrologia de uma rádio bem sem graça, apresentado pela personagem da Bruna. Ela tem um sério problema para uma apresentadora: se envolve com as pessoas ao seu redor, sejam elas as que ligam em busca de conselho, sejam as que a cercam.

E nesta teia de relações dela circulam as inúmeras histórias intercruzando-se continuamente, exibindo uma telúrica ponte entre homens, astros e destinos, moldadas pelas decisões e passividades de seus componentes.

Não é daqueles filmes onde tramas paralelas convergem para um final arrebatador. Mas sim, o retrato de um instante, onde as pontas permanecem ativas e continuarão a crescer, em novas e subjetivas relações.

Sim, o filho do casal, Kin Ricelli, está no filme. Eu, no lugar do pai dele, teria saído para tomar um café na filmagem da cena caliente máxima do filme.

E se uma das conclusões apresentadas pela trama é da inevitabilidade do chicote das ondas sofrido pelos que tentam resgatar os náufragos das ondas (quem nunca chorou sozinho na cama após fazer de tudo para ajudar outrem e relegou a segundo plano aspectos da própria vida no processo, atire a primeira lágrima), faz bem justamente por não nos permitir esquecer daqueles ao nosso redor merecedores da mais profunda admiração.

Vejam a Bruna. Ela fez por merecer.

In nomine

2008-02-08T00:00:00.000-02:00

Nas próximas postagens, vou fazer uma mini-homenagem a algumas pessoas. Mas não farei textos sobre pessoas. Apenas, da série de coisas interligadas do multiverso, seus nomes estarão aqui para criarem uma ligação com um assunto não necessariamente relacionado com a pessoa ou com algo concernente a elas.
É um modo de fazer brotarem novas flores no campo de Imatéria. E não, não vai ter texto para todo mundo. Eu conheço gente demais para isso. Mas certamente há algo a ser dito inspirado por certos nomes.

E não há ordem, a não ser aquela dada pelas musas.

Quem estará por aí?

IPEC

2008-01-20T21:19:00.001-02:00

Mais ou menos quando os mamutes se extinguiram, quando eu acabava a faculdade, um maluco apareceu, um conhecido de um dos professores, e convidou a classe para um curso sobre ecologia de botos na região do Lagamar.
Não sei se você já sabe, mas 99,99% dos biólogos sentem um arrepio de luxúria ao ouvir "estudar golfinho". No final das contas, quem pôde ir foram poucos.
O tal maluco, o Fernando, estava ali como representante de um instituto que nascera há talvez umas duas ou três horas antes. Dedicaria-se ao estudo das questões ambientais e, posteriormente, sociais da região de Cananéia.
O lagamar, área de estuário gigante na divisa do Paraná com São Paulo, é absurdo. a biodiversidade dali faz inveja a provavelmente todo o continente europeu e à América do Norte. Resultado óbvio, todos se apaixonaram pelo lugar e também pela idéia daquele povo que tocava um instituto de pesquisas apenas para aquele pedacinho de mata, a maior área de mata atlântica preservada onde já pisei.
Desde então, voltei à região algumas vezes. Fui e voltei à zoologia, minha área de paixonite inevitável. Qualquer pessoa que queira-me como amigo sabe que eu não hesitaria um instante se fosse convidado a ficar 3 meses no meio do mato olhando bicho. E sabia do que acontecia ao pessoal do IPEC. Fiz outras idas até lá com aquele povo (A melhor tainha e camarões que já comi foram graças a eles). E ver algo que vi no início manter-se de pé me manteve são durante alguns anos de afastamento dos trabalhos mais saudáveis da vida.
Semana passada fui até Cananéia novamente. Afora o fato de ter sido cercado por áreas de calamidade pública, ter perdido a placa do carro com buracos e lama, exigido demais da suspensão e calotas da pobre Ranilda (o carro) e visto muita, mas muita chuva o tempo todo, pude fazer uma visita até o IPEC.
Como? Passando pela cidade vi uma placa em uma das casas antiguíssimas do centrinho da cidade. Uma sede de apoio à pesquisa. Pôsteres nas paredes e pilhas de trabalhos espalhados pelas estantes me mostravam que os estudos iam bem, e logo soube que não apenas uma casa para ajudar aos pesquisadores funcionava, mas também um centro de cultura caiçara tocado pelo IPEC, onde se davam os cursos, memória e estímulo ao mundo bravo e em risco de extinção dos moradores tradicionais do lagamar. Fui muito bem recebido apesar da queda de pára-quedas por ali, e saí com um enorme sorriso no rosto de ver uma coisa que me foi apresentada como sonho estar a pleno vapor e apesar das dificuldades de fazer ciência em terras tupiniquins manter uma produção e uma respeitabilidade prática!

Parabéns, Fernando, Gica, Letícia, Emygdio, Fri e todos que conheci soprando a traseira do "lobo-marinho" para economizar combustível. Que afinal seja mais e mais daqui para a frente, e repetindo, não custa chutar o pau da barraca e fazer das tripas coração para fazer sonhos andarem. Eles começam a andar sozinhos antes de precisarmos sofrer para vê-los.

Para quem quer saber mais:
http://www.ipecpesquisas.org.br/

White Christmas

2007-12-25T23:28:00.000-02:00

Moro num país tropical, abençoado pelos Deuses e bonito por natureza. Pra quê raios eu vou invejar o natal branco dos povos que enfiaram essa concepção de como deve ser a comemoração de um evento religiosos assim na minha cultura brasileira?

Falei para a marininha que o natal é uma forma de descarregar todo o espírito kitsch, brega e exagerado de americanização de nossas vidas antes do ano acabar, deixando espaço livre para uma comemoração de ano-novo que emenda no carnaval e se exprime enfim como nossa própria forma de ser no mundo.

Portanto, o natal é um expurgo, de certo modo. E daí natal ser comemoração familiar e ano-novo ser farra. É início, e queremos começar com o pé direito, e nem sempre começar com a família exprime isso tão bem.

Eu ainda não sei onde vou ver o relógio bater as doze badaladas do dia 31 e primeira balada do dia 1, mas tem que ser em sampa (viajar num feriado assim é atestado de masoquista) e tem que ser novo.

Convites? rs

Da inexpugnável maneira demirragena de ver o universo

2007-11-11T13:01:00.000-02:00

Desde os primeiros contatos com os demirrageos, se tem colocado hipótese sobre hipótese sobre como eles pensam para apresentarem o comportamento bizarro que apresentam ante os viajantes que com eles se encontram. Sempre de bom humor durante sua vida cotidiana, o que é demonstrado pelos diversos representantes de nossa casta que com eles já conviveram, quando se vêem ante um passante qualquer se colocam a urrar como se tomados por uma fúria descomunal e se colocam a correr atrás de suas canelas, não raro mordendo-os com ferocidade e causando ferimentos que, embora jamais sejam graves, sempre são dolorosos e deixam as cicatrizes características de suas arcadas dentárias poderosas.

Talvez uma melhor compreensão do fenômeno e de nossas opiniões sobre isso prescinda de uma nota historiográfica sobre este povo e seus primeiros contatos conosco.

Os demirrageos foram injustamente tachados de povo primitivo e digno de extermínio, e durante muitos ciclos foram abatidos pelos primeiros exploradores de seu território.

Apenas após anos de invasões injustificadas a suas clareiras e matas alguém se preocupou em entender aquele povo. Como é de praxe de todo povo que chega a um novo território, declaramo-nos donos daquela região e superiores aos seus antigos habitantes. Quando se viu que nada havia de interesse econômico na região (ainda não havia iniciado-se a corrida aos minérios de raspina, abundantes na região e atual fonte de renda dos demirrageos no comércio interpovos) abandonou-se o interesse comercial e iniciou-se o científico. Alguns corajosos antropólogos interpovos se dispuseram a fazer observações acerca deste povo, tentando não ser notados e entender quem eles eram. Descobriram um povo dotado de imensos dotes artísticos, com obrigações artísticas inerentes a sua cultura (não há demirrageos que não seja artista em alguma modalidade) e uma liberdade de expressão e pensar que não encontrava paralelo em nenhum outro povo. Ainda mais, se descobriu que se alimentavam essencialmente de algas e peixes, que coletavam em rios sempre distantes ao menos mil passos da aldeia.

As aldeias dos demirrageos são um espetáculo à parte. Não existe unidade arquitetônica alguma. As casas são dispostas em círculos, e nas aldeias maiores, onde não cabem todas as casas em um único círculo, diversos outros são montados em uma superestrutura que lembra um conjunto de anéis. Todos participam da construção de cada casa, que é desenhada por seu dono, e este é o único que não faz nada durante a construção. São feitas de palha, madeira, pedra, barro ou mesmo cavadas no chão, em rocha pura ou montadas sobre palafitas inúteis.

Com o tempo, os nada discretos cientistas acabaram sendo aceitos como parte da paisagem por alguns demirrageos, que os diferenciavam dos antigos exploradores de minérios. E não mais corriam atrás deles com os caninos avantajados à mostra. E então se fez um primeiro contato interpovos. Qual não foi a surpresa quando se notou que era um povo de incrível, embora excêntrico para nossos padrões, senso de humor. O dialeto demirrageano possui mais de duzentas palavras para brincadeira ou piada, cada qual discriminando um tipo de chiste. Grunhem bobagens uns para os outros constantemente, e nunca se irritam uns com os outros, a não ser com relação à construção das casas, quando se desafiam pelo seu gosto arquitetônico. Então, escolhem um árbitro, pois julgam ser desonroso decidir por si mesmos quem é o vencedor, e disparam uma sequência de esculhambações grosseiras um contra o outro durante cerca de um minuto.

Às vezes mordem os calcanhares do juiz.

Aquele que melhor ofender ao outro, com as poucas palavras ditas de baixo calão do dialeto e a imensa criatividade para ofender com palavras infantilóides, tem sua opinião acatada pelo outro, mas deve se submeter a, como prêmio, construir o telhado ou equivalente da casa sozinho.

As discussões são raras, portanto.

Os demirrageos ainda são conhecidos por não serem, em hipótese alguma, monogâmicos, e os cientistas que com eles conviveram por vezes se espantaram com os convites interpovo que receberam e as tocas cavadas no meio da aldeia para prática sexual. Embora existam, aparentemente, dois tipos de indivíduos, não há comprovação teórica de que sejam sexos diferentes. Nunca se dissecou um demirrageo, e as duplas são de indivíduos de mesmo tipo ou diferente de modo aleatório. Sabe-se que independe de estar com um indivíduo do tipo oposto para se dar a gravidez, com duração de cerca de seis meses e postura subsequente de até três embriões, que serão dependentes de seu genitor por até dez anos, quando planeja sua casa e se dispõe a convocar a aldeia para construí-la.

Externamente, os demirrageos tem uma aparência que não é muito diversa dos de nossa casta, apenas diferindo pelo fato de possuírem coloração alaranjada, com extremidades azuis que se camuflam com a vegetação, e a presença de dois olhos a mais nas laterais da cabeça. De resto, o plano de membros inferiores, tronco, membros superiores, espinhos costais, leques escapulares membranosos e cabeça mediana com órgãos dos sentidos é igual, exceto com relação à mandíbula forte e protuberante (o nariz adunco e afilado de nossa casta é extremamente atraente para os eles, desprovidos desta ornamentação; mas nossos olhos pequenos, metade do tamanho dos olhos demirrageos que alcançam até oito centímetros de diâmetro, é-lhes pavoroso). E a pelagem superior, via de regra, segue certas semelhanças com o gosto arquitetônico de seu possuidor. Os cabeleireiros dos demirrageos são conhecidos interpovos.

De qualquer modo, não há por quê supor que são primitivos, mas simplesmente não haviam alcançado um nível tecnológico avançado nos mesmos aspectos que as demais castas, embora, sua medicina se aplique a todo o interpovo .

Totem

2007-08-19T11:11:00.000-03:00

A vida é minha crença.
Nela, não há espaço para cordeiros. Na vida, o belo da existência é a beleza da superação. Não há espaço para aquilo necessitado de um pastor a nos alimentar, guiar e a quem vez ou outra é concedido o direito de matar uma de suas rés em sacrifício para se alimentar.

Todos os povos ligados à vida em sua pureza e essência escolheram o totem de sua imponência, de sua força, de sua nobreza e coragem. A lebre, o corvo, o leão, a harpia... O elefante, o touro, a serpente... a onça, o boto, o cervo. Não há espaço para tolos teleguiados na vida. Não há lugar para quem não nada contra a corrente.

O tamanduá quando rompe o cupinzeiro crava suas garras no mamilo de Gaia e lá bebe o sumo da vida na forma de milhares de insetos. O cadáver destruído por vermes e carniceiros é resgatado ao pó de sua origem e volta ao ciclo de nutrição e retribui pela carne que teve. O grito de nascimento da baleia e o assobio de sua primeira respiração são os cânticos de agradecimento ao seu direito de enfrentar a vida e superar suas imperfeições, pondo-as à prova contra o substrato do existir.

Meus avatares não são os profetas da servidão. Jesus era de escorpião. Maomé deu suas lições a Che Guevara. Buda renasceu para lutar sem um tapa sequer como Gandhi, e venceu. É mais nobre o Para-atleta que o perfeito milionário do futebol italiano. Ali é a manifestação do Olimpo em sua plenitude, onde nasce um fulgor de luz, uma dádiva dos deuses e ergue-se a vida benigna. E onde as trevas gritam e sacodem a alegria de terem feito seu serviço de fazer erguer-se o herói.

A águia assume seu lugar ante o sol e abre suas asas sobre o continente, sobre o oceano, sobre o mundo. Ela abate os cordeiros, submissos a seu pastor. E ainda assim os pastoreados a invejam. Pois seus chifres de cordeiro são aparados. Pois ao que aceita seu papel de ovelha não é dado o direito de bramir e tomar seu lugar na montanha, nos picos mais altos de seus ancestrais selvagens e pagãos.

Para raros.

2007-07-23T23:01:00.000-03:00

Era pra esse texto ter ido ao ar semana passada, mas ele merece uma atualização depois de tudo acontecido em 3 fins de semana (e neste em especial).

1 – É possível ter uma conversa fantástica com pessoas que você nunca viu na vida, atravessando a noite entre o filosofar e o rir (muito). Mesmo na mais estranha das festas, com o pior dos vinhos, na curva do rio mais cheia de perdidos. E notar que assumida nossa amplitude de faces, fica mais fácil ser você mesmo e ser diferente para cada um de seus companheiros de mesa.

2 – É possível começar uma conversa com as pessoas mais próximas, sobre os assuntos mais relevantes, e simplesmente se saturar disso. Ver suas preocupações e assuntos serem transformados em escada para falar de problemas e aflições superficiais dos outros, e absolutamente ser imperceptível a seu interlocutor notar que naquele dia específico você não é capaz de ser conselheiro, piadista ou penico de nada. Que você não quer ser a si mesmo naquele momento. Que não vai dar apenas o de sempre.

Dito isso, voltemos.

Há feras dentro de nós. Lobos e macacos. Disputam o cerne de cada humano desde o dia em que a humanidade nasceu. Divididos evolucionariamente entre sermos primatas coletores fortemente hierarquizados e caçadores ativos e coletivamente orientados, escapamos da trilha da seleção antes de termos uma resposta fácil sobre quem somos.

Nossos instintos de animal social são díspares. Abarcam modos de socializar em extremos muito afastados entre o lobo e o macaco. E vez por outra, temos a consciência de que há uma coisa em comum entre ambos:
Lobos e macacos possuem seus renegados.

Neste lobisomem que somos todos, agregando caracteres de carnívoro e de primata, experimentamos uma solidão interna dos perdidos, e descobrimos valores que definem os lobos que desejamos ao nosso lado e os macacos que queremos para fazer a catação mútua de piolhos. Às vezes, são ambos num mesmo indivíduo. Às vezes, e não há diferença de importância, quem temos ao nosso lado é só uma dessas coisas. E é igualmente desejado.

O que não suportamos é o lobo que não participa da caçada e espera pelos nacos de carne do grupo, o macaco que só pede para tirarmos seus incômodos e não tira de ninguém. Mas nossa cultura de ovelhas os acata. Você conhece o tipo. Ele está do seu lado quando você dorme, debaixo do seu travesseiro, e se você bobear, ele saltará para dentro de sua mente e o dominará. E sequer será percebido, pois sua vida é tão leve que te faz flutuar sobre os outros.

Ele espera do lado de cada um.

E aqueles de nós interessados em não ser submisso ao reles sobreviver vêem claramente este fenômeno. Vêem em si e vêem em outrem. Mesmo nos mais amados, nos que desejamos mais próximos, aparece e fere o jeito de ser dos espelhos, que só recebem as nossas cores e imagens, mas não oferecem seu calor. Os renegados vêem claramente os unilaterais pois, opostos a estes, sobrevivem sem estarem imersos no conjunto do grupo.

Eu soube que não estou livre de ser unilateral. Mas assim libertei-me e encontrei o alvo da crítica. Encontrei o incômodo causado pelo outro quando o vi em mim.

Cansei-me da unilateralidade. Não perderei os que me são caros, mas serei igualmente espelho: darei o reflexo do que me é ofertado, até prova em contrário. Valorizar o novo, que me vê hoje, sem os vícios de saber de um só de mim, em um só aspecto cômodo e imutável.
E, (feridos não tem ajuda) os apegados a um “eu” só inexistente na cabeça delas deixarei à sua própria sorte. E sei que me doerá.

A vida é mais que instinto. Acima do lobo, acima do homem das cavernas, acima do alienado da civilização, nossas asas se abrem e nos permitem ver onde podemos pousar e de onde devemos voar para longe. Acima do macaco e da contradição, temos arte.

Mil coisas

2007-07-07T20:18:00.000-03:00

Se as coisas andam meio usuais no cotidiano, não posso falar o mesmo do cérebro. Tente acompanhar uma mudança radical no modo de manejo da tchurma, implantando várias mudanças simultâneas e que não servem de assunto numa roda de amigos; leia "O macaco nu" e tenha mil idéias de postagens para um blog ao mesmo tempo em que começa "O lobo da estepe" do Hesse; não consiga encontrar com as pessoas com que você quer falar por rolos de vida comuns e se perca com isso; se veja fazendo besteiras de vez em quando; pense outras e fique tentando contê-las dentro da boca bem na hora em que muitas outras coisas querem sair; fique espiritualmente ante as opções de caminhos diversos; seja tentado por voltar ao simples teatral mas só se sacrificar seu já escasso tempo; tenha rolos de dinheiro brasileiros básicos; tenha dez ou vinte possibilidades de estudos diferentes, uma possibilidade de ser convidado a virar a mesa da rotina...

Isso dá nó na cabeça de qualquer um. Qual eu posto primeiro?

FUTHARK

2007-06-07T22:43:00.000-03:00

Frey, dos Vanires, lançou a sorte ao mundo e nos impulsiona a deixar a passividade qual um feroz auroque ao avançar pelas charnecas com sua força primitiva, pura e oportunista. E Thor, dos Aesires, foi daqueles que, ante as novidades, superou com sua força as mazelas da vida, qual seu pai, Odin, através da sabedoria e das palavras. A mensagem da existência viajou sobre rodas, decidida, capaz de, como o fogo, destruir, purificar ou recriar, qual dádiva, presente ou dom, com o qual devemos compromisso e sem o qual não haverá alegria naquilo que caminha ou nas lembranças.

Mas assim como o ar traz as consequências voando para o hoje, devemos lidar com as necessidades da vida com cautela, friamente, como o gelo, que tantas vezes é nosso obstáculo. Mas a Terra é generosa e seus ciclos se repetem, inexoravelmente, trazendo em seu bojo a morte e a renovação, o nascimento e a colheita, a lenha e as feras. Assim, temos nossas histórias para contar em frente à lareira, lições e lendas, mitos e conselhos, onde a verdade é revelada. Nos expomos qual caniços, sabedores de que como eles, temos nossos espinhos e sabemos nos proteger, e cuidamoso para não chegar a extremos. Assim, o Sol brilha sobre nós, traz a saúde e testa nossos limites.

Nossa coragem é a de Tyr, o guerreiro, e nossa persistência nos leva em frente desde o nascimento, e nos renovamos sempre, através do impulso, e sob as benções das deusas. Qual cavalos, somos inconstantes, inquietos, mas controlados e sabedores de quem somos. E qual homens, saímos de nosso conforto e iniciamos nossa jornada atrás de nossos potenciais, além da água, que é a transcendência, que traz nossas emoções, nos permite o descontrole e nos leva sem esforço em suas marés e fluxos. A vida nos leva à conclusão de nossa travessia, em êxtase como Ing em suas reviravoltas, ou como a aurora que dissipa o véu dos mundos e revela o que a noite ocultava, ultrapassando as trevas e levando à compreensão dos opostos. Só assim completamos o círculo e reencontramos nossas raízes ancestrais, colhemos nossos frutos plantados há muito, e nomeamos nosso lar.

Assim são os passos no desconhecido de nosso destino, ou o mistério supremo da nossa jornada, o que apenas os fados poderão responder.

When your day is done and you wanna run; cocaine... She dont lie, she dont lie, she dont lie...

2007-05-16T18:02:00.000-03:00

O papel do xamã é descobrir por trás do véu da humanidade aquilo que a natureza, através dos deuses que a personificam, tudo que foi, é e pode vir a ser. Usar deste conhecimento para abrir os olhos de seu povo, e ferir as comodidades e destruir as ilusões que limitam a vida e afastam da felicidade os comuns dos mortais.
Por esta visão, o Xamã, o Hierofante, é uma espécie de herói, resgatando das trevas profundas, do âmago do monstro marinho do subconsciente coletivo, e muitas vezes pagando um preço em incompreensão ou até em sua existência física, normalmente injusto com o benefício que ele pode trazer.
O aprendizado para se controlar durante este mergulho é duro, árduo, longo e desprovido de glamour e prazer. Isto virá, sim, durante o mergulho, e é necessário para que se possa voltar á tona vivo, bem e mais sábio.
Ou os horrores enterrados fundo na alma do mar o carregarão para as profundezas e nunca mais o deixarão sair.
Não é fácil entender o caminho até lá em cima ou até lá embaixo da mente. Falar com as mentes ali presentes, então, demora e exige uma carga de interpretação que ainda estamos longe de adquirir como mortais. Então, no decorrer dos séculos, facilitadores foram evocados de todas as aprtes do mundo natural para isso: Rituais, animais guias, anjos da guarda ou demais guardiões e condutores espirituais, plantas de poder, tendas de suor, isolamentos e jejuns, cogumelos alucinógenos e por aí vai.
Uma lenda perunana diz que um dos primeiros segredos dos incas roubados foi o de sua principal planta de poder sagrada. Cansados de escalar sem costume as montanhas e abismos onde os incas se refugiavam, os conquistadores espanhóis rapidamente descobriram que uma planta da região era mascada pelos nativos para suportar os efeitos da falta de oxigênio.
A planta era usada como ponte para o mundo dos ancestrais. Ela teria ensinado o complexo alfabeto de nós em cordões usados pelos incas, a arte de construir e como viver nas montanhas mais altas do hemisfério sem sofrer.
Quando os estrangeiros massacraram uma das maiores cidades da região do Peru, conta a lenda que o sacerdote, que também tinha as características de xamã, lançou uma maldição naqueles homens. A planta que eles roubaram para seus próprios propósitos iria ser a ruína deles, e os destruiría e aos seus familiares devido à ganância, e a mesma ganância faria a maldição mais a mais forte.
O que mais mata hoje no crime? Qual o comércio ilegal que mais fatura no mundo?
Aquela planta tomou de muitos suas vidas. Ela ofereceu aos descontentes, aos pobres de espírito, aos fugitivos da realidade dura de se enfrentar uma saída. Mergulhava-os no mundo interior onde só os xamãs podem ter acesso e saírem a salvo. E os deixa lá para serem devorados pelos monstros crescidos na futilidade, no desespero e na falta de perspectiva.
J. J. Cale tinha razão. Ela não mente. Mas ela é rudemente sincera. Até demais.

Carol

2007-05-05T01:23:00.000-03:00

Acabo de" salvar" junto com minha prima Ana a Carol, outra prima, de um seqüestro.

O mais engraçado é que ela nem sabia que estava sendo sequestrada. Isso só estava acontecendo na cabeça da mãe dela, na mente coletiva de uma gangue daquelas que ouvimos falar nos programas sensacionalistas e nos piores pesadelos de todos os demais.

Sabe o que é mais estranho? É exatamente como reza o clichê. O celular da suposta vítima está desligado, portanto, ela está sem contato. Uma ligação aparece do nada e uma voz chorosa e genérica pede ajuda, uma ligação policial falsa logo em seguida e logo viria algum pedido de resgate ou sei lá o quê. Um acúmulo de lugares comuns de jornaleco.

Ela tinha deixado acabar a bateria, o que me faz pensar que alguém deve ter tentado ligar para ela antes de começar o golpe e descobriu que ela estaria incomunicável. Pessoas, troquem o número se algo assim rolar! Alguma enrolação, e eu me enchi e resolvi ir pra facul dela ver se ela estava no nobre esporte irlandês de encher a cara.

O conhecimento insuperável da botecogeografia de entornos de faculdade foi essencial para achar a Carol, feliz e contente dois segundos antes da gente cair abraçado nela e explicar que só ela não estava em pane na família Avari.

Agora vai virar piada de festa familiar. Mas o entendimento do que é medo passa por aqui!

300!

2007-04-03T18:42:00.000-03:00

E enfim eu fui ver algo que eu esperava há mais ou menos uns dois anos: Os 300 de Esparta, ou, como acaba de ficar popular, simplesmente 300.
Quem me conhece vai logo fazer a pergunta clássica: "É fiel ao quadrinho?" e todas as suas variações: "é bom, é melhor ou pior, os atores calharam certo dessa vez, o Santoro dá conta do recado, as imagens são perfeitas?"
Irrelevante. É de longe a melhor adaptação de uma história em quadrinhos já feita. A fidelidade beira o impossível, (pecando apenas pelo tom politicamente correto que permeia o filme todo, mas eu já explico por quê isso pode ser deixado para trás). O autor, Frank Miller, que me perdoe, mas nem ele mesmo adaptou tão bem uma história sua em Sin City quanto Zack Snider com o 300. E olha que Sin City era até agora minha campeã em fidelidade.
Em fidelidade mas não em cinema. 300 consegue a proeza de ser fiel na medida do possível, acrescentar aqueles pedaços que nós colocávamos entre uma cena e outra, funcionar como cinema e não deixar a mensagem esvanecer.
A acusação iraniana de que o filme foi feito agora para falar mal dos persas esbarra em uma coisa óbvia. Não é uma aula de história. Mesmo supondo que 300 espartanos tenham realmente defendido com alguma utilidade o desfiladeiro das termópilas, o que se passa no quadrinhyo não é factual ao extremo. Na verdade, pode ser entendido como mais uma vela na escuridão contra as limitações que o homem coloca a si mesmo a título de espiritualidade, ou sistemas de governo.
Americanos rejubilam-se com a palavra democracia e os espartanos não eram exatamente o que nós chamamos de democráticos? Sim. Os persas não tinham monstros deformados e reis divinizados em batalha? Sim. O filme pode ser visto como uma mensagem política contra teocracias? Sim, e aí os americanos atiram no próprio pé, pois o presidente deles é um dos que levam a bíblia para o campo das leis. O Irã pode se unir aos americanos para protestarem.
Mas o que importa é que os espartanos foram o povo mais durão de todos os tempos. Se alguém poderia ter feito aquilo, foram eles. E Gerard Butler está fantástico como o personagem em quadrinhos mais bem desenhado de todos os filmes. Ele é um desenho ambulante.
E sim, o Santoro foi manipulado digitalmente. Ele não tem dois metros de altura.
E para quem gosta de sangue, é um prato cheio.
Ele tem milhões de defeitos preconceituosos para quem está na onda do politicamente correto. A minha crítica favorita não gostou nada disso (vejam o que ela diz: http://www.lost.art.br/lola_300.htm). Mas eles atenuam até a medula o original. Sem perder a dureza, O rei agora sugere ao corcunda que ele ajude longe da batalha, a rainha tem papel importante, Xerxes não é negro, e os soldados de Esparta não apanham dos outros soldados de Esparta quanto demonstram fraqueza. Isso é ceder ao gosto do grande público, mas se do jeito que está ele já vai sofrer com os mau-humorados críticos do politicamente correto (e lembrando que dois mil anos atrás toda guerra era étnica) Imaginem se o Leônidas despacha o corcunda pro Hades por ele ser disforme. Como ERA o costume de Esparta.
Em suma, não levem mocinhas que se digam virginais ou senhoras conservadoras, não levem intelectualóides e homens de terno e gravata, e assistam sem medo, divirtam-se muito em plena catarse, e lembrem que os bichos são de computação gráfica.
E depois da sessão, quero ver quem não acha que Esparta tinha uma ou duas vantagens sobre o Brasil.

2007-03-27T20:59:00.000-03:00

Há mais na vida de um biólogo do que ratos.

Dizem que todo biólogo tem sua cota de ratos para matar. Seja fazendo experimentos em um laboratório, seja desratizando algum lugar. Também há a parte de controle agronômico, experimentos de comportamento, feitura de vacinas e exames de inoculação. Eu sou diretamente responsável pela morte de milhares de ratos, através das mãos de uma equipe e mais uns tantos que serviram de alimento a aves de rapina, lagartos, tartarugas carnívoras, jacarés, cobras e urubus, mas não só bichos estranhos. Raposas, cachorros do mato, gatos-maracajá/palheiro/do mato/pescador, tudo come roedor.

Por isso eles reproduzem tanto. Já pensou sustentar essa filharada toda? Ou manter a espécie sem essa filharada?? Mas ratos são dignos de admiração por vários aspectos. Nada que não se possa superar quando pensamos no quão pestilentos eles podem ser fora do biotério.

Mas há mais na vida de um biólogo do que ratos.
Boa parte de tudo que se faz para defender a vida nesse planeta passa por superar os instintos mais baixos, vis e imbecis dos humanos. Explicar que não se come uma espécie em extinção. Que florestas são necessárias para a correta manutenção dos níveis ambientais equilibrados de nossa sobrevivência. Que não se trafica sagüi para que uma criança apalermada e mimada possa ter um brinquedo, a ser jogado fora quando der sua primeira mordida apavorado com aquilo tudo.

Pensando bem, prefiro ratos. A gente ensina uma vez, e eles aprendem. A gente sabe o que eles vão fazer, e nunca, mas nunca mesmo, eles serão ignorantes abaixo da média dos outros ratos. E mais ainda, eles não destroem por luxo.

Há mais na vida que lidar com esses seres sinistros, os humanos?

REMINISCÊNCIAS

2007-03-19T18:12:00.000-03:00

Atenção, é raro algo pessoal postado por aqui, então não me responsabilizo por nada ou ninguém.

Como se eu pudesse. Vamos lá.
Quem já ouviu "American Pie"? É uma música, a única conhecida, de Don McLean, um ótimo compositor de folk-rock (seja lá o que for rótulo) . Fala basicamente daquela sensação de desespero Beat e do dia em que a música morreu. A maioria das interpretações não vai mais fundo do que falar do dia em que o rock era uma coisinha meiga e pura e que teria tido um fim simbólico um pouquinho antes dos dias de rebeldia sem causa e viagens além mundinho limitado.
Este dia teria sido o dia em que um avião caiu com Buddy Holly, Ritchie Valens (ou Ricardo "La bamba" Valenzuela, o primeiro astro latino pop que se tem notícia) e JP "Big Bopper" Richardson.

Três precursores do rock que conhecemos e de fato símbolos do rock antes do estouro rebelde da contracultura.

Por quê uma música que além disso tudo e cheia de referências a outros momentos pop macabros (os terríveis Rolling Stones, a fatídica "Helter Skelter" dos Beatles, dentre outras menos conhecidas) buzinou na minha cabeça por tanto tempo?

Quando eu comecei a mergulhar no "rock-mundo" que me abarca, comecei pelo óbvio: aquilo que tinha em casa. quantidades estratosféricas de Little Richard (eu tinha algo em comum?), Jerry Lee Lewis, Beatles (da fase inicial), Chuck Berry e o rei, Elvis (cujo dia de nascimento é o mesmo que o meu).

Na minha atual fase de me entender, quando o passado dói, o futuro merece um lustro e o presente está muito chato, onde a gente vai buscar entendimento? No que já rolou. E repentino, tenho um aniversário de gente ressuscitada de um passado distante, que misteriosamente se torna presente e importante, e em uma casa rocambole! (o rockabilly tem apelido aqui em casa).

Além da companhia genial, dos risos de ter que aprender a dançar com os professores da casa e da raiva de não conhecer o lugar antes, algo brotou aqui dentro. algo que apagou American Pie e fez com que eu parasse de reclamar que o passado parecia mais divertido. O passado é agora, o hoje vai parecer mais divertido amanhã. Eu ainda vou dançar twist pela casa com uma vassoura aos noventa anos.

E no dia seguinte, eu e a Luciana em mais uma daquelas noites de atualizações da vida, acabamos por descobrir que apesar de nos conhecermos há uns 15 anos e nos falarmos quase que semanalmente há uns seis ainda temos um monte de coisas que não fazemos a mínima um do outro. O passado não existe.

Quer saber? fazendo uma citação, xarope anti-monotonia nunca é demais.

E acho que eu preciso voltar a ser mais noturno...

"Roll over Bethoven!"

Um jantar, ossos e liberdade criativa

2007-03-10T17:49:00.000-03:00

Neste exato momento estão subindo os créditos de “Adivinhe quem vem para jantar”, o clássico de 1967 que fez de Sidney Poitier um astro, coroou mais uma vez as carreiras de Spencer Tracy e Katherine Hepburn e trouxe para a tela grande do mainstream a questão racial em technicores muito além do preto e branco.

A despeito de ser um ótimo filme, atual até mesmo no ritmo (que é normalmente o grande empecilho para a maioria das pessoas não-acostumadas ao cinema clássico e viciadas nos fliperamas atuais) e das atuações “actor´s studios” primorosas, ele é um dos grandes exemplos do roteiro planejado de cima abaixo para atingir seus objetivos, isto é, passar uma mensagem específica.

Protagonista, antagonista, situação, influências externas, personalidades, todas são montadas minuciosamente para, no discursivo (na época era necessário) gran-finale, ninguém ficar na dúvida sobre a moral da história.

Preste atenção: nada é coincidência ou acaso. Cada caracter é parte do quebra-cabeça. Cada profissão ou opinião é simbólica. Não fica uma farpa injustificada em todo o filme.

Isso normalmente nasce daquilo que eu comparo com a montagem de um aeromodelo dramático: colocamos a estrutura, acrescentamos motores, laterais, rodas, pintura, hélice, gasolina e só depois botamos o troço para funcionar.

Se você está aqui sabe que eu escrevo. Muito. De tudo. Mas eu escrevo de outra maneira. E, sem desmerecer o roteirista de “Adivinhe...” ou quase todos os seus colegas atuais do cinemão, eu considero uma forma de escrever muito pouco orgânica para o meu gosto.

Eu estudo vida. Meus paralelos quanto ao que chamo de orgânico Vs o mecanizado, automático, robótico são imensos. O esqueleto surgiu na evolução muito depois dos primeiros corações batendo. A pele surgiu depois da respiração. As cores vieram depois da digestão. A vida uterina já funciona quando nem a chamamos assim ainda.

As histórias nascem em caldeirões de protoplasma, sangue e ossos. Elas pulsam e cheiram mal e soltam sujeira pelo carpete. Seus personagens brotam do solo humoso como vermes já independentes, cegos e simples, comendo, babando e respirando.

O esqueleto aparece depois.

Quando começo a escrever, estou nadando na liberdade. Os fatos, o que aconteceu com aqueles personagens pulsa e se lança contra minha consciência. Arremetem até se esgarçar contra as paredes da lógica. Quando o caos primordial passa, e tudo já está lá, e a história já respira por conta própria e consegue se sustentar, se alimentar e interagir com o ambiente externo, tirando dele o que precisa e jogando o que já digeriu, é só então que aparece-lhe esqueleto, pele, músculos. E o verme começa a caminhar para ser um ente complexo.
Histórias nascem nas mentes, não são montadas como máquinas.

O ROCK´N´ROLL ESTÁ VIVO

2007-01-20T10:08:00.000-02:00

Houve quem dissesse que o rock estava morto ou, no mínimo, errou.

Se tem algo a que eu sou eternamente grato é ao monte de músicas que minha irmã espremeu no computador. Até elas brotarem lá, vindas sabe-se lá de que balada, de que bares obscuros da noite Paulista, eu estava imerso em um cemitério, saudando os poucos e vagos ecos que vez ou outra vinham do Pearl Jam ou U2. Meu gosto musical necrófago passeava com novidades retumbantes como Red Hot Chilly Peppers ou, chutando altíssimo, Prodigy, de quem eu conhecia uma ou outra música.

Não ajudava o fato de que o século, o milênio começou com uma onda saudosista de quando? Dos meus amados anos de infância, famigerados 80´s. Claro que é fácil ser badalado nesta primeira década do século. Basta ter mais de trinta e lembrar de desenhos antigos, de qualquer coisa com cara fofa que emos usem estampado na bolsa e uma dose e tanto daquilo que era reconhecida, escancarada e hilariantemente exagerado. Você lembra do Supla arrotando no programa da Hebe com a sua banda, a Tókio? Você é bom! Você sabe que o B52´s veio ao Brasil em 1985? Você é um mestre. Você viu o Nirvana no palco? Você é um deus! E eu me encaixo nisso tudo.

E para não dizer daquilo que faz o estofo musical da minha vida. Todos morreram antes ou logo depois que eu nasci. Jim Morrison, Janis Joplin, John Lennon, Elvis Presley, Jimmy Hendrix e por aí vai. Mais uma tonelada de bandas cujos membros já poderiam ter pedido aposentadoria no nosso sistema previdenciário. Stones, Purple, Maiden, Chuck Berry, AC/DC, Scorpions e por aí vai.

E de repente, estou passeando pelo modo aleatório do player e me deparo com Yeah Yeah Yeah´s! Que surto! Eu já vinha sendo preparado de leve com Franz Ferdinand, Pitty, Strokes e White Stripes, mas nada me deixou pronto para ouvir essa banda de nome nada a ver e onomatopéico.

E depois. O som redivivo das Runaways nas Donnas, a regravação ultrasexy de “My Sharona” pelo Veruca Salt (quem lembra o que acontecia com a Veruca Salt da fantástica Fábrica de Chocolates original?) ou a alegria-guitarra-e-som-na-garagem-da- vovó de Motores? E o que é aquilo que toca o povo do Vive la Fete e o Le Tigre? Até bandas já conhecidas tinham sons mais estranhos, como Garbage ou o maluco de cartilha oitentista Marilyn Manson. Mas não me peça para reconsiderar o funk...

Adianta chorar pelo passado? Será que dá para, a esta altura, exigir que uma dessas bandas seja boa para meus ouvidos como é Creedence Clearwater Revival? Treinado, condicionado, minha audição jamais saberá entender Placebo. Mas Placebo é chato. Mas será que vou entender o que raios é o já velhinho Radiohead? E Plastics? E Cansei de Ser Sexy? Peaches? Dominatrix?

Não, admito que jamais verei a genialidade delas, embora isso ainda não tenha tido oportunidade. Meus padrões sabem que independentemente do jeito totalmente diferente de fazer música, ainda não saiu dessa geração nada que se compare a “Misty Mountain Hop” ou “Time”. É bom? Pode até ser, mas é mais ou menos como apreciar comida japonesa. Você pode saber se é gostoso ou não, e até comparar pratos e saber qual cozinheiro faz algo melhor, mas nunca saberá exatamente o quanto já que seu paladar parte do bife com fritas para julgar.

Mas isso não faz com que sushi não possa ser seu prato principal. Isso não impede que eu possa sair honrar meus mortos e ir lá aprender a apreciar essa gente viva e boa pra cacete que está tocando agora em lugares que eu não fui e em rádios que não existem. A melhor música não passava nas rádios, hoje e sempre, até que alguém com mais de trinta tenha ido lá e desbravado.

Long Live Rock´n´Roll! We still crazy after all this years!

FILMES PERFEITOS - OS ANOS OITENTA

2006-12-02T06:18:00.000-02:00

Muito já se falou acerca da pasteurização do cinema que se iniciou quando George Lucas lançou “Guerra nas estrelas”. Tentam colocá-lo em uma onda que se iniciou em “O poderoso chefão” e que vem até os dias de hoje de filmes que faturam horrores e muitas vezes não dizem nada. Claro que os dois exemplares citados acima são ricos em leituras e funcionam tanto como arrasa-quarteirões como também como cinema.

Ms houve um momento em que o cinema entendeu que podia contar as histórias que todos queriam sem se preocupar em parecer burro demais ou agradar a academia. São aqueles no limiar entre a melhor coisa para se fazer como trabalho de filosofia e melhor coisa para se ver na sessão da tarde. Os filmes perfeitos.

Muita gente vai discordar, apelar para a velha Hollywood e evocar os nomes sagrados do cinema sério, e provavelmente ninguém se dá conta dos inúmeros significados inseridos neles. Mas vamos á lista e vocês entenderão de quem estou falando. Enquanto isso, torçamos para que a bilheteria deixe de ser tão predominante e voltem a arriscar alguns milhõezinhos de dólares (nem são tantos, nada de novos “Titanics”) para voltar a ver filmes como estes nas telonas. E não liguem: não há ordem. Não há hierarquia na perfeição!

“Curtindo a vida adoidado” : Alguém mais acha que Ferris Bueller é o novo Prometeu? Ninguém nunca sonhou em dirigir uma Ferrari com o melhor amigo e a Mia Sara do lado e tocar uma zona na cidade inteira? Nada é melhor que isso para sair da deprê! E ainda tem a glória em música de reapresentar “Twist and Shout” a toda uma geração.

“Indiana Jones e o templo da perdição” e “Os caçadores da arca perdida” : Começa com a Música que remete qualquer um a outro universo. A obra prima de John Willians toca imediatamente nos ouvidos quando ouvimos a palavra “aventura”. Injeção de adrenalina com aula de mitologia e história oculta, muito antes dos passos de pato do “Código da Vinci”. Onde aprendemos o que é a saga do herói mítico. O terceiro filme (ou colocado? “A última cruzada”) até se esforça, mas não chega aos pés dos primeiros. Se aventura tem nome, todos aprenderam ao ver Harrison Ford pela primeira vez a estalar um chicote.

“O clube dos cinco” : Também conhecido como “o melhor jeito de fazer um filme custando uma bagatela com um bando de amigos, uma pusta idéia na cabeça e metade dos pesadelos, sonhos e visões de mundo da adolescência universal”. Além de tudo isso, tem a Música mais gritável no topo de uma montanha de peito nu na ventania de todos os tempos: “Don´t you (forget about me)”.

“Aliens, o resgate” : O melhor filme de ação de todos os tempos? Talvez. Uma criatura biologicamente bem bolada, horrivelmente verossímil, uma mãe protegendo a cria de cada lado, o padrão de personagens de filme de ação copiado por todos a partir de então (o covarde, o burocrata traidor, o comandante durão, a durona, o técnico, o legal...), e uma inspiradíssima Sigourney Weaver arrastando o elenco nas costas. Tem ainda o mérito de uma rara continuação que não envergonha o original. Além, é claro, da mais fria e tensa Música tema para um filme. Igualmente copiada à exaustão.

“Footloose” : A síntese do espírito. Conservadorismo americano mostrado como é e a receita de como irritar gente entorpecida pelo comodismo. A jornada para trazer o novo, em versão que ninguém podia resistir à vontade de sair pulando. A música-título ainda é esperada nas pistas de dança do mundo todo, e desbanca qualquer outra.

Qualquer uma das comédias românticas da Molly Ringwald e do Patrick Dempsey : para citar alguns, vamos a “Gatinhas e gatões” e “Namorada de aluguel”. Ambos simples de doer, mas tudo de que você precisa para desopilar o fígado e entender um pouco de como a mente humana começa a trabalhar. E quem não tirou sarro da “dança do tamanduá africano” nunca foi humano.

“Predador” : Arnold Schwarzenneger fez pelo menos um filme insuperável na vida. Até por que desta vez um diretor manteve-o abaixo da escala da história, o que infelizmente não se repetiu. Aqui, ele é o coadjuvante de uma história sobre o medo mais supremo do homem: o de virar caça. E do quão necessário é andar de mãos dadas com nossa natureza primordial.

Calma. Com sorte, o seu preferido ainda vai aparecer aqui.

“Goonies” : Outro fora da escala da perfeição. Toda criança, se tiver espaço, vai ser um goonie. Vai sonhar e encontrar tesouros e piratas pelo seu mundinho. Vai ser capaz de manter-se firme em sua bem-aventurança mesmo quando acontecem aquelas coisas que a trazem ao mundo adulto. Melhor ainda se tiverem um Slot para cuidar delas e tiverem a hilária Música da Cindy Lauper “Goonies ´r´ good enough”.

“Os garotos perdidos” : Sabe toda a onda de vampiros adolescentes, góticos e poderosos? Veio daqui e cai por terra antes da metade do filme. Com the Doors na caixa (e a Música-resumo do filme é a regravação fantástica do Echo and the Bunnymen de “People are strange”), os vampiros mostram sua pior face antes mesmo de acabarmos de admirar aquela vida idílica de imortalidade e sangue. E claro, lá estão as estacas e uma boa idéia.

“Conta comigo” : Outro com Corey Feldmann, o moleque mais freqüente dessa lista. Ninguém acredita, mas é baseado em um conto do Stephen King. E se três garotos podem fazer seu ritual de iniciação à vida adulta apenas com o desejo de provar a si mesmos que podem ver uma coisa do mundo da violência, e ao mesmo tempo essa história ser contada com inacreditável sensibilidade, então, somos todos capazes disso. E nem precisa lembrar da Música título (“Stand by me”) para chorar.

“Em algum lugar do passado” : Romântico até a diabete, mas imperdível, traz o Amor trovadoresco até nossos pés e depois nos joga dentro dele sem ao menos nos apercebermos que, não importa o que aconteça, queríamos sentir aquilo nem que seja por um segundo. E além disso, traz o Christopher Reeve em outro tipo de super-homem.

“A pequena loja dos horrores” : Uma característica desta lista é a originalidade. Neste quesito este filme que é uma regravação se enquadra, por perverter um filme “B” dos anos cinqüenta e transformá-lo em um “terrir” musical da Broadway delicioso e de morrer de rir. Merecia ser mais conhecido, nem que seja apenas para ver Steve Martin no papel do dentista sádico. Mas uma planta cantando com uma voz da Motown também é único! (Não sabe o que foi a gravadora Motown? Vai aprender!).

“Irmão Sol, Irmã Lua” : Você nunca viu esse na sessão da tarde? Não é para menos. Mergulhos tão abissais na mente da espiritualidade ocidental não saem impunes do cinema. Tudo que um dia você pensou que estava no coração do Dalai-lama ou de madre Teresa de Calcutá, em uma versão belissimamente dirigida.

“De volta para o futuro” : Fala, você também queria ir lá e ver seus pais como eram quando se conheceram, e de quebra mudar o destino da vida de todos à sua volta. Afora atravessar o tempo em uma máquina como o DeLorean com capacitor de fluxo, você poderia revolucionar a Música e o mundo ao criar o rock´n´roll tocando “Johnny be Good”.

Findos os anos oitenta, a idéia virou fórmula e fomos por água abaixo. Os orçamentos explodiram, a segurança se tornou absoluta, haja visto o enorme número de apostas mal feitas que afundaram estúdios quando se começou a aplicar o esquema hollywoodiano em larga escala para contar histórias imbecis, e então aqueles filmes lendários viraram apenas exceções em um mundo de “blockbusters” infantilóides. Hora ou outra aparece um filme genial, mas tão espaçadamente que ainda temos que rezar por um ano que preste na telona.

E esperamos que, um dia, possamos ver de novo uma revolução nascendo de nossas mãos, de preferência com a garota perfeita do nosso lado, com o carro de nossos sonhos e melhores amigos derrubando monstros burocráticos e lerdos.

E nada é definitivo. Qual é o seu filme perfeito?

"Ride the snake"...

2006-10-03T21:56:00.000-03:00

Bom, se você está aqui, provavelmente me conhece. Se me conhece, provavelmente já sentou para conversar comigo preferencialmente com um copo de cerveja na mesa, e já discuti xamanismo com meio mundo.

Aos incautos: o xamanismo é a religião primordial do ser humano. è a representação máxima da união do homem com a natureza que o cerca, e funciona através de reconhecimento de totens animais; plantas que fazem a ligação da alma com o mundo, as chamadas plantas de poder; batuques hipnóticos acompanhados de privações e sacrifícios, ou simplesmente escutando a voz da natureza quando em contato com o que nos cerca.

Lá estava eu na sala de répteis, meu setor atual no Zôo, sozinho e começando a rotina de manutenção, o rádio tocando uma música que amo e me enviando a algum estado de consciência estratégico com sua melodia arrastada e vocais envolventes, quando começo a fazer uma atividade meio fora dos padrões dos empregos normais: tirar a muda de peles das serpentes da coleção.

Serpentes ganharam muito de sua mitologia pois a renovação pela qual passam a cada troca de pele (a pele das cobras não cresce com o corpo) faz com que a mais feia cobra pareça recém saída do ovo após a muda, e o vínculo com aimortalidade, sabedoria, cura e perspicácia foi feito com elas em metade das culturas do mundo, a metade que conhece cobras.

é quando toca o seguinte trecho da música:

"Ride the highway west, baby
Ride the snake, ride the snake
To the lake, the ancient lake, baby
The snake is long, seven miles
Ride the snake...he's old, and his skin is cold..."

Para os hereges que não reconheceram o trecho sem o absurdo teclado de Ray Manzareck, este é um trecho de "The End", aquela que muitos consideram a obra prima suprema do The Doors, a banda californiana de maior importância no universo até o presente momento e lar artístico do auto-intitulado Rei lagarto, Jim Morrison.

Mas como Ricardo que é Ricardo procura pelo em ovo...

Resolvi ver de que cobra eu estava tirando a pele velha.

Uma cobra-rei californiana.

O xamã vê o que os animais lhe dizem em cada momento de suas vidas. E, por vezes, um rádio é tudo que os deuses precisam para dar um recado.

Turn Arooooound...

2006-09-25T21:11:00.000-03:00

Na contramão da nostalgia, hoje que meu micro saiu de sua depressão e acaba de curar suas crises de pânico que o impediam de mostrar algo de si ao mundo, e também em celebração à primavera, tenho a declarar que fases antigas fedem, que nostalgia enche, que velhos amigos não servem pra nada se não são também atuais amigos e principalmente que pular de cabeça pode fazê-la doer, mas é absolutamente imprescindível à felicidade do gênero humano.
E que se eu ouvir mais uma citação a "Total eclipse of my heart" além das minhas mesmas eu vou mudar de planeta.

Em breve, com novas.

PS: ninguém, NINGUÉM, faz idéia do que é ficar perto de um crocodilo de cinco metros até fazer isso, e por mais calmo que ele seja, o dentuço impõe um respeito que me faz aceitar que o cretino do Steve Irwin era, apesar de toda a babaquice, macho pra cacete! Que não existam arraias no paraíso dos "caçadores" de fama, quer dizer, de crocodilos!

CAAARNE!!!!!!!!!!

2006-08-23T20:00:00.000-03:00

...Gritou um dos neanderthais. A aldeia comemorou ao vê-lo chegar, com um braço quase todo arrebentado, sem dois dos vinte caçadores que sairam com ele e metade de uma anta que conseguiram trazer. O resto foi comido durante o retorno dos caçadores e seus lobos.
Pula para a frente. Os lobos pulam com as crianças e nenhum dos sapiens tem medo de ver um de seus filhos virar jantar deles. Quando chegou o caçador, ganhou um aceno bocejante, e decobriu pasmado que as cabras presas no pequeno vale ao lado da caverna estavam tendo filhotes.
Mais um pulo. Um sapiens sapiens manda a mulher calar a boca, enquanto ergue a machadinha suja de sangue do porco que acabou de matar no cercado. Ela se cala. Portanto vou mandar à putaqueopariu o próximo que me disser que um tal de senhor é meu pastor. Virei bicho de abate, por acaso? Ninguém lembra que onde há pastores há assassinos?
Hoje. Eu sei que a Harpia precisa comer, mas odiei ter que fazer o trabalho sujo por ela. Mas tudo bem, ninguém iria saber que a maior águia do mundo vive na floresta amazônica lá embaixo no parque, não fosse termos um suculento preá para ela comer. E quem sabe impedir que a floresta dela vire pasto, crie mais pastores, crie mais assassinos.
O herói é aquele que vive corajosa e decentemente a vida, honrando cada vida que se dá a ele (do alface ao frango).

2006-08-22T20:35:00.000-03:00

Resssuscitando o Blog!
Novo momento de existência, apavorante, fascinante, intrigante e mais um bloco de "antes" que ficaram definitivamente para trás.

Agora, caracterizar em forma, modo, cor, som e volume a criação que ressurge, a escrita que reafirma-se, o lidar de sonho que realiza-se e exige mãos e braços fortes e habilidosos para não deixar o imaterial sonhado ser suplantado por uma realidade ainda mais inacreditável.

E o Cênico... o cênico sobrevive, mas nem sempre em cena. o Bio vai bem, obrigado, e agora pede atenção que lhe foi negada e mostra o valor de sua caminhada árdua e discreta ao topo do monte improvável.

E as náiades e ondinas, elfos e "Pucks" surtam de verdades e dissabores apagados.

Celebremos, e que o vinho seja abundante. A Gaia/Deméter/Atena, a Dionísio, a Hécate, a Hermes, a Morrigan, a Ogma, a Cernunnos e a uma outra escondida sob o véu.

Ria!

REINSTALAR O SISTEMA

2006-05-25T00:11:00.000-03:00

Em algum lugar de hoje eu escutei apenas uma frase da Pitty e me veio este texto na cabeça.
Quem é Pitty? Onde você anda? Ah, como eu, nos últimos tempos está afastado de qualquer rádio ou programa onde apareçam as novidades da música. É a era do jabá ASSUMIDO. Mas se algum dia algo te chamou a atenção no que surgiu depois do Pearl Jam, então você sabe de quem estou falando.
Falo do alto de quem está de saco cheio da falta de organicidade do mundo e da música. Com alguma visão romântica sobre a música e odiosa quanto à POPularidade. Pitty é orgânico em sua temática ciberpunk que faz inveja a qualquer executor da trilha sonora de uma rave sem deixar de ser Rock. E isto é caro hoje em dia. Tem uma vocalista carismática, que graças à Deusa não vai ser convidada a posar na playboy e repetir a sina maldita que destruiu a ex-musa alternativa P.U.S., agora “Marabrás Sílvio Santos”, Syang. Um bom Rock´n´Tosco básico, ainda cru e cruel com os ouvidos dos avós, e com uma métrica que assusta os puristas da língua, que nunca entenderam o Roger “Ultraje” Moreira & Camões. Nada assim excepcional, mas durão. E, ainda por cima, sem ser do, nem se lixar para, eixo Rio-Sampa (No caso específico do rock, era eixo Sampa-Brasília com uma leve escala do disco voador do rock brazuca no circo voador, mas, nos últimos tempos, o rock brazuca está pra lá de fora dos eixos).
Mas o que escutei?
Reinstalar o Sistema.
Para os que, como eu, são filhos de uma época onde o “sistema” era uma palavra enorme, que os punks abominavam, que os hippies deram definição e mensuraram, os yuppies viveram e morreram, sabe que isso tem um peso absurdo na nossa forma de pensamento (e que carece de uma interpretação para as mentes de hoje, viciadas ainda mais nos efeitos dele mesmo). De fato, a visão racional-mecanicista-cartesiana impôs que o mundo deveria funcionar como uma máquina, e computadores são máquinas. Resumindo, o sistema pode ser entendido como o software falho que faz o mundo andar desse modo anti-produtivo e ineficaz, suicida e rumo a uma enorme pane que comprometerá todos as peças do hardware / mundo.
Só para não deixar de fora, é comum que os inconformados comuns digam que tudo é parte de uma conspiração de algum grupelho de religiosos, países, raças etc. Mas este é apenas mais um dos simplismos que nos convém quando nos deparamos com a impossibilidade de culpar a humanidade toda por sua burrice. Precisamos de um vilão com cara, não de um espelho. E é aí que a porca torce o rabo, ou a fragilidade do operador pinta.
Já faz quase um século desde que Einstein mostrou que a visão mecanicista onde o mundo ocidental se meteu depois da renascença era limitada e que ela mesma carregava dentro de si seus limites. A mecânica clássica se esvai quando enxergamos seus limites nos buracos negros e no começo do universo. Se esvai quando vemos a mesma quântica sobre a qual se baseiam nossos computadores de hoje (ou você não sabe que sem a física das incertezas que chamamos de “quântica” você não estaria lendo esse e-mail?).
Apenas o sistema de produtividade do mundo colonial não morreu com essa nova visão (de um século) e cresceu com a ignorância que este sistema manteve em suas bases. As revoluções estéticas do século XX falharam em mostrar a gente o bastante as suas idéias antes de serem deturpadas.

Vamos ver onde viemos parar:
Em que século mental a sociedade está ainda?
Estamos em um mundo onde temos o Prodigy e suas experimentações de peso de fazer inveja na grande maioria das bandas de metal, contrapondo ainda hoje, anos depois de surgir, a techneira já decadente que agoniza nas pistas e permite ao nosso bom e velho Rock´n´Roll mostrar a esse neto-coxinha o que é SOM e o que é rebeldia, 50 anos depois de nascer.
Onde um filme que fale de virtualidade encosta no budismo e sua noção de que o funcionamento do mundo se baseia em uma série de “reinicializações” que se manifestam a partir do erro.
E em que a gente consegue dar uma visão como esta, com citações e referências, impossíveis de serem interpretadas pela maioria mantida alienada, mas que enfim são acessíveis a uma boa parcela do mundo.
Então, analisando esse tipo de coisa e as que são óbvias (fome, miséria, destruição ambiental, injustiça social, políticos, capitalismo, comunismo, e milhares de outros “ismos”...) acabamos por saber que:
A - O sistema de compras, trocas, colonialismo, predatismo ambiental e retrocesso nas relações internacionais enquanto há um ressurgimento do regional (agora querendo reagir contra a uniformização) é falso, baseado em uma premissa falsa de mecanicismo e ignorância quanto à forma como as pessoas devem viver.
B - Que a forma de ser da vida e da cultura é independente do que acham os americanos ou os empresários, os políticos ou a música pop, os esquerdistas fósseis ou os historiadores-críticos- literários do politicamente correto.
C - E que a gente não quer só comida, a gente quer bebida, diversão e arte. Mas também que os Titãs acabem logo antes que fiquem constrangedores como a jovem-guarda.
Enfim, estamos repetindo, em outra linguagem, em outro tempo, em outra vida, o mesmo momento que os Hippies tiveram, que os Punks tiveram, que os Che Guevaras e Dantons da vida tiveram. A hora de mandar no mundo, de criar programas de viver que inviabilizem o mundo virtual submisso que existiu nos moldes antigos até agora, onde podemos reinstalar o sistema e fazer um movimento que revolucione um passo a mais a vida. Até o momento em que estaremos deixando a próxima geração chacoalhar nossa comodidade pós revolução.
A diferença desta vez é que temos a consciência que as revoluções devem se suceder eternamente se realmente queremos que as coisas se tornem melhores. Quando alguém vai nos reconfigurar, e saberemos, ao contrário dos burgueses que mudaram a França e caíram na farra, que a mudança é contínua e necessária. Que um dia seremos velhos que devem ser mudados, e não nos oporemos a isto. Pelo contrário, entenderemos que somos, enfim, Beats. Mais do que eram capazes de ser os nossos avós.
E que quando vierem atrás de nossas cabeças, nós reinstalaremos o sistema e aqueles acostumados com o mundo como era se perderão na formatação do novo.
Alguém me desconfigurou?

Arthur versus Hollywood

2006-03-21T13:14:00.000-03:00

Hoje eu revi “Rei Arthur”.
Para qualquer ser humano que saiba quem sou eu, sabe também que os mitos arturianos ocupam na minha arquetipi-mente um espaço importante e quase sagrado. Depois da mitologia grega, são o mais representativo festival de signos do meu cérebro e, por que não em nível inconsciente, da população ocidental com alguma cultura.
O filme vale o tempo despendido, basta para o que geralmente comento sobre filmes. Mas o importante é que, dentro de uma linha de raciocínio que tenho buscado finalizar há tempos, ele serve como uma luva. Mito que é, preenche, dentro de uma realidade imutável e independente do período em que estamos, uma lacuna sobre o entendimento de nosso mundo atual. Então senta que o texto ficou longo.
Posso estar superestimando um filme do brucutu Bruckheimer, e estou mesmo. Não supera “Excalibur”, de John Boorman, nem de longe. É fraquinho... mas é a prova definitiva de que arquétipos superam seus limites (ou os limites mercadológicos que tentam impor-lhes) pelo simples peso de existirem.
Mas de que estou falando? Do mundo, é claro, e do seu principal intrometido de hoje, os EUA. Bom, não é novidade que o cinema Hollywoodiano espelha sobremaneira a posição política do povo americano que tem alguma visão. Nem sempre boa, mas existente.
Esqueçamos os caras que lutam pela não necessidade de porte de armas para carregar um canhão do Texas. O americano médio tem sua mensagem estampada simbolicamente no cinema desde aquele fatídico momento em que Scarlett O´Hara levanta o nabo pro céu e grita que “nunca mais passarei fome!” (entra a musiquinha, cenário sulista lindo com uns escravos mortos debaixo da terra, e vam´bora). A diferença é que, até então, o cinemão americano tinha uma penetração humilde no imaginário externo mundial. Uma superprodução de Hollywood não afetava eleições nem fazia crianças tailandesas brincarem de soldado americano. Mas note: Scarlett, a americana prototípica (o sobrenome irlandês é proposital: a pessoa que tem descendência fora mas que larga seu passado para viver o sonho americano) fala abertamente que “Dane-se se eu pilhar, estuprar, destruir, enganar etc. Eu vou ficar bem”. Mas isso é anda um grito pra dentro, americanos falando para americanos saídos da miséria da grande depressão, evocando um passado miserável mas que fez seu caráter. E o fato de que Scarlett fica sozinha no fim não deixa de ser um preço que ela paga por ser uma besta egoísta.
Gente, eu vou falar de maus aspectos interpretáveis de vários filmes, mas isso não quer dizer que eles sejam manipulações cruéis de uma conspiração americanóide contra o mundo. Eles apenas espelham sem querer alguns aspectos que seus espectadores precisavam ver na tela para que o filme tenha se tornado um sucesso. Quer dizer, os antigos, que primeiro eram feitos e depois faziam sucesso pelo que diziam, ao contrário dos blockbusters de hoje.
No passo seguinte, a americanização do cinema pós 2º guerra espanta o cinismo da fase noir e cínica imediatamente anterior e produz espetáculos, de fundo extra-americano como “Ben-Hur” e “Os dez mandamentos”, e a fase áurea do faroeste, que é maior que os EUA. Nestes filmes, uma épica costura diz o seguinte: uma onda civilizatória tá chegando, seja (respectivamente aos exemplos acima) o cristianismo, o povo prometido ou os pioneiros, e ela traz mudanças pra melhor a vocês, incivilizados. São os EUA reconstruindo com suas prioridades a Europa destruída pela guerra e fazendo política de boa vizinhança com o resto do mundo (de onde você acha que veio a ordem para Disney criar o Zé Carioca?)
Marca o Ben-Hur que ele é a chave para entender o que vai acontecer.
Depois, o cinema entra em uma fase meio morna, com a Europa brilhando, e uma boa safra de atores. Contra o comunismo, o cinemão entra na fase “nós contra eles”, sejam “eles” marcianos, espiões ou índios. 007 está aí. Estranhamente, os que vieram em seguida foram ainda mais cínicos, e o cinema ficou bom nos anos sessenta para setenta. Astros de calibre, talento de sobra, e cai como uma bomba filmes como “Todos os homens do presidente”, “Apocalipse Now” ou mesmo “Rambo I”, que criticam o monstrengo que o governo americano se tornou sem condescendência. Temos um inimigo, até temos, mas estamos nos tornando piores do que ele para combatê-lo.
Mas daí entra alguém com cérebro no Kremlin, um sem cérebro mas com uma superpotência para peitar na casa branca, e um bando de gente com idéias que foram simplificadas demais no comando do dinheiro de Hollywood. Spielberg e companhia. E até 007 entra em uma fase de crítica. Acho que é por isso que as pessoas não consideram Timothy Dalton um bom 007 e não passa mais “Rambo III” com seus heróis muçulmanos na TV. Rambo é a maior vítima da simplificação de idéias dos anos 80. E destruiu as chances do competente roteirista Silvester Stallone ter uma carreira duradoura. O cinema por fim alienou-se de vez?
Não, pois daí ele viu o muro cair, (alguém se lembra da onda de filmes pró-liberdade, como “A lista de Schindler” e “Braveheart”?), todos se perguntam se o leão vai rugir e, estranhamente, o eleitorado colocar um cara de paz no poder. E na fase Clinton, apesar dos filmes que tiraram sarro de tudo, aparecem heróis presidentes de monte: “Independence Day”, “Meu querido presidente”, “Presidente por um dia”, “Força aérea 1” e por aí vai. Até “Top Gang 2” usa este recurso. Pois Clinton era alguém que fazia os EUA um lugar legal para o resto do mundo. Tocava Sax, catava estagiária no fim do turno (lembrando que ele fez uma guerra inútil e sangrenta no leste europeu para as pessoas esquecerem disso. Assistam “Mera coincidência” e pensem que se ele é mera coincidência), enfim, apesar disso, um humano com um sorriso inteligente no rosto. Ele era tudo isso? Não interessa, mas ninguém odiava tanto os EUA na época.
Salvo uns caras que o Reagan treinou lá no Afeganistão.
É aí que entra o mito: quando entra, discutivelmente, o Bush, quem o cinema tira da mala? O império romano. “Gladiador” traz de volta o gênero épico. Mas ao invés do cristianismo e da onda civilizatória de “Ben-Hur”, uma força sem espiritualidade alguma, amorfa, indescritivelmente armada e poderosa (a batalha de Maximus contra os bárbaros é de uma eficiência tão cruel e mais bem feita que a “guerra do golfo 2, a missão falha”, de “Bush 2, o clone” do horrível cinema da realidade). Quando alguém se rebela, é contra uma fruta podre que manda (quem será?) e não contra o império e seu jeito de ser. E matar a fruta podre implica em morrer também (então pensa bem no que vai fazer, viu?). E quem manda nesta era? Bom, o presidente retratado em “X-men 2” é um tapado manipulável por militares! E desafio alguém a me dizer um filme atual com um presidente simpático. E nem precisamos citar Michael Moore.
E então o revival do épico traz “Tróia”. Quem leu minha crítica do filme sabe que ele não vale tanto quanto “Cazuza” no retrato de heróis para essa geração, mas mostra um herói que não luta por um país, mas sim por seus fins. E esta idéia se completa magistralmente em “Rei Arthur”.
Mas como assim?
Qual é o momento que você vê agora na tevê mundial? Qual é o mundo que se revolta contra atentados em Beslan mas esquece do que aconteceu em Bophal? Mas que igualmente quer finalmente entender por quê alguém acha legal jogar avião num prédio.
O que acontece neste Arthur enganosamente baseado em fatos mais reais que os anteriores? Bom, advirto que aquela marketagem de “baseado nas mais recentes descobertas arqueológicas” é papo furado brabo. Aquela visão é tão real quanto a que mostra a Morgana como uma fada maligna, Arthur como um rei celta ou Merlin brigando com a Madame Min. Quer saber por quê, escreve aí que depois que a gente fala disso, ou vai ficar longo demais. É assunto pacas.
No fundo no fundo? Quem não gosta de revelações e não viu o filme pare por aqui, antes de mais nada. Vamos ao centro da questão. O Arthur do filme é um mezzo romano, mezzo nativo (falam “bretão”, povo que não existia à época, mas tudo bem) que sonha em terminar seu trabalho lá naquele fim de mundo ilhado e voltar para Roma, e mandar seus cavaleiros de volta para seus lares ancestrais. Quando Roma larga eles de lado e desencana da Bretanha por motivos egoístas, eles deveriam desencanar junto, fugir, não é?
Mas daí uma mulher (quem lembra que o significado do nome Guinevere é “Soberania da Terra” deve estar se arrepiando neste momento) lembra-o, e por tabela aos demais, que lar é o povo te acolhe, a cultura que vem da terra, as raízes de nossos ancestrais. Se um império exterior nos separava e agora mostrou sua verdadeira face, e por outro lado inimigos sem nome (os saxões não são nomeados o filme todo!) espezinham, agora devemos cuidar de amarmo-nos pois somos todos irmãos, filhos da mãe-terra, e lutarmos honradamente por isso.
Não, não aparece isso no filme, que mal rala estes significados, mas quem lê entrelinhas (eu diria “procura pêlo em ovo”) acha aí o tema da soberania da Terra e, mais ainda, o sentido de tribo global. Somos um povo, parte de muitos, mas a cultura que nos criou, a Terra que nos anima, é quem somos, acima de quem manda em nós.
Depois de tanto tempo tentando impor seu modo de vida, o império (qual?) mostra sua face e nos dá a chance de sermos nós mesmos. Sejamos bretões, brasileiros ou tailandeses; cristãos, pagãos ou muçulmanos; Txucarramães, góticos ou intelectuais. Que tal mandarmos o império ir passear e consumir a si mesmo nas suas contradições (todos sabemos que o império romano morreu olhando para seu umbigo que havia se perdido do centro do mundo) pararmos de alimentá-lo, e irmos cuidar de sermos nós mesmos com os recursos que temos, sustentando-nos sem machucar nossa terra, e deixarmos cada um ser do jeito que quiser? Aprendemos, antropofagizamos com o período em que o poder enorme e externo estava aqui, mas podemos falar com outras pessoas, trocarmos informações, aprender, e usar este saber do império para meus fins e dos meus amigos e conterrâneos, mesmo que sejam de uma tribo que só existe na minha mente e forma de vestir e/ou pensar e/ou etc...
Quem criou softwares livres senão alguém que acreditava nisso?
E, se em algum momento esta necessidade mítica se mostra verdadeira, é agora. No momento de maior desespero, o rei se levantará e apontará Excalibur para nos mostrar o caminho.Foi tudo que eu quis dizer nos parágrafos acima.

Oitenta e quanto?

2006-02-25T10:33:00.000-03:00

Acabo de ligar o rádio. Está tocando Capital Inicial. Mais especificamente, é o capital tocando uma música do Kiko Zambianchi. Em seguida, e não tou mentindo, tocou Kid Abelha, Titãs (Os cegos do Castelo!) e, pasmem, Tokyo. Hora do Flash Back? Que nada, mas algo se arrepia de medo em mim quando escuto a voz de Rick Martin com um refrão meloso e grudento.
Fenômeno temporal engole o Brasil?
Por um instante, duvidei de onde (quando?) estava. Como o meu velho e bom rádio do quarto não tem CD player, não consegui me situar no tempo. Estava tudo tão irreal, pinel, pinel, que resolvi pegar um jornal e ver o que acontecia. Explodiu um ônibus espacial, a França quebra o pau com os EUA e seu presidente ultra-direitista texano por causa de sua política de oriente médio. Estampadas logo abaixo, li as palavras Iraque, Taleban e Afeganistão. Crianças têm medo de armas nucleares caírem em suas cabeças, de Anthrax, de agente laranja. O Greenpeace cita Bhopal ao falar dos resíduos radioativos brasileiros. As roupas ousadíssimas e modernas dos desfiles tem rasgos propositais de trinta centímetros costurados com alfinetes de bebê.
Tudo bem, vamos à rádio de novo. Por que raios Ozzy Osbourne é ídolo adolescente? E toca Iron Maiden com um vocalista que entrou no grupo há pouco tempo: Bruce Dickinson. Red Hot é citado como renovação musical (?), enquanto toca uma ode à Califórnia. Mas não é California Über Alles. É Kalifornication. Alguém fala de Big Brother. Então eu entendo. Agora é 1984?
Em algum dia no fim dos anos oitenta, lá por 1991, 92, caiu o muro de Berlim de vez e com ele morreu uma década que não sabia que deveria morrer, que deixou inacabada tudo que trouxe.
Porém, esta década que acabou com um certo Bush guerreando com o Iraque, ressurgiu das cinzas ao descobrir que não era definida pelo confronto entre duas superpotências fajutas. Era definida pelo oriente médio, este misterioso lado do mundo que é disputado à tapa pelos senhores da guerra e do petróleo há eras. Era definida por músicas ingênuas de grupinhos brasileiros, por músicas de revolta de metaleiros, por negar as palavras que os Punks gritavam em seus coros, já então encurralados pelos que os queriam suavizados pelo lado rentável de suas grotescas e vulgarizáveis modas e ousadias. Eu não estou em 1986. Ainda. Não demorará até que a lambada volte. E o Rock´n´Rio! (O único, espero. O resto foi xerox mal-tirado).
Temos saudade, nós que agora somos maiores de idade (não adultos, ainda) de tempos em que as músicas falavam mais alto do que o mundo maniqueísta que víamos. Não que ele fosse simples, mas o entendíamos, pois suas canções falavam a algo mais que nossos testículos e nossas lágrimas de crocodilo, de dor de corno, de desejar virgindades do supermercado musical.
O Taleban não é mais a força democrática de heróis muçulmanos (quem lembra de Rambo 3, que nunca mais passou depois de 11 de setembro de 2001?), mas ainda portam armas americanas. Nunca pensei que teria saudades da velha União Soviética, anterior à Glasnost, pois ao menos ela trazia alguma alternativa, ou melhor, contrapeso, aos EUA no já pré-histórico “equilíbrio do terror”. Ao menos, Gorbathev e umas poucas vozes trazem algum equilíbrio às vozes da política mundial, ainda hoje. Não é estranho lembrar-se de quando os soviéticos eram o mal, mas os russos de hoje passam fome sob a sombra de uma máfia ex-KGB?
Mas tudo bem. Já voltei ao mundo moderno. Tem um imbecil falando que vai arreganhar as pernas de uma vadia, estuprá-la e enchê-la de tabefes. Nada como passar por uma rádio onde toca Funk carioca para sermos lembrados de que não faz tanto tempo que descemos das árvores.
Na verdade, não acabou a década de oitenta, de sessenta, de 1910, de 1840, de 860, de 1000 A.C. ou a de 300.000 antes da escrita. Continuamos lá, pensando se o trouxa vai se descuidar de sua banana para que possamos pegar ela e levar pra casa. Uma dessas bananas hoje se chama petróleo. Nossa casa faz com que metade do mundo viva na miséria ao gastar cem vezes mais energia e alimento que as casas da Índia. Nós nos chamamos de civilizados pois podemos ver um grupo se matar ante nossos olhos eletrônicos, trancados em uma casa-circo romano; e achamos o máximo que o governo tenha satélites nos vigiando a cada passo.
E agora está tocando Guns´n´Roses... logo, será Soft Cell, com seu hit novo, lançado em 2003.
Mas o que toca em minha mente é California Über Alles (que eu nunca soube como se escreve) e suas citações ao Big Brother que todos temem, mas ignoram.
Uma grande vantagem. Hora ou outra, vai ressuscitar o John Lennon, e vão tocar na rádio New Model Army com sua maravilhosa “51st State” e vão nos colocar de novo em 1989, mas indo para frente. E vamos saber usar Internet e outras coisas que o estado de coma chamado de anos noventa nos deram, sem explicar para quê serviam...

2006-02-21T22:57:00.000-03:00

DO HORROR

Algumas considerações acerca do gênero horror aplicadas à literatura, cinema e teatro, extraídas de "A filosofia do horror - paradoxos do coração", de Nöel Carrol e de mais um monte de artigos em revistas e trabalhos.

Carrol expõe suas idéias do livro em busca da resposta a uma pergunta simples: por que raios alguém pagaria para tomar sustos, ou ainda mais, para ser enojada, apavorada, mantida em suspense e ter seu coração feito de tamborim, e porque quer?

Para chegar a isso ele analisa diversos aspectos que compõem o que ele chama de "horror artístico", em detrimento do horror real, do qual nós fugimos e pelo qual certamente não desejamos passar.

O horror nasce como o conhecemos por volta do fim do século 18, e uma relação deste seu definir com o domínio de seu oposto evocativo de racionalidade, chamado iluminismo, não é coincidência. Se estabelece com o romance de Shelley e toma fôlego com o cinema. Mas quando chega ao cinema, ele já tem uma longa história com o teatro e com a ópera. Disto, ele ganha uma estreita relação do gênero com os modos narrativos da moda de então, como o realismo melodramático e os experimentalismos de gênero (mas não só: Há algo que se deve ao expressionismo advindo do romance gótico que está além, tocando de alguma forma no épico especialmente no que se refere aos enredos do extrapolador).

A princípio, busca-se uma caracterização que seja ampla o bastante para abarcar todos os tipos de narrativas que atinjam o horror artístico e mesmo exemplares de artes plásticas e outras não-narrativas. Essencialmente, um fantástico ente extraordinário que aflige um mundo ordinário, e causa um sentimento na platéia chamado de “horror artístico”. Isso é muito diverso de um conto de fadas, que possui fantásticos entes que são, em verdade, ordinários em um mundo extraordinário, e portanto estabelece-se uma oposição que define o gênero.

Do monstro.

O cerne do Horror é a presença de algo ameaçador que é avesso a caracterizações culturais e portanto ofende violentamente nossas interpretações e classificações. O número de descrições de criaturas na literatura através de sentimentos de enlouquecimento quando de seu surgimento é um bom exemplo deste aspecto. A criatura é necessariamente intersticial e impura, isto é, fusionada (que violem as distinções categóricas de dentro-fora, animal-homem, vivo-morto... como vampiros, fantasmas, a criatura de Frankenstein ou zumbis) ou fissionada (lobisomens, dado a fissão entre dois aspectos diferentes no espaço/tempo, ou psicóticos, pela fissão entre o homem controlado e seu aspecto amoral); massificada (abelhas assassinas) ou magnificada (um tubarão que mata em um verão o que todos os tubarões do mundo matam em uma década, dinossauros, mas também aranhas gigantes), ou ainda dotada de capacidades que escapam ao ordinário.
Norman Bates é uma figura que escapa a nossas categorias culturais estabelecidas, e mesmo não sendo sobrenatural no sentido usual desta palavra ele está além do que chamamos de natural e suas capacidades ao longo do filme dão uma impressão de sobre-humanidade. A criatura também evoca repugnância (e novamente a quantidade de caras e bocas de “vou vomitar” do cinema e as descrições de asco da literatura, assim como a presença de elementos sanguinolentos em muitos dos filmes que se prezam ao estilo “prova de fogo para adolescentes testosteronizados” serve a isso), mesmo que seu aspecto não seja enojante, como o assassino da HQ “Do Inferno”.

Da estrutura narrativa

A estrutura do gênero horror é identificada através de dois moldes que eu com minha cinemateca mental, resolvi concordar sem pestanejar por não encontrar exceções de super-estrutura a estes moldes. O primeiro e mais comum, e podemos usar "O exorcista" como exemplo, é o enredo do descobrimento, com uma de suas modalidades, o descobrimento complexo, sendo a básica a partir da qual há variações. Esse enredo complexo é feito de quatro momentos: a irrupção, onde o objeto de horror exibe danos, mortes ou inflige suspense aos protagonistas e seus efeitos são percebidos (a longa introdução onde descobrimos o que está acontecendo com Regan); o descobrimento, feito pelos protagonistas e que faz com que nasça a necessidade de combater o problema (quando a mãe de Regan a vê girando o pescoço e descobre que o que acontece com ela é anti-natural), a confirmação, em que os protagonistas precisam obter recursos ante um mundo ou figura de poder que tem a capacidade de evitar os danos ou controlar a entidade (o convencimento do padre Karras e da igreja acerca da necessidade do exorcismo. em geral é uma figura poderosa, mas podem ser apenas um adulto com as balas de prata, como em "Bala de prata", de Stephen King. A corporação que tenta manter o Alien vivo ou a prefeitura que mantém os banhistas vindo em "Tubarão" são outros exemplos); e por fim, o confronto, (o exorcismo) que contém em si o acúmulo de desesperança criado durante a confirmação que é necessário para um elemento comum, mas não imprescindível para o horror: o suspense.
As variações no descobrimento complexo acima descrito são por volta de 14, estabelecidas pelos elementos subtraídos ou recombinados acima. King Kong não tem irrupção ou confirmação, por exemplo. Drácula tem os quatro, que se repetem ao longo do romance para estabelecer os diversos níveis onde a questão do vampiro é discutida.
No cinema, especificamente, é comum criar-se um elemento introdutório aos demais que serve como recurso dramatúrgico, a fim de estabelecer empatia entre protagonista e público e também a repugnância e assombro ao elemento sobrenatural.
O segundo molde é aquele, exemplarmente, de Frankenstein: o do Extrapolador. Essa figura viola uma ordem natural e cria algo que escapa ao normal, com conseqüências nefastas. Jurassic Park e Constantine (o filme, devido ao surgimento da lança do poder) se enquadram nesta premissa.
O suspense, como é óbvio, nasce de um padrão simples: o que é moral tem baixa probabilidade de vitória, o que é mau tem alta probabilidade. Sustenta-se normalmente por meio de perguntas imbricadas cujas respostas direcionam o espectador ou leitor até onde desejamos.

O suspense é um componente comum no horror, mas não obrigatório. É algo de imensa simplicidade: o suspense nasce quando aquilo que é moral, benigno e/ou com que tivemos identificação tem baixa probabilidade de sucesso e seu oposto amoral, maligno e/ou repugnante tem alta probabilidade de sucesso. O acúmulo de desesperança citado acima vale-se disto.

Da mesma forma, o modelo de thriller é comum também e muitas vezes divide uma história com o suspense. Contraposto a este, o thriller parte de uma desabalada batalha ou perseguição, em seqüências de fatos que criam por si sós a história, sem a criação de climas imbricados. De certa forma, "A guerra dos mundos" é um thriller onde o suspense nasce da impotência ante a destruição, apenas.

Outro elemento comum ao horror é o fantástico, como elemento narrativo que propõe a dúvida entre a realidade ordinária e um elemento que a abalroe, escape-lhe, questione ou destrua. Em geral, na ficção cinematográfica, não há espaço para que o fantástico fique em seu estado puro, que é o irresoluto, mas na literatura é relativamente comum que nunca saibamos se algo que nos intrigava como violação possível da realidade realmente o era.

A sugestão também vive no horror. H.P. Lovecraft escreve: “Apenas o suficiente é mostrado, e apenas o mínimo é dito”. Stephen King e Clive Barker concordam com uma visão pessoal mais simplista, que nas palavras de King poderia ficar assim: “o terror é a emoção mais fina, e assim, tentarei horrorizar o leitor. Mas, se achar que não conseguirei, (ou não obterá o efeito desejado), tentarei horrorizá-lo. E, se achar que não posso horrorizar, partirei para a grosseria”.
Barker sempre parte para a grosseria, basta lembrar de Hellraiser.
Aqui, o horror é diferido do terror, sendo este primeiro considerado irmão do suspense e uma mistura de medo com imaginação. O horror é o medo mais o retrato gráfico horripilante que conduz a imaginação, e a grosseria é medo acrescido dos detalhes pegajosos, cruentos e moralmente ofensivos, como cabeças de feto recheadas de vermes na mesa do café da manhã.
Viu como funciona?

Assim definidas, as duas estruturas narrativas básicas encontradas em todas as peças do horror INDEPENDEM DOS MOLDES ESTRUTURAIS da literatura ou dramaturgia. Podem ocorrer em tragédias, líricas, melodramas, dramas, épicas ou o que o valha. Está acima do modo como as histórias serão montadas.

O melodrama, caracterizado usualmente como construção de uma narrativa que busca a exacerbação do emocional durante seu usufruto; tem uma ponte musical de onde vem sua definição clássica: o uso da sonorização em prol da construção psicológica de um estado emocional almejado. Esta última é própria das artes interpretativas, mas o melodrama em sua primeira definição casa como uma luva no que conhecemos e queremos com o horror. Ele é definido por provocar no público sentimentos acima e alheios aos naturalistas, afinal.

Certa vez escrevi sobre o que adaptações cinematográficas devem a Wagner e suas premissas lançadas, primordialmente, com “O anel dos Nibelungos” e até onde isso chega, como por exemplo outro subproduto da cultura nórdica, “O senhor dos Anéis”. Mas isso fica para depois.

Do medo.
Vou viajar um pouco. Quando assisti a “Aliens, o resgate”, pela primeira vez, fiquei fascinado, mas ele é uma ficção de horror extremada na ação. Tempos depois, quando vi “Alien, o 8º passageiro”, passei a encarar “...Resgate” como algo muito mais assustador, pois ali a criatura serve ao propósito horrorífico como poucas vezes se viu no cinema, ainda mais na Sci-Fi.
Em compensação, depois de duas cenas, ninguém mais tem medo do Slot em “Goonies”. Mas soltem o Slot na “Nostromo” e falem para ele que se ele trucidar todo mundo ele ganha um chocolate e temos um horror. Filmes com palhaços assassinos foram feitos e deram medo a algumas pessoas, ou o medo de palhaço é tão limitado que você não conhece ninguém que tenha? Claro que isso tem a ver para alguns com o Serial Killer que matou um monte de crianças vestido de palhaço e que inspirou uma das facetas de Hannibal “the cannibal” Lecter, mas apenas isto? O palhaço é desconhecido e se faz de bom, mas sob ele há aquele ser horrível, um humano adulto.
Carrol não inclui exemplos de um horror que ficou ainda mais comum depois que seu livro foi escrito, o horror dos psicopatas assassinos. Até então, o mais comum é que até mesmo assassinos maníacos tinham poderes sobrenaturais, como Jason. Mas os assassinos de filmes são tão impossíveis quanto os aliens.
Uma técnica de terapia anti-fobia recente consiste em fazer com que o fóbico observe objetos que remetam à forma básica do seu objeto de medo e isto faz com que sua mente associe a imagem mental indireta ao inofensivo e por tabela a mente começa a dar o justo valor ao que a aflige. O exemplo clássico é expor um aracnofóbico a cabelos rastafaris, chips de computador e polvos até que ele conceba a aranha como apenas mais um objeto. As implicações na forma de interpretação/associação mental que possuímos ainda merecerão estudos imensos para explicar por que raios isto funciona.
Teria o horror função parecida, mas em forma de fenômeno de massa? Nos faria pouco a pouco capazes de suportar as agruras da vida e depois nos confortaria, satisfazendo nossos anseios que não conseguimos explicar, dando-nos uma válvula de entendimento para um mundo além do compreensível? Mostrar que há algo além inexplicável, e que mesmo que ali isso seja horrorífico, quer dizer que igualmente poderia haver algo desconhecido e benigno. Fica a idéia complementar à abaixo exposta...

Do paradoxo final.

Diversas vezes pensadores e autores do horror propuseram respostas ao paradoxo que o horror artístico traz. Duas das mais citadas são a de Stephen King e a de H. P.Lovecraft.
King defende, e aí alia uma visão política óbvia em sua obra, que o horror é um agente da norma, e a motivação básica dos consumidores do gênero seria a vontade de ver suas certezas e ideais de normalidade refeitos ao fim de um conflito com seu oposto. Politicamente, isso pode ser interpretado como uma visão direitista do horror, pois ele obedeceria/confirmaria o status quo. O número de obras subversivas ou/e que não tem final de retorno à normalidade derrubam essa tese, embora ela ainda sirva a muitas obras, subciclos do horror e mesmo a Stephen King em particular (vocês já repararam que os velhos, gays, mulheres não-submissas e qualquer outra coisa que não seja do gosto do americano médio são sempre as que morrem nas obras de King?).
Lovecraft, por sua vez, pode ser considerado o primeiro teórico do gênero. Sua hipótese é de que buscamos o horror por desejarmos um assombro secular e cósmico, uma irrupção de algo maior que nossa realidade. Ele tem razão no que se refere ao tipo de obra que ele mesmo escrevia, onde a grandiosidade dos fatos sobrenaturais sempre, sempre extrapola a realidade comum em no mínimo mil vezes.
Obviamente nem toda obra de horror faz com que vislumbremos uma fração do estupendo que abarca nossa mísera realidade, mas isso explica também o motivo pelo qual a repugnância é superada: o fascínio compensa a sensação desagradável, pois ele é parte daquilo que nos é demonstrado como sobre, muito sobre o “natural”, aqui visto como uma visão curta e emparedada por concepções de moral ridículas, de certa forma, e às quais o objeto do horror só poderia solapar.
Portanto, para Lovecraft, ficar enojado é o preço para vermos embasbacados o quão pequena é nossa forma de pensar. As criaturas de Lovecraft sempre são de poder cósmico assombroso? Nem sempre. Assim como devemos nos lembrar que Lovecraft era racista e conservador. Essa visão do horror como “estupro prazeroso ao nosso cérebro” não é ampla o bastante.
Aí entramos no campo da psicanálise. Os medos primários do inconsciente coletivo seriam um prato cheio aos Junguianos, e as estruturas libertadoras, por catarse, das repressões internas que o horror oferece seriam a sobremesa Freudiana. De novo, não dá pra pensar em estrutura repressora liberada quando um pé de lagarto gigante nos esmaga, e que medo primário aparece em uma obra como “O Sabath das bruxas” de Goya? Igualmente, podemos imaginar que nem todo horror é uma prova de masculinidade para adolescentes.

No fim, a explicação mais genérica possível é a do senso comum, e é perfeita em sua simplicidade:
Aquilo que normalmente seria evitado, na ficção é alvo de curiosidade e fascinação pela impossibilidade categorial, e esta curiosidade é estimulada ainda mais quando é orquestrada por uma narrativa que induz ao descobrimento / definição de um mistério, mesmo que insolúvel. O objeto de fascínio é diferente de nossa realidade categorial por seus aspectos horroríficos (intersticiais, ameaçadores e impuros) e exatamente por isso é uma curiosidade que deve ser enfrentada. O sentimento que isso desperta é ainda mais forte quando há um desafio a ser galgado, o que se aplica sobremaneira à estrutura narrativa. Ainda mais, quando há um elemento de descobrimento.

Tal satisfação de curiosidade ganha vulto em momentos socialmente tensos. Os ciclos do horror no cinema americano são claros quanto a isto (a depressão a partir de 1929, a paranóia anticomunista, a fragilidade da economia dos anos oitenta, e atualmente o medo com o desequilíbrio social mundial provocado pelo Bush).

Enfim, quando observamos o horror em nossas vidas, continuaremos a buscar motivos em nós para enfrentarmos Fred Krueger no cinema. Sem saber que é exatamente a curiosidade sobre sua natureza bizarra que nos leva até a sala escura. Saber isso não acaba com a graça do horror, mas faz com que nos liberemos para os outros aspectos de leitura disponíveis em uma obra e que nos dizem mais a um aspecto da realidade específico. E o horror é nosso gênero quando imersos nas incertezas, pois ao confrontar elementos que vão além de nossa capacidade avaliativa na ficção conseguimos satisfazer muitos aspectos mentais, como a sagacidade e a curiosidade, para que ajam no mundo das nossas, agora, devidamente dimensionadas dificuldades.

E eu odeio o “O vingador tóxico”. Mas morro de medo em “O Iluminado”.